alguma forma nenhuma

diga-me, alguém 

já te escreveu um poema,

um poema de amor?

o que você está pensando? 

as vezes me pego

sem nada. 

nem palavras,

isso é gravíssimo.

mas por alguns instantes

não recordo 

do poema, o amor

uma forma de te inscrever 

na minha vida. 

Zeus e o sol

dias nublados em dezembro

acordo com o som metálico 

da chamada de voz

você me dizendo

linda, me desculpe mas

eu não te contei toda a verdade

sons de cigarras suicidas

amanhã finalmente

fará o sol que Zeus me prometeu 

Wilston

antes de sair de casa para ir trabalhar 

minha mãe me pede que compre 

cinco carteiras de cigarros 

Wilston prata 

dou cinquenta pratas e me vou  

esqueço a outra metade do troco 

o cara da banca me pergunta

está sobrando dinheiro?

o rapaz da bicicleta com carga 

estaciona em cima de mim

eu acho que a qualquer hora

eu simplesmente 

poderia ser atropelada 

me passa isso pela cabeça 

mas eu volto às escadas

deixo os cigarros em casa 

e pego a minha bolsa e o meu batom 

desço a ladeira e vejo o 410

ir embora na marcha 

me posiciono em frente ao ponto

de ônibus sem guarda-sol 

o sol sem sombra

eu sem dúvidas de que 

fazia um sol da sombra fugir 

mas ao meu lado ele para 

e eu de súbito me desgarro 

dos meus fones com fios 

ele me pergunta de novo 

se estou esperando ainda 

o metrô na superfície

mas é nítido que ainda estou

a esperar o que seria? 

as vezes parada fico a pensar

paro e me pergunto 

o que estou esperando? 

no centro o peso do coração

como já dizia helder o poeta,

com todo o peso do coração no centro,

me comporto feito uma pantera 

azul tunísia a descascar as cascas 

das feridas no calcanhar 

os poemas nunca preencheram 

as cadeiras vips 

mas, há algo de tão vazio e ZIP 

na palavra e no privilégio da língua 

 – se tivéssemos cobertos de 

pêssegos em calda no gosto da língua

a lamber veludos azuis tunísia, 

estaríamos a vender poemas – 

assim, deslizo os meus tornozelos

dos grandes centros do tumultuo

da geração que jura ser a 1ª 

há um delicado humor nessa geração 

daqueles poetas que estampam 

na face rígida uma ruga de tristeza,

triste seria se não fossemos 

“o peso do coração no centro” 

a terra a nos fritar em seu fim

digo para mim: tudo está 

acabado entre nós 

amor

que seja terno 

enquanto tudo isso 

não nos sature 

você sabe, com um sol

desses de ovos e miolos fritar 

no asfalto você arrasta 

o meu desejo pelas mãos 

mas digo para mim

tudo acabou de acabar

antes de nós

amor 

de lince

e os teus olhos de lince 

que me arranham

arreganham,

e os teus olhos que me façanham,

estranham, estranho

os teus olhos

estranhos 

teus olhos 

como se eu criasse um novo lugar para viver

estou em queda por você

embora sejamos detalhes da língua

quando caio, crio planetas

poderíamos morar lá (neles)

sem alugar espaços: dois penetras 

penetrando o espaço o espaço

entre nós seria uma metáfora

a meta do espaço e nós descalços

quando te vejo eu sinto 

como se... 

os planetas estivessem alinhados

costurados, rasganhos, desgrenhados,

surrados, suturados, sarrados, usurpados,

surrupiados, chupados, chipados, chapados,

sonegados, soterrados, soterrados, 

surtados, salpicados, sombreados,

som, som, som som

o que você faz em mim me faz sentir

como se... 

para secar dos teus olhos as lágrimas

às vezes penso que o amor

é uma forma de revelar o meu escudo

lançaram as minhas asas 

do quarto andar dentro de um anúncio 

de papel cartão 

– a venda 

no teu rosto 

possui o tom de uma pena rosa – 

sonho em entrar no teu guarda-roupas

guardar a minha lucidez 

para a vez em que tivermos 

de fazer a escolha 

entre atirar

ou simplesmente 

dar as mãos 

na hora do salto, do assalto 

meu sonho é estirá-las

na hora do adeus

pior seria se nunca tivéssemos

aprendido a espreitar a solidão,

pior teria sido se nunca tivéssemos 

compreendido que o amor é uma forma 

delicada de desenhar a saudade 

pior se nunca tivéssemos

provado o sabor da despedida, 

não saberíamos que na hora do adeus

uma única coisa nos resta: 

– não estamos finalmente sozinhos 

Sobre o planeta não estar maduro para a alegria

De acordo com o poeta Murilo Mendes,

O planeta não está maduro

Para a alegria. 

Eu acredito que o planeta 

Não tem nada haver com isso,

O planeta está verde para a alegria! 

Quem não está maduro somos nós, 

Nós estamos passados. 

um castelo no mar

desde que pousei ao mar 

a minha face se embaralha 

com o novelo

das ondas

confundo o meu reflexo

com o perplexo

gozo de Vênus

uma alga-vida 

se consola nos meus ombros

movediços, viscosa 

onde será que eu naufraguei

por culpa da fadiga ou revelia 

busco antes da terra

a boca: a asfixia 

das tormentas ao mel da poesia 

construo o meu castelo – 

atraco nas costelas de Poseidon 

4.12.23

sonho com você há dias ininterruptos, sua última aparição foi agorinha, na minha entrevista de trabalho. o meu possível futuro chefe, um editor muito vistoso, falava alto para você ouvir, estava tudo bem até você aparecer. depois da cena de exibicionismo do meu possível ex chefe, eu fui assistir a uma palestra inútil ao seu lado, finjo que quase sento no seu colo, você diz “eu adoraria que você se atrevesse”. eu adoraria te atravessar. saio para fumar, em todos os sonhos eu simulo um forma de me afastar de você. não consigo me desgrudar dos meus sonhos e você me agarra de uma forma que faz como se eu me sentisse viva. estou me ferindo nas horas vagas – eu deveria estar dormindo – eu deveria estar descansando de você. mas você diz que vamos sair e que eu não vou beber. você quer me controlar, mas você não sabe como. você me descontrola. nós saímos e eu te perco no caminho. corro, corro feito uma lebre a fim de salvar a própria pele, até você. grito o seu nome, F. te aviso de longe, você sabia que eu voltaria ao meu fim. você não sorri, mas o modo como caminha até mim te entrega. você sabia que eu viria. perco o meu chinelo, perco o que eu queria te dizer. você, a rua imunda, o centro da cidade púrpura, olho para o lado e já não é mais você, mas as costas de um desconhecido. é apenas o meu modo de pedir que você se aproxime. 

às 03:54 de segunda-feira

o caminhão em mim 

bateu na traseira de um ônibus. 

a rua está dormente, 

não me espanto – 

a falta de sono

não assassinou os sonhos. 

pelo contrário, 

ainda tenho em mim 

um acidente que fez a cidade dormir. 

mulheres e caranguejos

as mãos são negativas, Duras

mitos das caixas Russas 

ossos do crânio do gato filhote 

como llevar El mundo en Las Costas 

a obra é o rascunho 

papéis diversos lançados

no calçadão da Lapa 

um aviso “ele está voltando” 

ela, ao chão, nos envolve

com retalhos recolhidos da Ucrânia 

homens latidos uma mão desavisada

oferece uma lasca 

do coração aos pombos 

cartas de recortes da Briggite 

é assim que você deveria ser 

no bilhetinho dobrado

um aviso: queime antes de ler 

memória de um corpo

revisitar a memória de um corpo

como se nele tivesse morado 

cobiçar do amor o furto 

de ser amado: que nele 

me fizesse amante, 

amiga e a espiã do desejo 

desse lugar onde habitar 

seja o princípio, o despejo

– e o anonimato 

morte-vida

me empenhei tanto

mas é certo, nada concluí

exceto a morte,

essa me pegou pelo cangote

e me fez orar pela vida 

minhas preces 

são incisões instruídas,

nada além 

do que tirar da barriga 

a vontade de te fazer nascer 

epitáfio

quisera morrer 

nos teus braços

dormente de vida dentro

de uma noite longínqua 

espessa de opacidade 

e rigidez

vibrar pelo peso íntegro 

da tua mandíbula 

tocando flauta 

dos meus ossos

quisera morrer 

nos teus braços

de uma só morte ímpia 

e renascer límpida 

vestida de camélias 

e cinzas 

suspeitar da leveza profana 

da tua língua

recitando versos 

sobre os meus vermes 

quisera morrer 

nos teus braços 

e amansar as vísceras

certa de que a vida 

deveria ser por fim 

– um epitáfio – 

quinze

estou esperando, meu amor

um convite para estrear no seu poema

que você –

em movimento fatal –

me diga que desistiu de morrer 

ou que fundou uma nova forma

que tendesse a nos dizer 

que está tudo como dois e dois: 

são quinze 

estou esperando, meu amor

um convite para estrear na sua vida 

Vestida de gala

Aguardo no parapeito

Dos girassóis o rosto

Da morte ou a vida

Segunda-feira

Encontro-a desfalecida

Alguns rostos-vultos avulsos

Empapam a minha vista

Enfio-me no retrovisor

Visualizo um rato

Ou a performance de um roedor

A atravessar o caule de uma figueira

Me trancafio de prata na roleta

Finjo vestida de gala o meu funeral

Que apesar de singela me cheira

Morta-natureza os meus dedos

Estão exaustos

Pulmão plácido

Delírio. Uma inofensiva palavra

a palpitar no pulmão plácido de um rio

às margens, memória de um imaginário 

suspenso – corpo enforcado. 

O seu rosto. Uma ofensa às tardes

entre as quais o sol se esconde, você 

que surge feito uma única bicicleta

em uma ciclovia deserta, inclinado. 

Você. Que se esquiva das palavras,

das imagens, desprevenidas. 

Como se fosse breve o tempo dentro 

de uma rima, porventura, desinibida.  

ficção-morte

a morte de saudade foi a morte 

mais duradoura, o coração dentro 

de um tanque afogado 

debaixo d'água.

das mortes catastróficas –

morri de esperança, sabe 

quando se espera neve no deserto?

e dormi em pleno terminal

à espera do passeio do trem 

sob meu corpo na hora de pico. 

vocês aguardam que eu confesse 

que eu morri de amor... 

é nessa morte 

que me sinto viva, foi morrendo 

de amor que eu finalmente nasci.

uma chama disse sim a outra chamma

não é a chamma

que me chama

sou eu que a chamo

negativo

a caixa me olha

eu olho

para a caixa. 

a caixa tem um olho

literalmente,

ou seria uma chamma

dentro de um fósforo? 

esbarrei em caixas, caixas toda a vida

e em toda ficção

mas não é ficção e não é vida

pelo contrário,

dentro dela não o mistério

a revelação

(a dobra da dobra) 

invenções

produzir além de produzir

não produz

se o produto

é a produção

o meu projeto 

é a invenção 

dobra

sempre estive muito presa à dobra 

esta obra

não coincide 

com a minha dobra 

uma caixa disse sim a outra

o corpo é uma caixa? 

não,

mas habitamos as caixas 

útero, casa, pele, documentos

para onde vamos? 

quando começou o mundo

uma caixa disse sim a outra 

encaixe

ter de produzir

um corpo

uma caixa

este gesto dentro de um museu

ter de produzir

uma memória 

uma cinza 

este lugar que nem você e nem eu 

nos encaixamos 

o que fizemos das nossas cinzas

produzir caixas

dentro de caixas

caixas

de fósforos

de arquivos

teu corpo 

em chamas

o corpo

me chama

me chamma

em teu corpo

o meu corpo 

o que fazer com as cinzas? 

gota de pólen

I

há tanto a ser dito

meu amor 

que a poesia 

não é um poema

que o meu amor por você

não é um poema

mas um delicado 

acidente 

entre dois versos

II

ou duas flores 

em um mesmo quintal 

em busca de um rastro 

de sol por inteiro 

antes de florirmos 

e ferirmos a angústia do tempo 

paralisado em nossos caules

tanto a dizer eu te amo

mesmo sem trocarmos

sequer uma gota de pólen 

cruz

a tua palavra cruzada 

ainda fraca festa fresca

você me vem peluda pomposa

bondosa a tua forma de abrir

os braços

a tua crista

como quem vem determinar 

qual palavra inscreveria o meu corpo 

crucificado ao teu 

outubro

chamar de nosso

tudo aquilo 

o que perdemos

a começar por essa noite

você se aproxima

como quem se curva 

a uma outra voz 

do outro lado do quadro 

e eu me confundindo 

com os teus

passos 

o que você quer me dizer? 

chamar de nosso

este encontro

impossível 

molduras

com merlot na taça

na memória teu estrago 

você me questiona se quer 

que eu te leve à casa

eu digo, meu amor

eu estou no controle

várias molduras na sala

mas por que a tua foto

não está comigo 

era tudo o que eu queria esta noite

tudo conspira a favor de nós

tudo conspira contra nós

e eu inspiro pelo teu encaixe 

dentro da noite você se despede 

você me pergunta 

se eu já estou pronta

e eu sorrio e acho que você já sabe 

a resposta

você sabe e eu sei que eu sei 

mas as vezes eu até duvido

mas você sabe

que até você duvida

mas você sabe e eu sei que eu sei 

sem merlot dentro da taça

e em breve você voltará para casa

mas você sabe e eu sei 

as nossas fotos 

não se encaixariam 

nas molduras 

26-09-23

Hoje, chegamos do arquivo, era umas sete horas da noite em ponto, depois de ler Gertrude Stein no ônibus, eu me deparei com um dos meus pesadelos: um carteiro a me encarar. Tenho pesadelos com carteiros. O que é uma ironia macabra, pois eu sou apaixonada por eles. É o amor e o ódio, fuga e encontro. Medo e desejo. Eros, volto a ti. Você me compreende de uma forma torta, eu te entorto de um jeito incompreensível. Mas serena. Os olhos do carteiro, não minto, pareciam duas pitangas. Da cor das pitangas caídas no chão de terra. E eu, resignada, pois o semáforo em frente ao meu prédio é meu inimigo número 1. Descubro a eternidade, sim, menor do que eu pensava. Não imagino coisas terríveis, mas são infalíveis. Nós atravessamos, não olho para trás, não sou louca. Entro no quarto, tiro o vestido sem olhar para trás. Olho o meu móvel, me cai a ficha, mais uma vez eu esqueci de pagar o cartão de crédito. 

coca-cola

que nome estranho eu devia procurar

a etimologia desse nome

as tomadas para carregar os fones 

mas estou com a sua voz nos ouvidos

você me esfrega a sua voz nos ouvidos

ouço o meu nome a roçar

mas você me coça de um jeito

você me coca energética na tomada 

de uma forma que não é inventiva 

e não é leve nem aprumada 

mas tem uma forma 

de coca-cola no expediente 

e eu não gosto de coca-cola mas imagino 

mas eu estou sem você no trabalho

de te escrever um poema ou uma carta

ou qualquer coisa que você não leia

porque acho que se você vem 

quando te escuto ou quando sua voz 

me coça no meio das pernas

ou no túnel entre as costas 

você me deixa um pouco envergada 

quando penso em te escrever 

não vejo forma certa de dizer que talvez

eu esteja definhando ou nascendo

ou uma forma estranha e espetacular

de demonstrar aquilo, você sente 

aquilo o que não se pode disfarçar

ou cobrir com as calças ou vestir 

com o seu caçula mais novo o ALL Star 

mas eu sinto vontade de rimar as vezes

ir para algum lugar um deserto?

será possível pedir um gole de coca 

lá mas se você estivesse fico pensando

aqui comigo agora eu pediria um golfinho

opa um golinho foi culpa do corretor

da sua boca antes da sua voz me dar 

água na boca uma vontade de coçar

você dentro de mim assim eu me livraria 

das livrarias você aqui dentro te leio

23-09-23 

Quero começar um romance. A história de uma poeta e um carteiro. Cheio de lacunas. Uma história cortada/friccionada por cartas nunca entregues. As cartas extraviadas. Não usarei o seu nome, H. Um romance entre uma paixão e o delírio das cartas. Um romance impossível, ou não tão distante assim quanto parece. Depois do apagão de hoje, acordei para essa ideia adormecida. 

23-09-23

Depois de hoje, sinto que não tenho mais desejo de dormir. Não se não for para sonhar com o sonho da noite passada. Me parece um disperdício absurdo não viver o meu sono. 

F. vem até mim, me questiona o porquê dos meus delírios. Começo a tecer conjecturas sobre o meu projeto de doutorado, de repente, só existíamos no cosmo, atravessados pelos nossos corpos interessados/interligados. Ele me fere com os olhos de imaginação, eu não interrompo a minha fala por puro receio de acordá-lo com o meu silêncio. Sinto o seu braço me entrelaçar como uma serpente ama o calor da sua presa, e vejo a sua mão pairar sob o meu peito. Não há sexo entre nós, apenas a chama infinita do inferno. Suponho que ele queira ouvir o meu coração, não com o objetivo de se certificar de que eu estivesse viva dentro do meu sonho, mas para identificar a veracidade do meu amor. Se o amo com o além-corpo. Os batimentos do meu coração me acordam. Agora não faz sentido dormir se não for para morrer infeliz e radiante de amor dentro do meu próprio sono. 

um milagre

você que me aparece

com os olhos de costurar solidões

venha me dizer 

se você está pronto, realmente 

para morrer sem fama

pois eu estou, meu amor

apenas com uma caneta na mão 

e isso eu te garanto, é um milagre

Moebius

me acompanhe até a linha 

do horizonte

onde possamos 

cortar o trópico 

o utópico e o ócio 

o poema poderia findar 

dessa forma decepando 

as fitas de Moebius

os textos e as rasuras

mas você fez uma costura 

bem no centro

do meu coração

me acompanhe até a saída

mais próxima

acho que perdi 

o rumo ao sol

o sal da terra 

a direção 

a busca pelo retrato

se eu pudesse ter um mapa 

do meu coração, a minha presença 

nas ilhas não seria rastreada,

mas se eu me buscasse distante

das encostas, localizaria as minhas 

mãos enfeitadas de areia. 

destruo um castelo antes das ondas 

do Mediterrâneo revelarem a sua mágoa, 

construo uma ruína antes das paisagens

perdidas à minha passagem alheia. 

geometria do sol

posso te oferecer a geometria do sol

que há no vínculo das minhas mãos,

a sombra partilhada da solidão

ou o silêncio dos pássaros –

este o qual nunca esbarramos 

esmorecer na seiva da tua saliva 

ainda morna após um longo sono

ainda que o meu corpo esteja 

a palpitar feito as asas do canário

pousado neste cubículo iluminado 

posso te entregar as palavras e a beleza

não concluídas, ainda que distante

o meu gesto requer mais do que carícia

e sim a tua fúria de Capricórnio 

um cosmo na polpa das minhas pernas

entre-abre o espaço o vento o tempo

entre eu e a poesia, requerer da tua face 

além do amor o resquício do ódio

CAIXA DE FÓSFOROS

A memória do fogo. Antes do pó – ou da ferrugem do corpo –, o fogo. Anterior ao desejo, o que o nomeia – a sua chama incontornável. Do ato de comer-nos com as mãos em brasa), faíscas. A memória não hesita ao rastro do gesto e, por mais apagada que estivesse, persiste pela sua intensidade. A atração nos ilumina.

 

amar

como sentar-se

a lareira

 

contenta-te com a

inquieta e deformada

chama-

me

 

à frente

dos olhos

  

O exercício de reunir caixas de fósforos teve início a partir do contato com o arquivo de Foed Castro Chamma no Arquivo-Museu de Literatura Brasileira, situado na Fundação Casa de Rui Barbosa. O arquivo de Foed era intocado, abri as suas caixas cheias de fogo da memória. Meu corpo, esta caixa que se derrete pelo arquivo, ateou-se ao ofício de escrever poemas, labirintos. Dentro de caixas de fósforos criar a história do fogo, o meu.

As caixinhas são da marca Paraná, fabricadas em Irati, cidade do Foed. Ir a ti, Foed. Eu vou ao teu encontro. Me atiro.

Penso nesse exercício de lapidar esta memória atravessada pelo arquivo do poeta. Abro os seus diários sem pudor, degusto o doce-amargo. Remoo as lembranças, crio cenários, imaginários.

 

26 JUN 2023

O arquivo é sempre um abismo absoluto, cego e sensível. Sempre que vou ao seu encontro, desencontro o meu objetivo primeiro. Hoje, por exemplo, tive a pretensão de reunir todos os diários do Foed em uma só pasta. Nessas horas os meus olhos acariciam a paisagem. Quando me vi estava retirando grampos enferrujados de papéis, pilhas de ementas e anotações de simpósios de filosofia ministrados na UERJ, fiquei aflita quando vi aqueles ferros carcomidos manchando os documentos do meu poeta. Sou zelosa quando declaro desta forma que o poeta é meu. Mas trancado em caixas dentro de um museu, sinto que sou a sua amante. Cuido do seu acervo como uma mulher a preservar a sua liberdade. Por detrás das folhas, diversos desenhos que o autor em suas horas ociosas de eventos criava, retratos de rostos avulsos, confusos, entediados. Eu me reconheci em um deles, com o rosto compenetrado e um cigarro aceso entre os lábios. Por que você não me escreve um poema?

 

Risco um fósforo. Risco as palavras. Risco. Me arrisco no ato de fabular a memória. Meu arquivo. Antes do pó, o fogo. 

Carlos

a palavra 

nos leva à solidão 

a solidão nos leva à palavra 

nós

que nos calamos

– Carlos 

não se mate,

calos nas mãos –

diante de nós

esta escrita decepada. 

verossimilhança

disse-me “você me soa mais sóbria”

e que lhe parecia diferente 

a minha imagem. 

eu não lhe perguntei em troca 

que diferença era aquela 

que eu era comparada. 

mas os seus olhos me soavam 

embebidos pela semelhança. 

ao pó

teu nome é desejo, Eros 

me engasga com a palavra final

alucinada, 

o teu som de espáduas 

rangendo o cal 

nenhum semblante 

a não ser o do ciúme 

devolva-me a minha pátria. 

este jardim

vendia flores e poemas

aos dezessete flores 

versos em vasos 

orquídeas sanguíneas 

nos braços, rosas e espinho 

desabrochando 

neste ofício: florista

naqueles dias de estio 

de uma nova estação  

hoje ainda vendo poemas e 

e este jardim

na primavera do meu coração. 

24/AGO/23 

Naquela semana, cheguei mais cedo ao museu todos os dias. Das nove às sete. Estou obcecada pelos papéis, as mãos enluvadas por finos cortes finos, sinto o cheiro da minha insônia avermelhada. Páginas e mais páginas. Rosângela me chamou para conversar. Na noite anterior houve o lançamento do Rodrigo de Souza Leão, eu disse entre risos, estes amarelados como os papéis e os dentes das feras, que eu queria entrar para o museu, mas que antes deveria estar morta. Me viu sondando uma nova pasta do Lúcio Cardoso, revirou os olhos de atenção. Você precisa de alguém para cuidar de você também. Não vá enlouquecer. Você deveria tomar um sol aos domingos. Ver o mar, mas não se afogue até os olhos. Fico sem palavras nos momentos de intensa seriedade. Não consigo mais esconder o meu labirinto, finco os rastros com afinco. O arquivo me tomou o sol aos domingos. 

e se acordei?

adormeci com o cenho da tua palavra 

na feição da minha memória

sonhei o sonho dos meigos 

e daqueles sem necessidade 

e se acordei?

ainda me indago 

você poderia me devolver a realidade? 

Sabes/Sabés - Idea Vilarino

Sabés

Sabés

dijiste

nunca

nunca fui tan feliz como esta noche.

Nunca. Y me lo dijiste

en el mismo momento

en que yo decidía no decirte

sabés

seguramente me engaño

pero creo

pero esta me parece

la noche más hermosa de mi vida.

.

Sabes 

Sabes

disseste

nunca 

nunca fui tão feliz como esta noite. 

Nunca. E me disseste 

no mesmo momento

em que eu decidia não dizer a ti 

sabes 

seguramente me engano 

mas creio

mas esta me parece

a noite mais bonita de minha vida. 

.

Sabés - Idea Vilariño (1920-2009)

Trad. Gyzelle Góes

.

VILARIÑO, Idea. Poesía Completa. Montevideo: Cal y Canto, 2012.

ao vampiro SUL

com a unha nas carnes

a carne nas unhas

pensávamos é preciso 

cavar mais fundo o poço

este poço fundo

sem fundo 

com o sangue na boca

e nos olhos o sangue 

sangue no sangue 

boca e olhos

até você me 

perguntar o que é paixão

com todos os signos 

a palavra na língua 

o filete escorrendo 

a verdade é que 

os seus olhos

escondem toda a sede 

arrítmica

no cio de te escrever um poema 

penso no pequeno som

e o sim que faz o meu

coração

quando você se projeta 

na luz da meia luz 

intento arrítmica 

uma canção

versos no verso de um cordel

dez exercícios a matéria 

da tua face 

no refrão 

teu nome

coloração de escamas de águias 

escatologia, rasura de uma palavra. 

na penumbra o copo de água 

verde turquesa, feixe da bruteza

aprisionada a uma pedra na orelha. 

dos olhos dos amantes a delicadeza. 

espécime mais rara que a minha boca pousou. 

convite

poderia me alongar 

sob o bordado 

do teu passado 

o que dizer a ti 

ou de que modo? 

rente a margem 

o mar inundado 

vi os olhos 

das folhas das árvores 

das esquinas secas 

por teu nome árido 

a tua ausência 

é uma noite curvada

velas intactas 

ou balões perfurados? 

uma festa surpresa 

que te fiz sem a intenção 

mínima de convidá-lo 

diário

o meu amor ouve

o teu rasto invisível

o louco silêncio previsível 

maciez impávida 

das paredes acústicas, incólumes

(me parece um útero este lugar) 

eu diria que te amo diante dos teus olhos 

é que a minha sombra este poema oculta 

prancha de surf

certa vez um livreiro

se aproximou de mim

na esquina da estante 

de poemas 

e ele falou assim pra mim

como se fosse um segredo

com a voz de rasgar

alças de vestidos 

com os dentes

se você quiser viver com um pouco 

de dignidade esqueça 

os poemas 

vá surfar 

e desde aquele dia eu sonho

com as suas costas 

aquário

poderíamos ter a ilusão vivenciado

de que o amor nos faria letrados 

poemas dentro de estrelas

no fundo de quartos, cubículos

dentro de paredes descalças 

poderíamos ter descançado 

após um dia de trabalho 

você escrevendo

um romance e eu 

buscando vivê-lo 

enquanto esquento a água 

o paracetamol e a noz-moscada 

poderíamos ter ido ver a feira

de mãos dadas

decorado o nome desta rua 

e desta solidão que se projeta

como a sombra de uma árvore 

poderíamos chamar de destino 

mas você 

e eu... 

não lembramos sequer 

o nome dos nossos peixes 

dentro do aquário

de duas, uma

ou se morre de amar 

ou você 

pode esperar 

em um banco carcomido 

na beira de uma calçada 

aquilo o que a vida te prometeu 

Baile de Formatura

Mas poderia ser desses amores de cinema

Eu tremo quando te escrevo

Dessas manias diversas de reagir

Em um tom de tela descontraída

Assisto ao teu sorriso diferente a cada riso

Instigo que me olhe enquanto digo

Sobre outro poema

Esse daqui eu quero que veja

Que é sobre os teus olhos

27.07.2019

26 JUN 2023

O arquivo é sempre um abismo absoluto, cego e sensível. Sempre que vou ao seu encontro, desencontro o meu objetivo primeiro. Hoje, por exemplo, tive a pretensão de reunir todos os diários do Foed em uma só pasta. Que ingenuidade, nessas horas eu concordo que meus olhos acariciam a paisagem. Quando me vi estava retirando grampos enferrujados de papéis, pilhas de ementas de simpósios de filosofia ministrados na UERJ, fiquei aflita quando vi aqueles ferros carcomidos manchando os documentos do meu poeta. Sou egoísta por declarar dessa forma que o poeta é meu. Mas trancado em caixas dentro de um museu, sinto que sou a sua amante. Cuido do seu acervo como uma mulher preserva a sua liberdade. Por detrás das folhas, diversos desenhos que o autor em suas horas ociosas de eventos criava, retratos de rostos avulsos, confusos, entediados. Eu me reconheci em um deles, com o rosto compenetrado e um cigarro aceso entre os lábios. Por que você não me escreve um poema? 

26 JUN 2023

Retorno lentamente ao imaginário de criar autoretratos. Estender a sombra, a medida dela. O voo, a palma da mão anterior ao adeus, o pigarro do mar distante, a água inquieta a qual nunca pus os pés. Hoje F. me respondeu um minuto depois da minha carta, solicitei um encontro, mencionei o meu delírio, é possível que ele se sinta responsável caso uma tragédia aconteça. Ele sente vibrar o amor de longe das minhas palavras. Sou polida, no entanto, disfarçadamente, e o disfarce não é capaz de ocultar a paixão e a obsessão, entrego o meu desejo em uma bandeja de prata. Desejo, meu nome. Desejo, a face que acalento por detrás da máscara. 

feliz dia do escritor

Máquinas Underwood e Olivetti de escrever de Clarice Lispector no Arquivo-Museu de Literatura Brasileira. Feliz dia do escritor. 

"Como máquina é parecida com uma pessoa e às vezes de puro cansaço enguiça, o ideal era comprar outra Olivetti como máquina suplente porque não posso me dar ao luxo de parar de escrever. Máquinas, qualquer uma, são um mistério para mim. Respeito-lhes o mistério." 

Propaganda de Graça, In: Todas as crônicas de Clarice Lispector, Ed. Companhia das Letras 

a porta: se você estiver, eu entro por ela

há uma parábola instigante 

de Franz Kafka que nos aponta:

se há uma porta, 

por que você não entra? 

mas, há uma porta?

essa talvez pudesse ser a questão

além da lei que nos obriga a pedir

para entrar permissão 

mas o buraco é mais fundo:

você estaria atrás dela? 

camuflagem ou o poema por vir

cores e carpas,

o coração, bravio,

no interior do poema 

risco os teus ouvidos, camuflado

brincos de escamas 

brinco. movido de mudez,

os teus ouvidos. 

guardar a ti

guardar 

o seu nome 

em um vilarejo 

ainda mais reservado

do que um poema

na gaveta do armário 

um poema óbvio

explico-me sobre o que quis dizer 

com o poema que tenho em mãos 

ele me pergunta porque eu faço isso

se o acho insensível a ponto 

de não compreender 

um poema tão óbvio

ele sempre tem 

uma arma nas mãos

e eu continuo a ler poemas 

sem pausas, ele fica estático

com o copo de vidro suado nas mãos

olho para o outro lado da rua

o letreiro do posto de gasolina 

me atrai por alguns segundos

ele me pergunta porque eu faço isso

se o acho insensível por não ler 

um silêncio tão óbvio 

ficção-morte

das vezes em que morri 

a morte de saudade foi a morte 

mais duradoura, o coração dentro 

de um tanque debaixo d'água.

houveram mortes catastróficas,

morri de esperança, quando se espera 

neve no deserto, dormi em pleno terminal

a espera do trem sob meu corpo. 

vocês aguardam que eu confesse 

que eu morri de amor, mas é nessa morte 

que me sinto viva, foi morrendo 

de amor que eu finalmente nasci. 

furta-me a cor do arco-íris

seus olhares 

continuam a encharcar 

as quinas 

das mesas 

dos butecos 

assim oblíqua 

se algum dia 

eu te encontrasse amor

sem pressa 

e garoa 

entre 

as retinas 

para ver o sol secar eu te convidaria

nós e o fim de tarde

há dois dias esqueço de te escrever 

sinto uma melhora na viçosidade 

da minha pele, peguei 

uma gripe leve

visto que estamos no início do inverno 

coloquei para tocar Cássia na rádio 

do carro, tomei café 

da manhã à tarde

e me distrai de lembrar de você 

e tudo isso para dizer que eu já 

não te amo mais 

Página F.

não posso anunciar o seu nome

mas fico a delirar qual seria 

a primeira palavra a escapar 

da minha boca depois do nosso beijo

na varanda solar ou debaixo 

de uma marquise ruída 

nós e o silêncio de um balão em junho 

seria a palavra inaugural para mim

eu renasceria depois de nós

nem mulher e nem poeta

seria uma boca beijada

depois um corpo

e talvez o projeto de um livro 

dez e quarenta e oito

havia-me esquecido de ti, coração, 

até você chegar pelas dez e quarenta e oito

pela rachadura eu te escuto 

arranhando o meu dia, 

lembra-me aquela música 

da sala de estar cheia de botões de rosas 

enviando-me uma mensagem 

de áudio com uma voz de arranhões 

parece que você está zangado comigo,

mas eu havia-me esquecido de contar 

o fato de que eu realmente havia-me 

esquecido de me apaixonar 

e eu nem quero lembrar-me mais disso  

até você chegar pelas dez e quarenta e oito 

Diário I - O retorno do Arcanjo

Quarta-feira comecei a ler o quarto diário de Walmir Ayala, Sangue na Boca. Ayala, através das memórias cotidianas, me conta sobre um homem noturno, febril, quase infantil, não pela sua inocência, mas pelo modo cristalino como relata as suas experiências vermelhas como rosa em delírio. Meu coração fica a ponto de estourar quando os dias vão percorrendo o corpo do poeta, a escrita-carne. Este domínio da linguagem do memorialista é de estender os ossos, me tira do frio deste quase inverno. Fui à casa em Laranjeiras de André Seffrin, o guardião do arquivo de Walmir. A rua do André é íngreme e sinto que chego a tocar o céu subindo, tenho de apagar o cigarro no asfalto no meio do caminho, se não, não termino a caminhada. Na casa do André o cheiro de mata e de livros é como eucalipto para os meus pulmões, sinto como se abrisse um livro em uma casa isolada no campo. André me contou dos títulos dos diários de Walmir, Sangue na Boca porque é preciso ter sangue nos olhos, inclusive na boca, por onde escorrem as palavras. Além de fugir, o Arcanjo antes fez a descida. No caminho ao Arquivo-Museu de Literatura Brasileira, um homem se lança da ponte. O carro atravessa o pedaço de asfalto intacto de sangue, antes dele escorrer. Assisto ao sangue. Sangue na boca. 

Cartas a Sebastião

Caro Sebastião,

Revisito a capa de A ficção vida. Você, poeta, nascido em Pernambuco de 1935, assume a sua relação com o Rio de Janeiro, cidade para onde se mudou em 1965 e morou até a sua morte. Transeuntes no centro da cidade do Rio, cobertos pelo sol dos dias, os corpos e suas miragens. O trânsito de pessoas, de automóveis, inundados pelo cenário das ruas: “Da Avenida Central / Este é o melhor / Dos mundos incompossíveis / Domingo 07.30 PM / Prédios Dormem / Passo a toda vela / Mas fico imóvel”. Há vida passando a toda a vela, quem dorme? São os prédios acesos no centro da cidade grande. “Dentro cutias corredoras/ Róem na relva / Deslizam furtivas mas / Não são ratos / Róem o tempo todo." Dentro do poema e da cidade - as cutias, que não são ratos, mas que roem, correm, deslizam, corroem, o tempo, a Vida.

Cartas a Sebastião

Caro Sebastião,

Estive ansiosa para folhear os teus álbuns de fotografias, memórias fotográficas. As imagens dizem sobre aquilo que o tempo paralisou no instante de um instante de luz. Assim como a escrita, as fotos possuem linguagem, uma forma de dizer silenciosa, escura. E esse silêncio se estende sobre nós. No seu arquivo eu só encontrei cinco fotos, quatro delas três por quatro. É irônico, você concorda comigo? Você se revelando em 4 fotos 3x4. Relembro das suas cartas trocadas com a sua irmã Célia, ela dizia que você devia se soltar mais, descontrair, sair e deixar de ser tão retraído. Olho para a única foto da tua infância, diferente das fotografadas na fase adulta, você carrega no rosto um meio sorriso. Abraçado ao braço esquerdo, aparentemente se agarra a um ramo de flores, na mão direita um objeto não identificado, que talvez fosse um brinquedo, não, é um terço. A roupa formal, branca, nos convida à cena dos bastidores do seu batizado. Ao fundo um quintal, vazio, só você posicionado no meio do quintal da infância. De pés alinhados, o menino posa para foto, e os seus olhos – o único canto que não se deslocou.

                                                                               

                                

Lírica

nesta primeira hora da solidão

nós somos intrusas 

na casa do amor

o botão explodindo da tua camisa

transgride as malhas 

da linguagem 

todas as horas após

o nosso Deus anunciar o sono

eu já ansiava a invasão: 

de paraíso o teu estrondo à porta. 

poema oco

eu queria era criar uma margem

terceira em teus braços

entorno do sol de maio

dia 32

que fundássemos uma semana 

inteiriça de feriados cariocas 

(que dormissemos em ocas) e 

modernidades/pós e contras

fazer um poema sem forma

somente com a forma 

do teu jeito de ler o meu poema oco 

mínima faísca

reparei-os pela manhã,

ao invés da cor dos terremotos

e da carne dos falcões, 

eu reparei seus olhos vermelhos

mais vivos do que a coloração 

da íris dos vulcões

no dia em que eu abrir 

o meu coração

a você você vai reparar

como é avermelhado 

o meu coração: 

basta uma mínima faísca. 

meteoritos

meteoritos 

que se carbonizam

desaparecidos 

revelam no céu 

o ponto de luz 

respingando 

o rastro o rosto

estrelas 

que se apagam

mas antes uma luz

inesquecível

nunca antes vista:

teus olhos no colo da noite 

rabisco um sol no tronco

recordo dos dias joviais 

os quais eu te via pelo 

vínculo maciço da porta 

da sua figura de óculos da largura 

do rosto escuro, cintilando 

melado pelo sol esverdeado 

ao som da tarde macia 

eu queria era descascar 

uma tangerina sob o vínculo 

dos seus dedos, com zelo 

sob os nossos míseros pecados 

debaixo de uma oliveira 

contigo, eu que bem te vejo 

entrecortado de sol verde nítido 

maduro ao meu lado

debaixo da sombra dos rostos 

desajustados, o seu pescoço

meigo cheirando a mel de tangerina 

você me conta com detalhes 

sobre o seu passado, eu fico contente 

de passar o fim dos meus dias contigo

risco as nossas iniciais no tronco 

das olivas, brinco com o seu 

sobrenome na terra, rabisco um sol 

no tom do seu corpo amadeirado 

onde dormem os barcos

inicio um poema de mãos ásperas 

da maresia que ilustrei o teu nome

coisa boba e rara 

um marisco,

o rabisco

ao chão uns grãos de areia da casa

eu te aponto que os poemas em

(teu nome) são passos entorno da 

     e

   n

 s

e

 a

  d

    a 

bolas de gude

mas o jeito como você desliza

feito bolas de gude

pelas minhas pernas,

me faz sentir como se eu devesse 

começar todos os poemas 

dessa forma,

brincando com os teus olhos. 

anjo sem órgãos

i

me dói as tripas,

como me dói a vida, meu deus! 

recordo a ti ninando o meu berço,

clamando por leite materno 

eu te peço o peito para me encolher 

sem queixas, ausente disto viscoso 

o que vibra das minhas vísceras.

eu quero um colo, meu deus. 

eu que me lembro de ti 

nesta hora sem data, sem hora

me converto em tuas mãos 

um caracol

sem cobertas,

apenas um último sono. 

ii

apenas um último sono

e eu seria a menor mulher dentro 

de uma cama, sem choro

sem queixas, apenas um sono

daqueles que te chamam 

à meia-hora da hora sem fim, 

quente como devem ser as crianças 

puras, como me dói e se eu pudesse 

ai, se eu pudesse! eu te entregaria 

o meu corpo ainda úmida. 

ai, se tu me entregasse o meu corpo 

de volta! sem órgãos, sem lenço 

apenas as tuas mãos mudas,

rubras, cobertas rugas e versos. 

deste eu sem mim

o que você espera desta hora vazia

deste cinzeiro cinza, transparente

o meu rosto tão cego a tarde

ou melhor, o que você espera, ainda

nesta sala de quebra-cabeças

quadros revirados antiquados 

o que você espera deste eu sem mim? 

Mr. Dylan

porventura fosse eu uma máquina 

de escrever delírio. 

delícias, tormentos 

d'um tropical inventivismo lírico. 

embora me sinta contigo como se 

eu fosse uma máquina feliz 

na estante, delirante, rio. 

a distância entre dois corpos e o ofício

eu e uma mesa 

de mogno sem fundo 

repleta dos papéis 

enquadrados à mão 

encarquilho-me neste ofício 

da escrita e confesso que coro -

tenho desejos profícuos

você na escrivaninha 

ou no sofá com fundo

refletido pelos papéis

desenquadrados ao colo

envoltos aos pelos 

a gente se olha, desiste do ofício 

e se espelha sobre uma nova posição 

entre dois corpos no cio 

o mar ausente

me entristece, não de uma tristeza lúcida, 

embora ela seja visivelmente justa, 

que nos tenha sido arrancada 

a infância

encaixo-a (a infância, a tristeza) 

nos poemas dominicais, 

me encolho no ventre da tarde, 

penso com os meus lençóis 

que os Deuses

nos abandonaram no berço 

dentro de uma banheira sem fundo

Rosa especularia que o rio tem 

três margens, saibamos

afogando que o mar não está para os 

peixes como está para os cardumes

e que por mais que a gente se debata

é só através do choro (da lágrima, da tristeza)

e então nós nos afogamos 

com a delicadeza daqueles 

que supõe que lhes foi 

arrancada 

a única coisa

salva desta infância, 

onde nos teria sido permitido 

chorar sem os olhos, sem fundo 

o mar ausente de animais marinhos 

mato seco

queria te acompanhar 

ao cinema lá do mato seco

que você nunca tocasse 

nos poema que te escrevo

apenas que me olhasse 

pelo buraquinho

entre os joelhos

o filme se projetaria 

em meu interior 

uma sala sem mobília 

ecoando na parede um espelho 

livros amarelos dos teus olhos

imagino a vinda teus olhos amarelos

três dias sem descanso 

antes e depois dos teus 

amarelos feito os livros dos museus

você me faz pontar os lápis 

a ganância de aquarelar o sono 

você me faz vontade de ser o amarelo 

dos livros teus olhos dos museus 

camuflagem

cores e carpas 

o coração, bravio, 

no interior do poema por vir

risco os teus ouvidos, camuflado,

brincos de escamas 

brinco. escuto-o, escrito de mudez 

Eliezio

                                          In memoriam 

sinto a falta do teu cheiro pela manhã

quando você me acordava 

com o seu cheiro junto ao café

eu sinto calor quando lembro de você 

me acordando e olhando para o céu 

ao lado da minha cama 

sinto falta da tua risada 

que eu sentia aqui do meu quarto 

do teu sorriso encabulado e introvertido  

da altura do teu sorriso maior do que

todos os sons da TV

sinto falta de ver você deitado

assistindo aos desenhos animados

levantando para fumar um cigarro

e bater um papo discutir sobre qualquer 

bobagem do dia só de te ouvir

eu sinto saudade de você calado

de você fumando um cigarro ao meu lado 

sinto saudades de ouvir você passeando

pela casa o tom dos teus chinelos

dos tacos você estourando pipocas

você fazendo um suco de limão 

você me fazendo questionar porque 

você não está mais aqui 

dentro dos meus braços

eu dentro dos teus abraços 

o mundo é menos caloroso

sem você para repartir 

desértico

revisa a minha língua 

ao fim da tarde de um dia 

lilás-cinza 

 

a delicadeza da pupila 

rasgando-nos 

as vírgulas

por você eu desertificaria

o deserto por acaso 

claustofobia

límpida poça lodosa

e obscura: poesia

os ossos

encolhidos

como se dentro dela uma gruta

este sonho se revelaria 

os olhos 

tão desinibida

sorria sem dentes: misericordiosa 

os lábios me estendia 

beije-a entrecortada

entregue à poesia

à tua clausura

embora em sonhos tomei-a

como se fosse minha 

como se fosse ela quem me possuía 

armar um circo

o sol espetaculoso 

pediu que descessem os equilibristas

pelos pescoços das girafas 

não esperarávamos que as girafas 

haviam nascido dentro de grandes 

pescoços curtos 

saias longas e franzidas 

os olhos mornos dos palhaços 

tua voz sorrindo do meu rosto enrugado

você que surge como atração

de um show que eu troquei 

por um algodão doce verde claro 

outro

De tanto andar uma região 

que não figurava nos livros 

me acostumei às terras obstinadas

em que ninguém me perguntava

se me agradavam as alfaces 

ou se preferia a menta 

que devoram os elefantes. 

E de tanto não responder 

tenho o coração amarelo. 

Pablo Neruda

Trad. Gyzelle Góes 

ao meu declínio

leio o destino nas rugas 

abrigadas à marquise dos olhos

um trem

partido, partindo 

a voz desencarrilhada 

em qual ferrugem dormiu a minha sombra? 

chuva de verão

eu que não deito ao teu lado

mas que ao teu lado estou

assim como uma nuvem ríspida 

se desfaz do tempo

das folha das árvores 

frágeis da nossa rua de límpida saudade 

você que diz querer abrir uma porta

uma lasca no meu coração 

este que te arreganho debaixo do colchão

ter você é como carregar nas mãos 

uma chuva áspera de verão

a espuma dos dias

você que me abre os olhos mais cedo 

do que o Sol de meio-dia

e interroga os meus olhos de Rio,

a espuma do meu travesseiro,

que me abre os livros,

me abre

o sorriso que eu havia distraído. 

o símbolo do infindo

como posso ser inseguro à noite

se a sombra, flor rente ao espinho,

à luz do dia se revela fragilizada. 

se o corpo, teu templo,

como uma gruta faça guarda 

ao grito, brado da minha alvorada. 

como poderei temer o beijo último

se a minha boca suplica um gole fino 

da fonte do teu escuro.

como ter medo do confim 

se contigo, mesmo que breve e findo, 

sou cinza, fogo, símbolo.

pistache

hoje é o dia da saudade 

remoo a dureza da pedra 

portuguesa agarrada à nossa rua

o tilintar dos dentes e dos piscas-

-piscas seus olhos frescos 

arrenhados à janela

queria te espiar pela fresta 

mas o tempo permance trancado 

eu preservo o meu coração

em um pote de sorvete trincado 

solidão das praças

oferendar a água bruta 

costurada ao meu umbigo 

ser o dente, a lâmina gasta 

tropeçar na orelha de uma capa

hoje eu sonhei com uma praça 

há tempos que não decido levar a sério

esta solidão das pracinhas 

o pombo faz o rugido 

rígido o sangue já se esqueceu

o ser, próspero e líquido

escorrega, rasga e cega a faca 

sob a pálpebra

é primavera neste bairro

o verão a todo sal, travessa 

ilustro a quimera

tijolo por tijolo 

a você que o sol se abra 

sob o olho 

volto a esta orla

retrato, pátria 

porque será que o sol se esconde 

sob a pálpebra 

ônibus-fantasma

ônibus fantasma 

segunda-cinza,

o fio do secador 

desfiado em cima da pia. 

o pássaro por um fio

se agarra à cidade 

amarela. 

na faixa eu me sinto 

mais segura, 

eu com a minha pressa 

por um fio não me atropela. 

divã

ainda que os escorpiões 

se revelem a relva do dia 

perduras em meu corpo

cal, prisão 

em meu corpo 

ainda que se esconda 

turva e pétrea vértebra 

ainda que o amor 

seja um divã em silêncio 

que nos diagnostica 

roupas de verão

foges de mim: cão

fogo, artifício

você, criatura 

sol ressecando

as minhas roupas de verão 

rocha alquímica

a ave se agarra a ti esplêndida 

gestos, garças e deuses 

voo bravo, tua boca - 

verdadeira rosa infâmia 

círculo, espelho - 

o reflexo na moldura de uma moldura 

perplexa no sótão, a tua presença 

evoca a sombra da noite pétrea 

sob a borda rósea lua gélida 

o beijo pedregoso de pétala 

alado ao desejo indômito e abisal 

canto frágil, luz sem sol 

um romance carbônico

nesta hora branca do dia 

a ser feito nada há a não ser 

escrever um poema rítmico 

traio-nos e cogito a gentileza 

dos auto-móveis

há de saber pilotar as máquinas

os livros debaixo do travesseiro

tropeço nesta ausência

amarelada nos ombros da tarde 

vestida de cinza 

a terça-feira convida-nos ao jantar 

há de ter uma manhã sem juízo 

que me convide a tragar 

a droga de um romance insípido

exije a mim que tire o vestido 

incômodo do retrovisor

há de ter minúcia no olhar 

atropelada pela tarja preta do título