lembrar de nós

I.

se algum dia 

porventura

houver a despedida

ela que não nos alcance 

embora espero 

que a nós  

se reserve o ruído metálico, 

saberemos das espadas 

lançando-se ao chão,

suspiraremos doces e sem vergonhas

II.

armo na rede dos seus pelos

o pensamento que se estende,

ainda penso será 

que algum dia

será possível 

ser capaz 

não lembrar de você? 

penso só 

se algum dia 

eu porventura 

também me esquecer? 

amorar

na época em que colhia amoras, 

olhava para o céu ruidosa 

pela delicadeza 

violenta 

do bico dos pássaros 

do meu peito

que vibra como as suas penas 

o surto do vento me alisa,

sei que o amar é um breve uivo

que move os meus fios 

o meu nervo 

quero te mostrar a cor das frutas

depois de mordê-las 

depois crescemos, 

miro as nossas faíscas

difusas no ventre da chuva 

quero que você vibre 

depois que o sol as nossas mãos 

notívagas formas sombrear 

sermos aquilo o que o amor madurou 

faço um pedido à estrela cadente

a solidão desta data 

é imperdoável 

congela

os meus dedos

corto as batatas

em finas lascas

o gosto do teu vinho

corta o meu sorriso 

eu queria que você

estivesse embrulhado 

mas não tenho árvore 

nem presente 

mas tenho enfeites vermelhos

as pestanas rígidas 

da janela eu te aguardo

a esperança é a última 

que cai 

comovida

guardei uma foto 

dos meus pés

intraquilos 

na rede 

sou um peixe 

se debatendo 

meu corpo comovido

na memória da tua profundeza 

eu queria que você 

me dormisse 

antes de afundar-nos 

clarão

enquanto você estiver em mim

espero que o tempo

se torne uma fotografia, 

nossos rostos emoldurados

na boca dos túneis 

você, um flash no escuro: 

te guardo dentro dos meus olhos 

conforto

tu sabe que o coração as vezes

é só um motor arrancando

a gente da cama

eu queria te levar a outro sítio

quem sabe dentro 

de outra cama 

quem sabe se a gente não fingisse 

que amanhã é uma desculpa 

Sylvia

as vezes, Sylvia

eu acho que choraremos na banheira

toda a vida até que se acabem as águas dos rios 

e você não possa mais se afogar

assim, os teus cabelos, Sylvia

estarão secos na hora da nossa despedida 

carneirinhos

recorro ao paraíso 

do teu corpo, 

de braços abertos 

do topo escalo o teu calcanhar, 

que miragem 

de uma memória

que eu ainda não visitei! 

para onde vão os carneiros 

que contávamos 

quando dormimos... 

sob o outro. 

dentro de ti, dentro de mim: 

nos situamos 

a imagem e semelhança 

morangos

é tempo das flores dos morangos

cheiro o teu rosto

cheio do fruto

suculento

.

nunca estivemos 

tão pintados

como os morangos

no beijo de um bicho rosa 

. 

você aborda o sol 

sem espinhos 

eu te ofereço 

a macia mordida

de um coração semente 

. 

os parques 

esqueceram 

de nos convidar: 

fecharam-se 

as grades

. 

abro a minha fruta, 

infinita ternura do estio 

que o fim

do dia

tem início

após o seu

adeus. 

cúmplices

é tempo de você

me furtar o juízo; a fala

nós que roubamos

os relógios banhados de prata 

(pairados detrás das vidraças) 

é tempo meu amor

de cometermos aquilo 

o que o amor não contou 

talismã

queria dar a ti 

um talismã 

um poema 

da espessura

do Sol 

viajar contigo 

de mãos úmidas 

como se 

me confiasses 

o calor das paisagens 

fazer uma canção 

que te fizesse 

amigo 

e amante 

e boca entumecida 

sangrar o que há pulso 

o que seja apenas 

um sinal 

uma palavra 

arrozes

quero te provar

pago os pecados

ajoelho no arroz

e o cozinho em fogo baixo

alinhados 

nós e os arrozes 

somos doces

mas nunca fomos

mais do que duas fontes

de alimento 

debaixo da terra

pedindo á deus

que nos perdoe 

fonte da Saudade

lançaram novas luzes 

nos fundos meu bairro

pensei ter te avistado 

com um livreto úmido 

debaixo do suvaco 

sob a sombra de uma jaca 

você que ronca enquanto

viaja à terra dos pombos

de lá avista uma silhueta 

de braços arreganhados

você me diz olha eu te vejo

desta janela rasgada 

eu não sei a que horas

digo que estou com vontade

de te cozinhar feijão

quando você me vê 

mastigar cebolas roxas 

você que não é como as cebolas

nem os meus olhos sabem

qual a hora de dizer 

você não dorme ?

no canto do meu bairro

há um refrão que eu te dedico 

eu quero te escrever em meus papéis

você que mais parece 

um dos meus poemas 

me encara com um gesto

no olho

eu me olho

através das tuas lentes

me questiono 

com que rosto

eu digo que te leio 

desgraçados

existem os escritores

que morreram/e ainda morrem

na sarjeta

meus caros, 

com uma mão na frente

à cara moribunda 

e a outra no rabo

existem aqueles que morrerão 

e não teremos notícia

nem uma notinha

para contar história

existem os esquisitos

sobre esses me atrevo a falar

que não passam de indivíduos

sem relógio e pouca intuição

e existem os escritos

aqueles que não precisariam 

existir se não fossem os escritores

grandes perpetuadores 

meu caros, 

das des

graças 

Castigo

assim como Adélia 

protestava, as vezes Deus me tira a poesia

mas e eu que nunca fui de me atraver 

com os mandamentos?

sei que há uma palavra, seja ela Deus

ou Paraíso

que me pega é pelos braços 

a língua dentro do ouvido

retorno à euforia

te sentar à casa

salvar da malícia asperezas 

a infalível forma dos tímpanos 

eu queria te sussurrar perigos 

que você ignora 

beija-me

descubra o porquê

do meu silêncio 

te direi que o nosso tempo 

é o zumbido 

no bico dos pássaros

eu vi o sol 

no verso do teu lábio

o inverno 

no bico do teu peito

encarei a face da carícia, 

avistei o pássaro 

dependurado 

no teu colar

aninhado 

ao meu semblante, 

olhemos para o firmamento 

atento às nossas asas 

as árvores crescem sem avisar

e eu que realmente

só queria esquecer

e se 

dormíssemos

agarrados 

tão quais

dois coalas no cio 

acordei com sede e 

gosto do seu cachimbo na boca

você que reparou na beleza

ordinária dos meus pés

e eu que mal sei

expressar outra reação

além de 

correr

para o teu mundo

ainda contado nos dias

ainda atrasado

porque 

não te conheci

em outra vida 

fruta sedosa

o que sei de ti 

é que tens um coração 

gosto de polpa bicada 

que és de longe sedosa

que a tua casca exposta 

brilha feito os olhos 

dos bichos ao anoitecer 

e que por fora

de ti envolta 

as pássaros brincam 

de se esconder 

herdei a guerra e a paz 

pouco sou dentro do mundo

mas brevemente me sinto parte 

das decepções que assisti 

em tela plana o ruído 

do jogo português 

uso um cinto que me aperta 

o couro do coração

reaprendo a respirar 

por puro instinto 

me lançaram aos besouros 

me tira a atenção o narrador 

não me importa quantos pontos 

marcaram aqueles que me arracaram

do conforto do ventre 

ainda é quente 

e eu que não encontro lugar aqui 

fora além do alçapão 

congelamento

me tiraram até a vontade de escrever um poema, eu que não tive vontade de retornar, não tive ânsia de chorar, não tive vontade.

o que resta para aqueles que perderam até tudo? 

.

o que será de alguém que se chama poeta se não há poemas? e nem vontade? 

. 

não tive escolhas, mas sei o que devo fazer 

.

acendo um cigarro, penso que ainda me resta o pensamento - inútil. o que devo agarrar com as mãos no gelo? 

.

gravidade

encontro um astro

no teu umbigo

atravesso 

a eternidade

com a ponta da língua 

inteiriça no teu ouvido

digo meu amor

não descubra a distância

capaz de nunca mais

sentirmos 

a gravidade 

da situação

o amor fora de órbita

ou o peso das mãos

o adeus nunca foi

tão longo 

mitológica

marcela, 

tateio o teu nome pelo cheiro

finjo sono. padeço etérea 

em teu seio montanhoso. 

às manhãs, nuvens 

dormem flutuantes. 

à tua imagem 

se assemelham 

as tempestades. 

marcela,

titubeio à beirada

do teu nome. 

como quem escala 

o morro antes de sísifo, 

teu nome na boca carrego. 

rogo à Deusa despencar 

rente aos teus lábios, 

pétala morna. 

paraíso, linguagem

infinita. 

incontinente

não restar nenhuma palavra

para contar a história da nossa fuga 

você que já não estimo 

alívio ao desespero vão 

há quem diga que a carência 

é um estado

eu diria que formou

um continente 

na palma das minhas mãos 

olhos de engolir horizontes

com as garras

firo o seu corpo do adeus 

me prendo à pele morta

fito a fuga 

dou tempo às paralelas 

finjo que te perdi 

quem sabe se você 

não fosse tão macio 

faria de montanha

as suas costas 

quem sabe se você 

não fosse tão escorregadio 

não escaparia 

nem por um piscar de olhos 

não nos propor o esquecimento

pensar que você existe,

dou as costas... 

espero que você esteja 

à minha espera 

com um buquê de flores 

vermelhas nos olhos

aguardo viver 

além da fantasia

de você existir além 

de nos poemas, 

ainda em mim 

curtindo a vida à passarinho

o passarinho se espanca

contra as grades

as tuas mãos risonhas

dizem até logo meu passarinho

você que eu mal sei encarar

me olha o corpo

como quem quer correr

não tenho pulmões saudáveis

tóro as havaianas

compro uma cerveja no posto

8 contos um latinha

o que eu não faço 

movida à álcool

quero saber o teu telefone 

te passar um fax

deixo a minha voz na tua bina 

vamos meu benzinho

atrofiaram as nossas asas

mas ainda temos essas pernas

curtas feito a vida 

eu e o meu umbigo

nas manhãs de domingo

busco algum rastro morno 

no ventre do sono

me curvo nas insônias

compro passagem para a ilha

do buraco esquecido no mundo

vejo o meu umbigo de longe 

pareço mais perdida

acordo dentro dos dias 

em que estamos desaparecidos 

o sangue é sangue

sempre há um gole 

de misericórdia 

na mão

que te apedreja 

nem que seja

para que você veja

que o sangue é sangue 

perder os olhos

por mais que eu seja a mulher

que te beije depois da manhã seguinte 

ainda serei aquela da despedida 

não é por agora que eu perca 

os olhos na chuva da rua 

por te perder tão cedo

sem achar que você tenha sido 

algo meu além de algo que nunca tive 

terra úmida

lembro quando te esqueci 

você parecia um broto

enfiado na terra úmida

os teus olhos férteis

fáceis perto da poesia 

a tua língua úmida sabor terrosa 

lembro quando te esqueci

tão longo quanto uma raiz

o que seria da sombra 

se não a eternidade do teu tronco

lembro quando você surgiu 

uma broto enfiado dentro

do meu corpo terroso, úmido

meu olhos arados 

difíceis de dizer 

onde você se instalou 

no meio de tanta folhagem 

lembro quando me perdi 

não sei a qual lugar 

tivesse de lembrar de te esquecer 

bicho, mata e coração

em qualquer lugar 

desse local de mata 

eu poderia te entregar 

o meu coração 

você suspeitaria 

que arranquei de um bicho

com as próprias mãos

em qualquer lugar eu poderia

te provar que sou bicho,

mata ou coração 

fim da linha

o fim do mundo 

é aqui dentro, 

e eu nunca fiz questão

de adiar

olho para o furo do olho

lambo um verso pela borda 

como quem não tem estômago

para o último pedaço, 

uma placa na mão de 

alguém no fim da rua

"O fim anunciado" 

mas aqui dentro

nunca fiz questão 

de salvar

costurar maçãs

o hábito de costurar maçãs 

pelas beiras 

me fez rosada 

escalo orgasmos macios 

fui crescendo muito amena 

mas o meu olho

ainda não abre 

não sei o que é morrer

senão a morte antes da vida

quando dei o primeiro choro

recordo o sabor

da placenta 

e acho que a mágoa 

decorei antes de tê-la 

para o dia nascer

antes do café bebericar o salobro 

dormente da língua 

revelar a ponta do sol

no calor do seu dedo

circulando 

antes do dia 

antes de ontem 

antes que tudo isso 

o que chamamos de corpo anoiteça 

"isto não é aquilo"

sejamos isto: 

o que não é 

aquilo 

revisto o museu da infância

lembro quando as colhia 

no chão esverdeado daquele jardim 

robusto, imerso. mangas suculentas 

por obra do susto da queda, molengas. 

eu as trazia nos fundos bolsos,

mangas que se acomodavam inteiriças 

nos bicos famintos dos pardais, 

de corpulências tão sutis. 

os rastros amarelos 

de sumo das mangas 

permanecem espalhados 

pelas folhas dos meus rascunhos. 

 

as mangas, verdes

dependuradas nas árvores verdes

de amarelo maduro o tom, 

aquela saudade arquivada na memória. 

poesia

repara

ligeira-

mente 

o meu coração

em tuas mãos 

se 

deba- 

tendo 

faminta

na margem 

da minha nebulosa 
te escrevo 

um poema 

cadenciado 

você 

me diz 

que as estrelas
cairiam junto 

a mim 

da janela

eu te recebo 

no meu sofá
antes 

de almoçarmos 

não temos tempo 

de nos despedir 

dos talheres

você 

me come 

antes 

das palavras 

poemas mais curtos do que as minhas saias

desaprendi 

a fazer versos longos

talvez 

eu esteja encolhendo

é o que acontece

com os cabelos

a voz

talvez 

eu esteja apenas

mais ou menos retraída 

sair da infância

não significa crescer 

o tempo

se o tempo não para

imagina nós 

que não cabemos

em uma moldura

o que dirá o motorista 

que fez sinal no ponto

tivera de bater antes das cinco 

quero ao menos sorrir

me faça sorrir

ao menos uma vez 

da nossa desgraça 

um amor tão triste 

assim ao menos

não me deixa saídas 

o que fizemos das nossas delicadezas

o livro 

o que fizemos das nossas delicadezas 

está em mãos! 

quero agradecer colossalmente aos que apoiam, creem, leem poesia. em tempos tão delicados, haja poesia, viva poesia. e a quem segura a minha mão pelos labirintos da vida e da palavra. 

você que adquiriu o seu exemplar de "o que fizemos das nossas delicadezas" pela Editora Folheando na pré-venda, saiba que esse gesto é de muita significância, assim você garante que mais livros circulem antes mesmo da impressão. 

estarei ao longo da semana cuidando dos autógrafos, dedicatórias, embrulhos, os marcadores e tudo o que há de bom e exclusivo para enviá-los aos correios com toda a delicadeza que for precisa. 

você ainda pode comprar o livro através do link na minha descrição do perfil (bio) ou entrar diretamente no site da editora: 

www.editorafolheando.com.br 

canção

quero pintar 

as cores da sua casa 

sair pela cidade 

cantando as letras 

que você esqueceu 

de fazer pra mim

ser o motivo 

do retorno

e não ter lugar 

além de coração 

o enigma 

contigo no amor 

não cabe

na palavra 

o passado é uma roupa grudada

lembra você 

montando na fronteira 

das minhas costas

e dizendo 

que o maior perigo do amor

é de ter de carregá-lo

o meu coração 

não aguenta orgasmos múltiplos 

não aguenta a ideia 

de beijá-lo 

sabe bem o peso

de ter de desgarrá-los

nossos corpos; nossos passados 

as borboletas vinham

o segredo é se esconder detrás das borboletas

não esperar o grilo da noite acidentada 

as blits pararam a minha rua agora como vou controlar o meu tédio 

a borracha das maçãs no fio do seu canivete 

carnívoro devoraria tudo se não fosse o pecado 

despeço-me. porque não sei mais o que dizer porque estou fermentada 

e não restou nem uma uva 

aqui dentro e apontei para o peito

tudo em nós, 

uma ausência continuada 

as palavras cheiram a coágulos

estendi o lençol vermelho

reparastes? 

sou tardia  

calçada estendida 

nossas mãos, 

nada firmes

os rostos acusações 

mantém-se, 

você me diz que o escorpião 

fere a sua moral

eu diria que o animal 

é inofensivo, 

eu digo que tudo em nós 

nos fere e amansa 

face do dia

vi o dia amanhecido 

na preguiça 

do teu corpo 

não sei se eu acordava 

ou se espreguiçava 

o meu contorno 

no teu tornozelo

no zelo do teu entorno 

vi o dia nascer 

diante do meu rosto 

destino

tu que não somente 

é um caminho

de algum lugar 

que busco percorrer 

enluarada

me deixe dormir 

mais uma vez

no cheiro 

da tua cama

bordada de beijos

anunciada 

noturna 

distanciada morte 

nos cubro de insônias 

marítimo

descobri o teu nome

na boca de um pássaro à beira 

dos cabos de cobre 

o teu nome que pouco importaria

se não fosse a minha sede

que pouco importa 

se cala ou clama por tuas águas 

brasil

quem dera 

o amarelo 

da sua bandeira

não fosse 

desespero 

pormenores

gostava de assistir 

o seu pau

meia lua

parecia uma meia lua

você gosta da minha canção

você gostava

quem quebrou o seu nariz?

não se fazem mais águas ardentes

como antigamente

quem ralou o seu joelho?

isso é proibido

e aquilo também 

mas o seu cigarro

do banheiro 

vem até o quarto

quem te deixou tão suicida? 

não se fazem mais bolas

como as que nós chupávamos 

história do olho

o que sei de ti 

é o que desconheço

lembro da sua mão 

fugitiva no meu braço

enquanto contava 

a história do olho

pingo uma gota 

de colírio nos meus

mas penso 

que alívio seria

ver a ti uma vez 

mais denovo 

contemporal.medium.com

tudo o que amei, amei ardente 

antes de vivir el sueño el sitio

los pájaros 

picotean y sorben 

nuestra casa 

soledades 

a la puerta de bocas

descansado 

pensé que nunca nos ubicaríamos. 

aliança

os homens armam 

furos nos tecidos 

da fachada miram 

o revólver

corações rompidos 

vigília 

confiam na guerra - 

que de lá herdarão a paz

não falo de paixão

olho nos olhos dos homens 

que não me olham nos olhos 

acredito que caminho 

é não ter 

gosto do nome búzios

medo de te esquecer

antes do ônibus pousar 

até de onde vim não recordar 

ser a palavra infalível 

pensar que você será 

o menor dos meus descuidos 

nadar

quando o barco

afundar 

a gente 

aprende 

o meu coração

paralisa 

nas mãos 

das palavras: 

decoram 

o estrangulamento 

a minha estação predileta 

floresce dentro das tuas pernas 

proibida

calculo os cigarros 

não falo das cinzas

sozinhas 

as guimbas

apontam 

aponto 

a este amassado 

na ponta do quarto

buscamos o isqueiro

limpo o cinzeiro

há quem diga que eu te deixei 

eu, meu gato e a nossa impressora

assistimos à morte das orquídeas

o mais improvável sucedeu 

na mesa da sala

eram flores plastificadas

mas eu não deixei de passar o café

furei a garganta de um só gole

agora fumo o cigarro

que amarelou o dedo esquerdo 

em cima de uma lata 

o sol quebrando o branco das fachadas

mal sabem da minha facada 

da morte das orquídeas falsificadas  

o que fizemos das nossas delicadezas

"o que fizemos das nossas delicadezas" (Editora Folheando, 2021)

.

O livro está em pré-venda e acompanhará um delicado marcador de páginas. Para adquiri-lo, (com frete grátis) acesse a imagem da capa anexada ao blog ou diretamente no site da editora: 

http://www.editorafolheando.com.br/ 

babel

não há verão ameno neste pedaço 

extenso de terra batida

não há calor que supere

este suor pesado na testa

esta porrada do sol apontando

o que você chama de casa 

incendiou a sua casa 

o que eles chamam de amor, 

não há verão senão o apagamento 

não quero 

ser o centro 

desse poema 

mas olha só

onde me coloquei 

ciclo das águas

ser 

como 

um rio 

engolir 

o finito 

saber 

ser 

o seu 

princípio 

jorrar 

o indício 

saber 

não 

ser 

e assim

mesmo precipitar 

a porta aberta

aparentemente 

você está 

sempre 

arrumada

para ir embora

vejo a sua mala

onde guardamos as roupas 

me parece sempre mais cheia

e você com esse botão fechado

parece me dizer 

do coração 

quer eu desvie o olhar

eu me proponho 

a porta está logo ali dentro 

aparentemente 

você está 

sempre 

pronta 

esquife

se há um medo que amordaço 

nos dias suados, áspero

nos dias envernizados 

é o da minha solidão 

as cobertas não encobre

-nos

ela dorme 

sem os olhos descansados 

com o sono dos que estão cômodos

há este medo que se ouve do outro lado

muda, corcunda, envolta em meus braços 

a lucidez me obriga

a chamá-la 

de minha 

ainda mais assim rente ao corpo 

as vezes ela decide 

sem abrir a boca 

engolir o mundo

-nós 

de uma só bocada 

eu procuro as pílulas, leio as bulas 

me interesso por quadrinhos 

e penso em esburacar as paredes 

penso em esperar que ela volte 

para o lugar estreito

e comprimido de sempre 

eu própria não regresso

eu própria arregalo a boca e nos devoro 

encaixotamento

quero ver 

se você tem 

ânimo 

resistir 

ser esmagado 

minha sombra

dentro do meu pânico

dos lugares fechados

é que encaixada 

ao seu corpo

eu só insisto em existir 

coberta

está muito frio para tirarmos a roupa

vamos abrasar os olhos

me deixe imaginar a sua pele

nos dias de quentura 

a temperatura que seria 

nos compre um vinho qualquer

hoje queimaram a Cinemateca 

estão incendiando o nosso filme

mas está muito frio para sairmos 

acabar com eles 

as mãos escorregariam

das luvas nos pescoços 

mas o seu corpo eu já imagino

o suor que seria à 40°C 

está muito frio vamos nos cobrir de vontade 

fantasía

caminhar à borda do sol

sorvete de nuvem na língua

o seu braço como laço arco-íris 

enfeito de sombra a luz 

bússula

desafiamos a velocidade das mãos 

crescendo dentro dos domingos

uma rosa a ponto de fugir 

o rosto tremendo na sombra do fogo

o teu coração o tamanho da onda 

alucino na rotina do tempo 

ex-tou

fritar 

as batatas 

lembrar de você

declamando eu te amo

como se fossem as únicas

coisas do mundo

as batatas

e os amores 

eu

não sei quem somos 

um dia na grama da praia em que fomos conversar com Deus

o mundo 

tão violento

os meus pés 

o mundo 

me olham 

sem a sutileza

sussuram 

olha só aquela 

felicidade aguda 

olha só aquela 

criatura besta 

violeta

recorrer aos olhos, 

n'um dia de sol 

fazer chover 

testemunhar da flor 

úmida o nascer

nuestras miúdas 

alegrias violentas. 

moldura

no teu peito

eu abri uma cova

com as mãos 

em forma de Vitória Régia 

nos enterramos 

e quando abrimos

os olhos polvilhados por Terra 

vimos os girassóis 

que Van Gogh pintou 

perder a mão

você acha que esse poema

ainda deveria nascer

se te parecer 

incompleto

por acaso

diga se não perdi a mão

mas é que a fratura

tomou conta do meu ser

e os meus poemas

mais parecem cortes secos

você acha que nós 

ainda muito prazer

morreremos 

por acaso

diga se não perdi a mão 

o eu

nunca estive

tão distante

do outro

tão próxima 

do eu 

estou bem

mais

acompanhada

como nunca estive 

eu disse 

não quero ser o centro

da sua frustação

mas olha só 

onde estou 

metá metá

se escuta o ruído metálico 

das mãos a esfregar 

os óleos das superfícies

se roça os ouvidos 

rente ao areiar dos pratos

da noite passada 

suspeita, limpidamente

da água pegajosa dos olhos 

de prata disfaçada da noite 

que avança, transparente 

terminal

não gozo

de pegadas 

de outros corpos

além do seu

atravessando as minhas vias 

sucumbir-me

debaixo 

dos teus panos

o mapa do Brasil 

não revelado 

por dentro 

do teu músculo

o oco

o cio 

o ciclo 

ainda desconheço

se caibo dentro

de ti em algo 

e mesmo se soubesse 

sucumbiria 

rasgar

poemas

até chegar

a você 

até cruzar 

a costura 

irremediável 

na ferida no tempo 

peito do pé

escrevo 

sob o seu dorso 

do peito

do pé 

calçada 

à mesma 

estrofe

que o poema 

nunca vi coisa

mais arisca 

a força da minha poesia

está 

no fim 

antes de mais nada

custei a descobrir

que horas era a hora

de voltar para casa

me custou quase tudo 

apesar de eu não ter tanto 

mas ainda tenho vontade

de que esse poema fosse uma voz

e que eu tivesse voltado

um pouco depois

de descobrir o que é o silêncio 

duas foragidas

eu e a minha solidão

recém soltas 

pela palavra 

saudade 

incertezas

acordei por pouco

suspensa

no parapeito

no peito de algum 

desconhecido 

o seu nome

se leu algum poema meu?

parei para escrevê-lo 

antes do salto 

daqui a altura 

me parece incerta 

me sinto maior 

embora

não alcance 

a medida do controle

desconfio

roubaram as horas

os bolsos estão leves 

penso em perguntar

em que ano estamos

mas hei de concordar 

que não importa

agora

o que devo saber

é se esse corpo

ainda é meu 

antes de levá-lo 

embora 

esteja muito confortável

no precipício

talvez

dormir de novo

me pareça o ato

mais seguro no entanto 

antes de morar o sono o sítio

os pássaros

bicam e bebericam 

a nossa casa 

solidões 

na porta das bocas 

repousadas

achei que nunca nos situaríamos. 

mapa-mundo

penso se posso suportar 

esta solidão

deste lugar na terra

tendo um coração tão delicado 

cavalgar a estreitar a rua

esta pedala atravessa o corpo - 

o meu desandado 

se o rosto ainda de lado

reage à contusão

do tempo

e das mãos

lentas dentro de um navio  

da longitude te vejo

ainda uma miragem

que flutua

sob as nadadeiras 

nada é sem eira

resta o pouco de vista 

encontrada em você

um mapa no meio do mundo

pedindo que eu siga 

embora não diga 

à qual direção 

a portaria do hotel

pressiono a porta 

vermelho-tábua 

intento abrí-la 

o garçom enfurecido diz

com a cabeça 

não é permitido

insisto em fumar 

lá fora 

me segue 

com o dedo duro

eu impressiono 

e alguns me olham

com dureza indiferente 

todos voltam a comer

amanheço no tribunal

uma mulher pisca 

e me dá o cartão

diz que tem entradas 

para o museu

todos se voltam 

aos seus pratos

vocês não sabem mas

tudo o que carrego está sem fome 

escrevo longe do antes

não há 

despedidas

o que guardamos 

dentro das pernas 

das cobertas 

retorcidas?

no almoço 

de família 

ouvi dizer 

que as coisas 

sempre estiveram 

distorcidas

só não eram noticiadas...

penso no teu contato

não me deixo encostar 

no banco da frente

as coisas sempre são

quem devora a distância

morte delicada

não sou tão delicada

quanto a morte 

enfim vão me olhar

com a ternura 

que nunca ousaram 

vão me olhar 

no olhos

como nunca ousaram 

o amor recluso 

o meu coração 

            batendo

a morte 

            bate 

que seja a delicada 

pegue minhas mãos de gelo

acompanhe 

os meus não pecados 

à boca do inferno

quero o que a delicadeza 

fez com as flores 

neste inverno 

à tarde

ele me perguntou o que era o passado

o café passando na máquina 

talvez 

o que sejamos agora 

lira

o que há de mais arqueiro 

em seu olho de Cérbero

é que quando eu desvio 

os meus inquietos 

você sabe ver 

onde é a saída 

declame todos os poemas que forem meus

as vezes eu imagino

com demasiada ternura

pois nunca esqueceria do seu corpo 

e o corpo no espaço

que você escreve versos à mim

todos os dias antes de morrer 

crio que você me inventou um planeta

próximo ao meu nome 

as vezes eu imagino

que quando você lambe o amor

é o meu corpo que recita 

e eu me sinto egoísta 

mas me sinto grande

como nunca imaginei a distância 

uma fotografia rasa

gullar levou 30 anos

para pensar numa fotografia aérea

e 1 ano para escrevê-la

você levou 3 meses

para encontrar a paixão 

e 1 dia para esquecê-la 

página virada

que não falemos mais de amor

comecemos pelos prazos 

passou-se três meses 

das suas juras 

depois saltamos às dívidas

te devo 100 contos

que falemos da primeira vez

que eu te peço para ajustarmos 

os pontos finais 

S. Gg

investigo 

os rastros

autobibliográficos

deixo 

escapar 

a vida morte

a ficção vida

a ficção morte

penso no seu e o meu

pequenos fins 

vejo os zumbidos

que as máquinas

e as paredes 

e o fios

à tua à minha espreita

no pacto 

na morte vida 

do autor 

morrer de amor é karma

me interrogo

te espreito

lançado 

ao lado 

esquerdo 

da cama 

de casal

se fora 

da cama 

se dentro 

do seu peito

há algo 

ainda mais suspeito 

me lanço 

o corpo 

à hipótese 

...

tripas cruzam as pernas

olhos cor do mar vermelho 

dedos involutários

escreveram 3 poemas 

o coração

esse não se move desde

a última vez 

amarelo

a mesma pasta amarela 

dentro de um museu e 

o meu quarto alegórico

espero acordar 

antes do Sol

mas não antes 

de Você chegar

como quem deseja 

despejar a dor amarela 

no copo translúcido 

disseram que a bagunça

espanta os fantasmas

digo o contrário

acredito nas fantasias   

corvo

(tudo o que amei, 

amei sozinho) 

era Poe 

em uma taverna

com uma cerveja escura 

e quente na mão

eu posso sentir 

a mesma solidão 

daquelas que é precisa 

para não endurecer 

se não 

a gente 

vira gado

se não 

a gente 

vira cardume

empilhados 

dentro de 

latinhas 

dentro 

de um 

depósito imundo 

e eu sempre 

fui aquela 

que olha para os lados

só 

atravesso 

antes 

de todo mundo 

a paz que eu não encontro

além 

da acidez do sangue

o amor que dispara

a paz

que eu 

não encontrei 

na sua palavra 

bom dia

eu havia te prometido 

uma carta de amor

embora também 

tenha te prometido 

acordar de bom humor

mas você sabe 

eu não posso cumprir 

as promessas pela manhã 

as mãos são protagonistas do adeus

quero desaparecer 

na hora acesa do adeus 

o meu gesto

se retrai:

refém

das mãos

decoradoras de despedidas 

mas vejo reluzir

o seu anel de herança

o meu coração se ameniza: 

há de concordar

com o brilho desse aceno 

reconstrução

quando eu te olhei

com os olhos 

de costurar terremotos

foi pra mostrar

que uma mulher

abalada 

ainda constrói uma cidade 

a história do beijo

pela primeira vez 

que fechei os olhos

dois dias antes de eu nascer 

trocaram o meu nome

voltei a ser o que eu deveria

ter sido

da segunda vez

apagaram as luzes 

o vizinho tinha 

o mesmo nome 

de guerreiro que o meu

mas na terceira vez 

com os olhos fechados 

ousei abrir a boca: 

- a minha língua descobriu 

o que era passear sob as águas

bambolê

os meninos dentro do sol

espreitam os seus rastros 

o que seria do amanhã se o sol 

e os meninos dentro dele 

não tivessem nascido? 

de dentro do arco

o tempo faz a ponte entre

o que eram aqueles meninos

e o que há de mais terno 

neste retrato animado:

a miragem dos meninos 

crescendo dentro do dia 

receptáculo

guardo 

o suor 

debaixo 

do peito

à paisana

a terra 

afunda 

no eixo 

das palavras

-chave 

assisto 

à queda 

dos peitos

guardo 

o meu coração 

em um continente 

frágil 

da partida o gesto de repartir

I. 

tenho as mãos

pesadas 

no colo 

do umbigo

nada mais resisto 

além 

de afagar 

-te 

II. 

há quem perceba 

que nascer 

além 

de abrir 

os olhos 

e de cortar 

laços 

seja descruzar 

os braços

na hora 

do adeus

ama

ama primeiro 

o que eu nunca fui 

ancorada na alcova  

à espera do juízo 

e o teu perplexo 

antes de amar 

apenas que me vista 

no corpo do poema 

a parte do corpo 

sensibilizada 

antes

ama a vontade 

embora

seja só 

o desejo de ir 

ser a mulher que você nunca amaria 

Regresso ao estado originário da minha fantasia

Percorro o jornal da manhã. Vejo o rosto do passado, do meu primeiro carnaval, nos rostos daquelas figuras das páginas. Embora diferente das cores e das serpentinas agitadas, são as pessoas - mascaradas - que vagam pelas cinzas da cidade pasma. Desejo o sítio por mim criado no tempo em que com os olhos escrevia marchinhas para o mundo, lugar no qual eu enterrei a minha bicicleta e o meu semblante solto. Atualmente pedalo com os dedos nos papéis e espero com cuidado a liberdade, essa danada que se despediu com o primeiro sorriso pela manhã. Hoje, todavia, a vontade de sair se manifesta. Marcho com os dedos, inquieta a minha crônica desfila em festa, lá no fundo alvoroçado da memória a folia regressa e me sorri: o carnaval se faz é na rua do corpo das palavras.

derramar a si

bom 

é se despir 

da espera 

enquanto 

aguardo 

o fim do fim 

e a aquidez 

da paixão que você 

me prometeu 

na imprudência 

tomo mais um drink 

de água ardente 

busco, além do seu reflexo, 

o que escorre das auroras 

bom é se despedir do que não despenca 

teus olhos são duas luas

despojadas no rio frágil da memória 

ainda que eu falasse de amor

ainda não abarcaria a noite 

revelada em nossas sombras 

o que trago nas mãos é o susto 

atravesso o sorriso 

de uma desconhecida palavra,  

obra cujas mulheres 

- em construção -

saíram para o almoço, 

uma placa na veia da cidade 

entre dois grandes blocos de vidas

sucumbidas

o medo nunca foi apenas o estalo 

por dentro ele aparece cheio de dentes,

rosna e aponta 

- ainda que os umbigos fossem todos para

dentro - 

mandaram que nós trancássemos

as bocas, mas ainda há uma diminuta 

ferida indolor 

se enfiarmos o dedo é capaz de abrí-las 

náufragos

a minha mãe tem os olhos de costurar 

oceanos e navios 

e eu, ainda tão verde no ramo 

tenho é os olhos de mastigar maçãs: 

devoro tudo a meu gosto

e me atrevo, suspensa 

a fazer afundar embarcações 

vertiginoso

o corte da vidraça vigia a tua silhueta 

suspeito do teu amor

quando me espia, 

fresta ímpar do poente unilateral 

te vejo despistando a sombra 

no tempo em que frequento 

morosa a despedida, 

dentro dela me comovo trêmula 

 

a carne o que é se não o vestígio 

pena

quando fui criança costumei a curiosa passar a mão pelas suavidades das coisas e s p a l h a das pelo mundo 

numa certa vez numa pracinha em Copacabana ao tropeçar na pena de um pombo cambaleante chupei a pena dele sem dó feito quando faço com a palavra até enxugá-la 

guardei o meu apetite para o verão desse amor tardio

após o ato cresceram três caroços no meu pescoço e eu me dei a sentir adoentar a euforia nessa época acostumei a dormir o silêncio das covas 

e foi quando tive de tomar leite de peito eu tinha acabado de secar todo o peito da minha mãe de angústia também 

depois os tempos avoavam mas a pracinha continua enferrujada ou seria avermelhada pela luz do dia das tardes ferrugena da infância? agora ela é mais vazia ou sem zelo sem minhas andanças 

talvez a rua esteja menos acarinhada agora eu só me afasto do mundo 

o peito foi ficando mais e mais seco cada vez e eu acho que o leite agora é do sabor da lágrima que eu não consegui evitar com a minha língua 

só o que mudou realmente é que ao invés de chupar a pena eu faço confusão entre as aves migratórias

segunda-feira, 5 de dezembro de 2016

última parada

canto

da rua 

fora do rumo 

o equívoco

me leva

ao corpo

almejado

seu 

passo brando

retorno à memória

beiro a distância

predestino a história

já mais vívida 

avanço

mantenho

os passos

e acho estúpido 

o descuido

cruzando 

nossos caminhos

colidindo 

nossos corpos

confusos 

da rua 

você para

o pensamento 

e me vê

apressada 

suando 

de frio

calor

a hora do almoço

você passa 

será 

qualquer 

o motivo

mudo

de calçada

vazia

você

também sorri

assim

esticando

os lábios 

pro canto

pressionando

a pele

na parede

as folhas 

subindo

descendo 

os troncos

as curvas

desvio

aqui 

seu

sorriso

virando

a esquina

paro 

ali 

juntos

a sorte 

de um amor 

deitado 

na sombra

olhar 

os teus lábios

de achar poemas 

perdidos

noites 

de carnaval amor

sem forma

não vejo 

a hora 

do mundo

acordar 

e a gente também 

algum lugar no qual nunca estivemos

você fala de amor 

feito uma criança abrindo 

o álbum completo de figurinhas

declara a despedida 

como se já soubesse que nós

nunca nos encontraríamos

talvez algum dia você me ouça 

recitando um poema

que pareça ser em vosso nome 

talvez o poema seja 

algum lugar no qual nunca estivemos 

miúdos

guardo for me amar 

não esqueça das fronhas 

de trocá-las 

da chave na porta 

gire-a 

de varrer os pelos do gato 

os pelos e o gato estão no tapete 

de cortar as mangas 

as mangas maduras

todas 

chupar os dedos

todos 

antes e depois de fazer-nos gozar 

dilúvio

te aguardo

com o coração áspero 

faço das minhas mãos

o teu aquário: 

nosso dilúvio 

meu monótono viver pede passagem

ainda que sangremos 

às 4:

40 

o 4 3 9 

estará estacionando

não 

meu bem

para esperar

que a gente embarque 

mas a seguir o rastro do dia 

eu 

por mim 

já não 

me importo 

se o sinal fechou

antes da bicicleta elétrica 

queimar o dorso

dos meus pés

fora da calçada 

ao contrário

viro a face faiscada 

e vejo de bruços 

o debater

infalível 

da natureza 

apressada 

meus planos 

nunca foram 

de dar certo

de estar correta 

mas 

tem dias que a vida faz questão

de me esfregar a sua graça 

principio

mergulho no sem-fim 

ao teu nome atracado 

penetro em teu corpo

feito uma primeira dança 

numa bicicleta azul 

há de existir algum caminho

que não termine 

este poema não é mais um poema 

é um hematoma 

Nos fundos o som da flauta

a casa 

permanece imóvel 

algo está suspenso

não há o que dizer 

da alegria hospedeira 

no resto da outra janela 

se os vizinhos 

decidem se jogar

o menino flautista 

da cobertura 

toca a marcha fúnebre

que por acaso é a única música

que aprendeu por morar na cobertura 

no parapeito 

uma mulherona fuma e bebe

qualquer hora do dia/noite/

permanece o recorte 

de uma revista manchada no vidro

o amor revisitou 

a nossa cama 

algo está dentro do lugar incomum 

vigio a sacada e monitoro 

o último instante 

em que os pés 

estiveram ao chão 

leviana

não saber por onde começar 

anuncia o poeta 

que pouco fez senão gozar

da sua condição de louco 

da mão que quase não se move

dentro de um cobertor fino 

mal estive abocanhada pelos dentes

mas de bem o que colhi

foram os olhos fechados da noite

me comendo fria 

não saber por onde ter fim 

anuncia-se um lugar no poema 

não diga que não te avisei

segura minha mão até a rua terminar 

esse barulho louco? o meu coração

nunca te contei desse sol que combina 

com a tua íris luzidia?

olha só que descuido essa rua no fim

e nós de mãos vazias

no semblante algo além do desejo

você me olha 

cerimoniosamente 

como quem rasga 

o corpo vermelho cintilante 

de uma bala de licor: 

 

ainda nos salva o que escorre 

O poeta espião

se você vem às duas

por exemplo 

desde antes de você dizer que vem 

eu estarei à sua espreita 

algorítmico

fisgo

o corpo 

além da carne

crave 

a mandíbula 

do medo 

o parco amortecer 

aprazer 

de gelar 

ao entorpecer 

o trauma 

a cartilagem 

trêmula 

agachado 

neste corpo 

tão medonha 

a coragem nova e tátil de sentir 

a fome dos parques

o tempo se fecha áspero 

sob o rosto monótono 

do copo de plástico 

como um morango 

esmagado num drink de 51 

o outono senta cabisbaixo 

descascando 

o balanço paira 

o parque às traças

as crianças esquecem 

de brincar e de cair 

quem veio me disse que anoitece 

um senhor faminto 

alimenta os pombos 

famintos 

me avisam não só da prontidão 

da migalha do tempo 

apontam para o meu umbigo talvez 

ser adulto seja a solidão dos parquinhos 

silêncio de contrato

com as pestanas 

a trilha do teu corpo

salgo lenta 

como quem pretende 

a procissão em Vênus cruzar

a ausência 

desta partida 

incedente 

o eco da nudez 

o rastro dos latidos

tateio o mapa 

territorial 

o limbo sorrateiro 

o verso da linha 

entre a tua boca amiúde 

até fim da minha solidão enfadonha  

você me diz ser 

meu nome 

Do desejo 

prometo 

o beijo 

a despedida 

(carinho contido por puro cuidado)

mas ainda hoje confesso não domino 

o teu nome por inteiro na língua 

berçários

haveria de sentir a solidão 

da lantejoula dependurada 

suportando o peso do ninho 

se há lanhadura corte 

ou espatifo; perambula 

o vento arriscado e certo 

se volto para casa ou entro na sua 

se por acaso me perco

se lugar nenhum 

o cão covarde mostrou-me  

ainda na infância: a coragem

se prova 

é correndo 

meço cauteloza o salto 

berço de quem vigia  

o peso deste amuleto ríspido 

brilhante dentro da solidão 

dos berços e dos brincos 

calabouço

joão,

lembro de quando você me mostrou que os versos não nasciam amarrados, 

foi tocando no teu verbo, no meio da saudade, que descobri cavalgar - teu torso me levou até a curva da nuvem de uma noite boca de forno, desacreditei que haveria chuva em pelo menos todo o festival 

depois saí pela são clemente crente de que a luz del fuego da varanda que li no teu poema estaria numa rede ou no bolso de alguém que passava, algum sinal de fumaça ou de incêndio que vi em teus olhos aquela vez única 

depois veio mais saudade além da rua, mal passo por lá, voltei a cortar caminho e agora corto os versos, não faço mais a bobeira de amarrar mais nada, mas ainda me amarro na pronúncia declinada do seu nome, meu próprio calabouço

bailemos

a maior distância 

é aquela entre o cordão

envolto em teu pescoço 

ou o que faz terremoto 

ou o que pisca enquanto 

te vejo brilhante ao redor da pista 

haverá baile entre nós

até que não nos cansemos 

do aperto de dançar onde o amor toca 

guerra e paz

há rebeldia balbuciando 

cravada neste esquivo riso 

e na bandeira feita justa do teu peito 

malícia que mal se mostra quando

você entre-abre a porta 

eu me pergunto se você iria embora

não quero saber 

quando a guerra ameaça

seus olhos são a paz no pedaço

desencontrado de terra movediça 

a

fun

da

mo

-nos 

- mas, assim como 

em todo lugar paradisíaco - 

devíamos 

abrir 

os olhos 

ao pé da letra

esta saudade tem nome sorrateiro 

eclipse a vista me embaça 

dilata feito uma cratera o degelo

se arrasta pelo olho do umbigo 

e desembarca análoga à sólida 

lava na boca 

escancaro - a 

alguém me diz que os poemas seriam mais 

leves se eu os levasse a sério

véspera

há quem repita 

o amor 

é uma dor de dente 

e hão os banguelas 

chupando 

manga com leite 

roço os dentes 

em seus tendões

a noite é compadre

dos corações pardais

 

impossível 

não sentir a dureza 

a moleza desse ouro 

no pescoço dependurado 

canto à tua orelha, 

mole e terrível 

os ossos 

nunca esquecem  

o amor 

o que é 

se não a véspera? 

quando o Sol nos coroa
pergunto da imagem que a gente fazia
nos troncos contraídos, da pele raiando as raízes,
a marca do teu rosto rastreando as ramagens amarelas
e os brotos corando, o verdinho queimando a pálpebra
tu pergunta coisas em silêncio
e me pergunto da imagem que a boca fazia
a gente ensaiando uma nova balada
do samba no banco de vidro
envio os ensaios da poesia
que pensei arqueada ao teu esboço
era o breve tempo acenando
dizendo coisas da boca em bamba
mais um enredo ao nosso gole,
entrar em campo, o Sol coroando a imagem
que a gente fazia do amor saudando os braços descontraídos
eu me pergunto da imagem que a gente fazia
quando o amor se fizesse brilhar mais do que o próprio reflexo de Narciso no Rio
e são tantas línguas palavras salinas 
e tantos mares que porventura corriam no mato
desprovido de roupa o inverno
saltitando sob os lençóis as aves saltimbancos 
éramos bonitos e a paisagem um brinco,
falar de natureza é transformar o que fazíamos encolhidos

raio de versos um poema desprevenido

carne de escorpião

antes do veneno 

provaram a carne

do inofensivo escorpião 

aqui dentro 

este coração asqueroso 

devorando os olhos

pico a noite 

eu o bicho comestível

de corpo borrachudo 

incitando 

letal

previsível

genuína  

paixão, 

o nome do filete escarlate 

peçonhento escorrendo pela boca 

línguagem II

se preciso digo sobre a vir -ada do ano 

ou do quarteirão que dei só para te filmar, 

esquece o tempo

ele tem passado 

e nos feito distância 

                   estranhamento) 

vejo os seus olhos bem loucos pedindo por nós, vejo os meus olhos bem loucos pedindo por nós, 

então, não são tantos quilômetros 

se os números 

e aliás 

as palavras são infinitas, 

imagina a borboleta vivendo em um dia 

desses o amor fantástico 

pousada 

em nossos ombros, 

teríamos de nos verbalizar

entre mais silêncio 

enquanto nos beijamos

ou a infinitude dos números 

- ou seja o tempo - 

em nossa boca 

varanda

é como se o antes 

tivesse nos modificado, 

as nossas falas 

são outras 

e outros são 

os nossos interesses

pode ser que ainda tenhamos 

algumas coisas 

em comum, 

eu olho para nossas mãos 

e percebo o quanto 

continuam inquietas 

eu vejo a nossa varanda 

e ela ainda reflete 

a luz do mundo 

turvo olhar

penso se posso suportar 

esta solidão

deste lugar na terra

tendo um coração tão delicado 

cavalgar a estreitar a rua

esta pedala atravessa o corpo - 

o meu desandado 

se o rosto ainda de lado

reage à contusão

do tempo

e das mãos

lentas dentro de um navio  

da longitude te vejo

ainda uma miragem

que flutua

sob as nadadeiras 

nada é sem eira

resta o pouco de vista 

encontrada em você

um mapa no meio do mundo

pedindo que eu siga 

embora não diga 

em qual direção 

feliz aniversário

abro a boca como um canivete 

que sai do bolso

 

essa feição de quem recebeu 

uma má notícia

no meio de uma festa 

onde todos esperavam 

que eu trouxesse o bolo

nuvem de pinga

o carnaval acorda

sob os seus pés 

você voa além da minha cabeça

despejando cachaça 

em busca do Sol

porque sempre há algo queimando

talvez pela nuvem de pinga 

que molhou as asas antes 

que buscasse abrigo

seu voo não pude vê-lo

mas ainda há sob os seus pés

o carnaval que precisou dormir 

mini bio

Gyzelle Almeida de Araújo Góes é poeta, carioca, nascida em 1994. Formou-se em Letras pela Pontifícia Universidade Católica do Rio de Janeiro (PUC-Rio). Atualmente pesquisadora do Arquivo-Museu de Literatura Brasileira (AMLB), trabalha com arquivos pessoais e poesia contemporânea. Publicou seu livro Amante pela editora Urutau, em 2019. Participou de exposições como o Poesia Agora, pela Caixa Cultural Rio de Janeiro, premiações como o VIII Prêmio Paulo Henriques Britto de Prosa e Poesia na PUC-Rio, possui poemas publicados por revistas, jornais eletrônicos: Plástico Bolha; Mallarmargens; Samizdat; Artefato Edições; Revista Toró...

resgata meu desejo último 

de te amar de repente

como se o nunca fosse o passado

e o amanhã fosse nosso 

porque sou refém da memória

e cúmplice das palavras

sou réu da vontade de ter você

nem que seja mais uma vez

como se fosse a única 

botão

meu corpo inteiro caberia

dentro do seu

perdão, 

meu corpo é infinito e ínfimo

mal caberia em suas mãos

mas o meu gesto

caberia dizer que cairia 

como uma luva entrando na sua 

Éden

esse verso a galope

desembestadamente 

incansado

se movendo 

a quaisquer lugar

distante da boca 

e da secura 

- os dromedários 

sentem sede

quando acordam 

esperávamos as rédeas

bastardos 

dessa vida pouca 

nos botando à frente dos bois

com o desejo na mão

torcendo 

para que os dedos

não nos diga que é proibido

ao menos uma vez

colher essa maçã suculenta 

que enfeita teu corpo 

te vejo cavando 

com os dedos 

o buraco

profunda 

guardando uma mágoa 

que não é sua 

e de mais ninguém agora, 

te vejo enfrentando 

o mundo só 

te vejo abandonando 

o mundo

com os mesmos olhos 

que te vi amar

quarta dimensão

tenho medo é de permanecer na luz inerte 

pasma feito uma lâmpada

no canto de um quarto de leitura 

dentro do pavor além da sombra 

e da solidão dos livros

nos quartos apagados de leitura 

tateo a caverna

quem na luminosidade 

ou na ausência dela 

não se olhou no espelho e sequer se viu? 

flor de sal

estive disposta 

a demonstrar

delicada 

que o pensamento te incide

suas mãos 

distanciadas
ocultas as linhas
do destino nós costuradas

li nos poemas de Drummond
sobre a solidão 

dos números
e das cores
Van Gogh sorriu 

dizendo adeus

você desfalecia
não apenas na sombra
dos galhos
ou da ressaca
do outono no mar Mediterâneo 

velozes seus dedos
o percurso da estação

vento da paisagem
devagar a face
despida do amanhã 

restaurada pelo
porta retrato

no ardor
da noite introvertida
você o perfil do tempo 
as memórias coberta de flores

nos búzios

o hábito de comer placentas

já não descobre os búzios - coração 

de boi sedento

olham - olhos 

de tartaruga encalhada

não sabem da veia aberta

dentro dessa máquina de perder medidas

nem o teu rival mais conhecido

vira o rosto enquanto a rua você vira 

toma o café da máquina de perder o gosto

de ontem 

você sabe - ou desconfia 

que já nasceu 

se eu fosse um rei 

de terno impecável 

e tivesse modos

de um jeito incensurável 

se por acaso 

conseguisse falar 

em público 

sem medo do público

ou se eu fugisse 

antes da hora 

do fim 

e se quando 

o meu julgamento 

chegasse

eu estivesse sentado 

num banco

de praça

com um sorvete de chiclete na mão 

e se eu fingisse 

que não decorei 

o meu nome inteiro 

e a paz que eu teria 

se eu não estivesse

aqui 

nesse mundo que nasceu da guerra

e se eu fosse feliz 

só isso 

e eu 

não quereria 

ser 

mais nada 

Beirute

penso na fragilidade da palavra amor 

e te imagino me amando sem palavras

na beirada dos meus beijos 

sem sítio para chamar de país

sonho em retornar aos minutos 

em que a sua boca vira o pão 

e nada mais seria necessidade 

se eu vivesse desse abismo 

se me escapasse o equilíbrio 

e fosse à beira dos teus lábios o precipício 

trivial

e nessa quentura

você ainda toma banho quente

e me pergunta se eu quero

comer pizza fria 

somos os pequenos deslizes

que o destino não havia programado

nós dividimos alguns cômodos

corremos de nós mesmos

é engraçado como não tem graça

que o preço do arroz seja tão alto

bote

gosto do cheiro salgado

do verão respirando
por debaixo das pernas

seu beijo profundamente viscoso
desse choro que molha cidades
a minha se alagou

e durante dias ficamos boiando 
gesto de uma parada
no centro da rachadura 

faríamos disso uma vida paralela

insira o meu nome

você não conseguiria
falar o meu nome
em voz alta 

e ainda a vontade
assim como eu

em público você evitaria 

me olhar
enquanto fala e fuma

enquanto eu te olharia 

nos olhos
enquanto falo e fumo

decido não ser invasiva 

e desvio
a conversa e o olhar

você entraria como antes
em algum lugar
que não estivesse trancado

você trancaria as portas
eu abriria a janela e calcularia
o tamanho do voo 

você faria uma música
sobre despedida; 

seria o mais perto
que chegaria do meu nome

flores

me sinto como aquela criança 

de pavor nos olhos 

e de mãos buscando uma flor 

eu as acariciava 

e encostava o rosto no perfume 

eu amo as flores como a mim 

mas as vezes não fui delicada comigo 

eu me afetava 

como o mundo 

afeta as flores 

mas eu ainda me sinto aquela criança 

com o olhar apurado 

e com flores em busca das mãos 

olha só

te vejo cavando o buraco

corcunda 

guardando uma mágoa 

que não é sua 

e de mais ninguém agora, 

seu desejo liberdade 

te vejo buscando os poemas 

diante deles você sorri 

como se o mundo 

fosse uma brincadeira 

sem gosto você entorta o rosto 

e queima por dentro, 

te vejo enfrentando 

o mundo só 

e se afastando 

até de si 

te vejo abandonando 

o mesmo mundo

com os mesmos olhos 

que te vi amar 

Welcome to the Rio

Welcome to the Rio

estamos frente à paisagem

os pássaros alheios

flutuam desgovernados

na ilusão de um amor suave
que não nos pertence

a estação anuncia o suor

causado por um frio contínuo
muita luz e azul

as trevas chamaremos poesia

pinturas no quarto
mansidão de seus braços

desconhecida textura

cuja falta de abrigo
descubro um lugar elevado

soletro devagar seu nome

em delírio na boca
meu suspense infantil

propenso a recortes do vento

Ao sul teu corpo
Verão teu rosto

27. Fev. 2017 

solamento

embora banhada 

pelo suor do desejo

receio ser não 

completamente tuya 

quando tu 

me aperta
eu sinto amor 

que amor me nega 

não o amor 

que está nos livros

e me esfrega

o amor que almejo 

é solamente 
não estar sola 

e morro de medo disso
desse abismo 

que nos cavará à incerteza 

vastidão

tenho em mim todos os poemas do mundo

mas também

não tenho nada 

o que se chama vastidão

e tenho além de tudo 

o que restou:

o verso que apesar de ser o princípio 

não vê a hora do fim  

diário

inventiva
deito o jornal na cadeira 
procuro fogo
e com os olhos te encontro

está por ali orgulhoso 
do Sol eternizado 
na cor do dia e dos dentes 

atravesso a cozinha 
pego o cigarro e te imagino exposto 

íntegro de face acordada 

prensado entre os dedos 
discuto sobre o dia e ontem 
o passado café esquece dos assuntos 

te imagino frio molhado 
cavado no botão de linho 

- as vezes você me olha de fora 
desvia e entra 

e tem vezes que tu me define
enquanto encontro as palavras 

Toc Toc 
Você entrando 
Você saindo 

você e as previsões de hoje 
e café e nós 

mais uma vez 

para começar o dia 

avesso dobrado
o céu engravatado 
te parei antes da porta
para entregar um recado 
- a tempestade mais mansa
do que a rebeldia uivosos teus braços 

vem vindo 

e me diria sorrindo que o buraco negro

foi engolido 

então você vem

inventiva 
encerro o cigarro no chão
nua arrumo um motivo
mais se parece intervenção

procuro o fogo
seus olhos
um lugar específico para amar
o dia todo até notícias vazar
de uma manifestação

Fonte da Saudade

escrevi alguns versos, João

difícil esquecer a força das suas mãos

ainda busco os poemas 

ainda que na Travessa

tenha dito ter parado com os escritos 

eu me pergunto como? 

se te como ali mesmo em pé ou se 

você tem se alimentado direito 

se ainda sinto vontade de te chamar 

para curtirmos a tristeza 

é por causa de que posso vê-la 

enquanto você busca uma forma 

fácil de sorrir 

sem que os outros percebam

se levanta e esquece de ir 

embora 

é por essas e outras que quando a rua

se tornou fonte da saudade 

eu sempre que passo me perguntam cadê 

todas as cores do seu choro 

as 14 velas horizontais 

envergam a minha visão 

a estúpida felicidade 

a sua forma de degustar o mundo 

uma rosa que vive na sombra 

te descubro ainda molhada no centro

da sala e do meu âmago

te amo o amor nunca escasso 

avanço distante do terror 

de encarar

os seus olhos 

na hora última do último vagão

juro quando você entrou 

em algum lugar 

além de mim

eu não tinha espaço para te aguardar 

e durante todo o tempo 

o que ouvira bater

fora o tempo 

do coração em estado de fuga 

(...)

desconheço a causa desse horror 

de encontrar você 

me olhando enquanto decido 

não querer ter de ir 

embora ficar 

seja tarde demais 

se ainda

não sei se ainda me lê
mas você deixou 

de percorrer

palavras condizentes 
silêncios em nós sondados 

quanto a este assunto 

tanto se ultrapassou

enquanto o bonde também passa
e o dia tem se arrastado 

não sei se ainda me lê
enquanto isto tudo 

vira distração

até mesmo as palavras 

sobrevoando 
as nossas 

atemporalidades 

viro as curvas
e piloto o coração desordenado 

disto eu falo 

sem que me distraia
e mudo 

de assunto

ainda paro 

aonde quer que esteja

e nos indago 

se quiser você ainda me lê 

as rugas das mãos

minhas mãos irão envelhecer mais cedo

do que o meu rosto, 

lembro do seu --- 

esse que revela 

a idade da pedra,

absurda de pensar que é possível

calcular o nosso ano na terra  

mas eu ainda vejo a criança,

acuada e sem saber o nome das ruas 

de frente para uma mala

pensando se ir embora é realmente 

dizer que cresceu