M de quatro pernas

mordisco os dentes–

me lâmina, resta-mo-nos 

a uns goles de quentura do resto 

da sombra do Sol

o que nos falta: Mais uma perna

no M, confundir-mo-nos o N,

travesseiro sem berço

os dentes dentro da água

de sangue

veja este filete,

a palavra que calei 

A dona aranha

há uma aranha colossal 

presa às escadas as quais desço

nos dias em que fujo da multidão

dos elevadores de aço

pairo para contemplar as suas pernas

cabeludas, a sua mandíbula pontuda,

e a sua perversa mania de ficar 

com todos os olhos intocáveis 

a me encarar imóvel 

me espelho na imagem desta aranha

que a mil versos me clama 

que lhe escreva uma prosa

em estado de êxtase-textil 

me finjo na carne desta mulher 

que antes da teia calculou

o espaço perfeito – infinito –

no canto de uma parede atrás do vidro 

para ser contemplada 

Céus, 16/04/24

O céu tem sido rude comigo, teimo em não encará-lo. O olho de espreita, me espanto com os pássaros, eles me ensinam. Queria ser como os pássaros, que nunca, em espécie nenhum, ousaram à fraqueza. À morte em pleno voo, por mais que morressem. Estou viva, embora caminhe, me desequilibro. Me perguntam porque não bebo mais, porque bebo tanto. Falam sobre mim na minha frente. Eu lhes reviro, não revido. Nunca fui de encarar o céu depois que cresci, antes eu o pintava. Hoje sou artista. 

Cremação, 16/04/24

Não quero ler meus poemas depois de mortos e dispersos. Blasfemo os Meus livros, torço as suas orelhas. Sou uma professora lenta em sua didática, apreendo com eles. Guardei muitas palavras, as pessoas me aguardam abrir a boca para me repreender, para que eu queime mais rápido. Não. Não quero ser mais ágil do que tenho sido, quero lenta arder, assim como essa mosca que me acompanha desde o 410 às quinze para as uma. Que se estabeleça o silêncio de túmulos. 

lanço-me, 16/04/24

diários. A escrita como exigência, existência (?) o que fiz com meus anos. Estou bonita que é um exercício, um sacrifício. Pulando folhas em branco, me assusto com a sua cordialidade, a fineza dos fiéis. Ana, estamos bonitas que é um desperdício, certamente. A vi rasgando as folhas em branco, na frente dos alunos, todos. Todos os dias eles dizem que é preciso saber que dia é hoje, o ontem e o que está por vir. Divulgaram mais uma notícia falsa, a alguns instantes. Logo logo dirão que estarei mentindo, que estamos aqui para criar uma verdade. Mas a verdade, você sabe, Ana, não nos fere, mas não nos importa. O que me interessa agora é dizer que a sua poesia está erguida que é um edifício.

ex poema

estou sem jeito para fazer poemas,

prefiro feri-los com o meu silêncio –

que não é único, tantos outros 

se atrevem a dizer

que são ex poetas

mas a gente sabe que uma vez 

desgraçado, sempre desgraçado

vez ou outra se pode dizer 

que se tornou além disso uma

pessoa engraçada

mas fora isso não há mais tempo

de dizer olha só eu abandonei

o poema junto àquela vida de desprezo

Valsa de abril

Não estás sóis

Neste sítio de solidão

Não seremos nós sós 

Nessa rede de fitas trançadas 

Com os lençóis, escrevo a cantiga

Para embalar o seu coração...

Canto a canção para acalentar,

Minha paixão, de Sol e Sombra... 

Cálidos, laços tácidos 

Os seus braços, acordes e

Ninhos de amor 

Creio nesta canção para ninar

Nosso coração... 

encontro

logo, não teremos o que nos falar

um silêncio virá tão preciso

              [e precioso 

que nossos rostos irão se emoldurar 

assim nos reconheceremos

pela primeira vez, 

e talvez, algum de nós diga Um nome,

o primeiro nome

que viria a ser o nosso. 

flor em luz e sombra

esta flor em claro, o teu sorriso escuro

me escuto, escudo da flor

primeira da manhã, luz da sombra

o teu sorriso, o meu, escuto

tua flor em voz instante

límpida, fugaz

tão frágil, fértil

teu rosto pelas manhãs

às primeiras horas, à última noite 

esta flor em claro, o teu sorriso

este escuro cálido, o meu sorriso 

esta flor em claro, o teu sorriso escuro

me escuto, escudo da flor

(...)

o abismo

é só questão de ponto de vista 

parece muito pequeno

quando o olho nos olhos 

peixes e feixes

guardei um poema nas dobras de dentro 

do blazer que você despojou sob

a coluna da cadeira,

o poema dizia úmido sobre o seu beijo

dentro da noite estrelada entre 

os furinhos da rede,

balbuciei com os dedos versos

que eu obtinha no cós dos ombros 

entre os lençóis do quarto entreaberto, 

o meu rosto entre 

os feixes das velas entre 

as taças de um vinho verde,

o seu rosto entre 

os peixes da Guanabara

flutuava, entre sonos

o meu coração, ainda que mais acordado 

do que as buzinas dos carros, se abriu – 

à porta do sonho por debaixo da dobra 

de dentro do poema que eu te trouxe à casa. 

castelo no mar

desde que pousei ao mar

a minha face se embaralha

com o novelo

das ondas

confundo o meu reflexo

com o perplexo

gozo de Vênus

uma alga-vida

se consola nos meus ombros

movediços, viscosa

onde será que eu naufraguei –

busco antes da terra

a boca: a asfixia

das tormentas ao mel da poesia

construo o meu castelo

                         [atraco nas costelas de Poseidon

um milagre nº 2

você que me aparece

com os olhos de costurar 

solidões 

venha me dizer 

se você está pronto 

para morrer sem fama

pois, eu estou, meu amor

apenas com uma caneta na mão

e isso eu te garanto, será 

o nosso único milagre 

Primeiro beijo Nº2

Ney Matogrosso, em uma entrevista, 

diz que ao beijar Cazuza

pela primeira vez

ao seu redor o mundo desapareceu

Fico a imaginar entre você e eu

sobre o primeiro beijo 

eu indo dizer – 

depois dele o meu mundo nasceu

pretextos

I. 

com a solidão colorida 

dentro do bolso 

presa ao zíper da bolsa

me autorizo a sair sem documentação

apenas nas mãos uma luva 

para não manchá-la, 

a solidão

II.

a devoção é algo negado aos profanos

o que me parece sórdido

tudo o que amei,

amei ardente 

com os dentes 

III. 

embaralho 

tudo

e tudo

apenas 

me encaixo  

algo me diz

1. 

algo me diz que não é karma 

apenas não fui embora mais cedo 

2. 

algo me diz que não é paixão

é desalinhamento de chakras 

2.

algo me diz que não foi destino

cruzei a esquina errada 

4. 

algo me diz que não era para ser 

mas se foi 

o café da padaria frio não é uma metáfora

deslumbres catastróficos,

a espuma das teorias,

– meteoros programados 

para o dia de hoje,

o ontem que fora adiado, 

ou a desventura dos sessenta 

graus e meio? 

cérebros desmanchados,

nossos rostos cor de laranja, 

(que imagem fresca me vem à palavra)

sopa sem calor, calor. 

dos rostos contorcidos 

acho que escapamos por uma vírgula,

café frio da padaria,

poderíamos chamar de ironia, 

                  neste imoral calor 

mas é apenas um puta humor. 

faróis-faíscas

sob a luz de dois quadros acesos

na multidão de nosso quarto,

curto-circuito:

nossos olhos aprisionados à ilha,

faróis. faíscas. 

baby, eu quero o seu amor

eu leio as suas letras, as canções 

eu quero dançar a tarde inteira

até ver o sol se pôr 

no teu corpo

eu vou te dizer baixinho

o que ninguém nunca confessou

oh, o que ninguém nunca vai te confessar

porque, meu bem, com você 

eu quero dançar a tarde inteira 

até ver o sol de novo

do teu corpo se pôr 

eu leio os seus defeitos, eu o adoro 

quero que você me diga bem alto

o que ninguém nunca me confessou 

oh, baby, eu quero o seu amor 

baby, eu quero o seu amor 

estou com uma ferida 

no rosto do meu coração 

                isso é humanamente impossível

ele zomba da minha metáfora 

é apenas um modo de especular 

você deveria me levar mais a sério

eu o respondo antes de sair 

nos reencontramos no elevador

                  você não vai entrar?

onze andares e nenhuma troca de olhar 

nenhuma fala 

nenhuma 

vontade de chegar ao primeiro andar 

andamos na mesma direção

por ruas opostas

ele entra na loja de capas de celular 

olha para trás 

                   você não vai vir atrás? 

entro logo após 

                   em que posso te ajudar? 

estou com uma ferida  

na face do meu celular 

                    isso é tecnologicamente 

impossível 

Primeiro beijo

Ney Matogrosso, em uma entrevista, 

diz que ao beijar Cazuza

pela primeira vez, o que soava banal 

fez o mundo ao seu redor desaparecer  

Fico a imaginar que entre eu e você,

sobre o primeiro beijo, anos depois 

se questionada, em uma entrevista,

eu diria – depois dele o meu mundo surgiu

A noite eterna, Judith: botar fogo

O arquivo, introspec-ção

De nós e quando memória, vejamos 

A história, a língua, a tua voz que

Preenche todos os espaços 

Dos mais recondintos não imaginados

que assim nos apresentam

Lúcidos, escandalosos

as suas camadas e camadas e camadas

de potência e mistério 

Rastros, imaginários

Inscrever, estar+ nos 

E a nós que nunca estivemos 

À noite, dentro da noite,

Por mais que estivéssemos a todo tempo

Dentro, dentro da noite. Em nós.

Mas cada noite antecipa a

Luz, possibilidade de luz,

Discreta ou radiante

Se possibilidade 

O que somos nós? 

Um rastro?

Uma luz?

Transa, transa, transa 

Eu transo com você. Convosco – 

Sempre a botar fogo

.

Ananda, Gyzelle e Henrique 

dez mil sonetos sem matéria

entre as paredes de nicotina

decido – é óbvio 

por incendiar mais um cigarro

olho para a minha mão

é tão perversa 

decido pintar 

as unhas

depois que uma angústia

me acomete o núcleo do peito,

olho para a minha mão

é tão singela

poderia caber 

dez mil sonetos sem matéria 

biografia

Gyzelle Almeida de Araújo Góes

Poeta, professora, pesquisadora e mestranda em Literatura, Cultura e Contemporaneidade na Pontifícia Universidade Católica do Rio de Janeiro (PUC-Rio), tendo sido contemplada com a bolsa FAPERJ nota 10. Pesquisadora de arquivos pessoais de escritores, em 2020 foi contemplada com a bolsa de Pesquisa de Conhecimento Técnico e Científico na Área da Cultura pela Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB), onde trabalhou com o arquivo de Sebastião Uchoa Leite a partir do projeto "Sebastião Uchoa Leite e a poesia contemporânea". Atualmente, ingressou no doutorado da PUC-Rio com o projeto de pesquisa de diários dos autores Foed Castro Chamma e Walmir Ayala, salvaguardados pelo Arquivo-Museu de Literatura Brasileira (AMLB). Publicou duas obras poéticas: O que fizemos das nossas delicadezas (2021), que teve duas edições e Amante (2019). A poeta carioca formou-se em Letras-Licenciatura pela PUC-Rio em 2019.

Sacopã

Vislumbro a paisagem, olhos 

ao fundo de uma lagoa 

Alaga-nos à fronte 

de saudade 

De braços estendidos, silhuetas

eretas de desejo revestidos 

Aponto para 

a casa – um só corpo 

Para onde vão os barcos?

Neste lago sequer 

percebo o fim 

Vejo-o infinito. A nós. Infindando-o. 

marulho

no rosto a cicatriz do mar 

a marulhar o som

atrás do vidro

           [vidrados os dois 

glóbulos oculares

ocultos 

empalhados os corações 

nas mãos de uma canção

viúva – 

mergulhar 

na vibração que os braços

do mar afunda 

titubeios

não me assusta 

ter falhado com os títulos

e que os meus poemas

não tenham sido os escolhidos

não tenho mágoa que não possa 

ter sido sangrada. 

apenas nas mãos a lava 

sórdida e revestida da alma 

que pouco resguarda a não ser 

o véu das desgraças. 

nunca abandonei o rosto

que um dia me assoprou

o mistério do mundo

ainda no berço 

nunca falhei ao soletrar

o próprio nome enquanto engasgava. 

12 fev 2024

Estou novamente com Ayala, cruscificada ao seu lado. Soube desde o princípio que éramos criados um para o outro. Que nos precipitaríamos a recriar a morte. Ele me nubla, perverte. Soube que seríamos uma solidão única antes do som das aves. Assim como as cores das purpurinas, o Amor nos enfeita. Soube desde o início que estaríamos desgraçados pelo Amor. O que é isto que você carrega nas mãos? Gostaria de perguntá-lo 

[se não soubesse ser a tinta azul da caneta de ontem. O ontem não havia nós, não como hoje. Não este gosto de um Amor que nunca saberíamos traduzir. 

minibio

Gyzelle Góes é poeta, professora, pesquisadora, capista e mestranda em

Literatura, Cultura e Contemporaneidade na Pontifícia Universidade Católica do Rio de Janeiro (PUC-Rio). Atualmente, ingressou no doutorado da PUC-Rio e pesquisa arquivos pessoais de autores salvaguardados pelo Arquivo-Museu de Literatura Brasileira (AMLB). Publicou duas obras poéticas: O que fizemos das nossas delicadezas (2021) e Amante (2019). A poeta carioca se formou em Letras-Licenciatura em 2019.

II

tudo o que leio teu é como se

fosse a primeira mordida

eu te chamo para jantar

à luz dos olhos

nós comemos berinjelas

e poderíamos jurar que os peixes

morrem –

e se tornam arroxeadas

as suas barbatanas

há quanto tempo você não faz as malas?

toda vez é como se

eu não te conhecesse

você é um completo estranho

você se apaga

você é uma notícia inédita

dentro do televisor

te vejo e você parece aquelas

caixas dentro de caixas

dentro de caixas

[vazio]

o que você deixou

empinar pipas

I.

Cavar na terra o sítio

onde eu possa te segredar 

com gestos e sem segredos 

onde enterrei o meu desejo 

E que possamos ter a intimidade 

de brincar com os nossos olhares

como dois adolescentes 

a empinar pipas

II.

Ter o céu somente para nossos

rostos elucidarem onde 

a felicidade termina 

Um sítio na terra onde poderíamos 

ser como dois adolescentes

a empinar pipas

baixo Gávea

sete anos de azar

tenho colocado

a culpa da minha

falta de amar em cima

do espelhinho quebrado dentro da bolsa

ou será que esqueci de beber depois de brindar? 

a rua não se modificou

desde que a minha solidão criou nome 

esqueci o casaco no bar da Gávea

mas ainda não saí da Gávea

eu acho que esqueci

muitas coisas

a roupa para lavar

e o coração de molho

daqui do alto dessa pedra eu vejo o amor acenar 

 

9 nov 2014 

Um copo de mágoa

eu vou te ferir com palavras

e você vai me magoar com atitudes

o sol crescerá no topo da cabeça

e as bebidas consumidas – em dobro

não vão satisfazer a sede

mas a noite surgirá tão cruel 

que remediará as enfermidades

– o desgosto na goela

vai nos convidar à rua

sermos completamente imundas 

na cama no banco no papel em branco

os nervos os ossos os pés no asfalto

cantalorar o ódio e a fissura 

em nossas bocas o sabor

inútil de dia a dia o sol reapareceria 

ainda maior dia após dia

o mundo terá de assistir calado

ao suor envernizado desfilando

pelos corpos em fúria um copo

de mágoa uma gota do teu perdão 

21 Jan 2016

Meio-fio

esperei a chuva anunciada às 19h

tamborilar a nossa trilha sonora na rua toda molhada

e te ver entre as bainhas das calças encharcadas

sorrindo com os olhos meio fechados meio me olhando

meio falando que o caos é alinhado

assim grudado à minha boca

rascunhamos a alvorada

eu ainda espero a gota d'água

vômitos dos bueiros e os ratos enfileirados

as cores embaralhadas dos guarda-chuva

o barulho da rua gritando nossos sobrenomes

empilho as bitucas

meu cabelo em transe com seu travesseiro

e os olhos assim meio exatos meio ordinários

tumultuam o silêncio úmido que há em mim

12 Set 2015 

o canal do centro da cidade

busco retratar a solidão

em versos livres, aquela 

que se vê no rosto

de uma fotografia invertida 

de um canal cortando a cidade 

retrato o meu rosto invertido

no centro da cidade

cortando a fotografia

de um verso 

o seu rosto investido no meio

do meu centro entrecortado

dentro de um retrato, livro-me

da cidade, encontro a solidão 

Biografia: Gyzelle Góes é poeta, professora, pesquisadora, capista e mestranda em Literatura, Cultura e Contemporaneidade na Pontifícia Universidade Católica do Rio de Janeiro (PUC-Rio), tendo sido contemplada com a bolsa FAPERJ nota 10. Pesquisadora de arquivos pessoais de escritores, em 2020 foi contemplada com a bolsa de Pesquisa de Conhecimento Técnico e Científico na Área da Cultura pela Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB), onde teve contato com os acervos dos autores Foed Castro Chamma, Sebastião Uchoa Leite e Walmir Ayala. Atualmente, ingressou no doutorado da PUC-Rio com um projeto em torno de diários dos arquivos pessoais salvaguardados pelo Arquivo-Museu de Literatura Brasileira (AMLB). Publicou duas obras poéticas: O que fizemos das nossas delicadezas (Ed. Folheando, 2021), que está em sua segunda edição, Amante (Ed. Urutau, 2019). A poeta carioca se formou em Letras-Licenciatura pela PUC-Rio em 2019.

Mediterrâneo

I

às noites, 

estiro o teu nome 

no sal do mediterrâneo

aos pés de uma ternura de pólvora. 

II

espanta-me que as retinas 

das constelações estejam tão discretas 

diante da festa que faz o teu coração,

cismo que o trovão 

possa ferir o teu sono de pedra. 

III

às manhãs, 

estendo o teu nome

no néctar das minhas quimeras

aos pés de uma rudeza de pétala. 

sobre as delicadezas

escrever um poema 

que não discuta o amor

mas a sombra partilhada dele. 

queria solicitar um instante 

de mútuo silêncio

emudecida de olhos. 

ocorre que o coração –

ouro, orquídea, sol – 

não fragiliza a face da boca 

aos pés deste brilho fosco. 

um poema 

sobre o amor 

nunca seria o meu forte. 

quadrilátero

há um quadrilátero da tristeza

entre as dobradiças do teu rosto,

 

ao debater-se à porta

você a mim questiona

existe porta? 

não há, como vês 

mas se reparares, talvez

seja o buraco da fechadura

aquilo, o que afinal procuras? 

céu da língua

dai-me uma solidão 

mais lúcida – este é meu véu 

pois, veja bem, o céu 

me enviou uma estrela

e eu a pus debaixo da língua 

ouço-te, noite 

e me encaro no espelho

oval de um supermercado 

vislumbro-te, questiono

onde será que você 

encontrou o teu sorriso?

visão de mundo

morreremos, é certo,

mas sob um céu desses

neblina cigarro e sol de setenta, 

piscinão bossa-pagode

sauna e o chopp zero-graus. 

quem poderia prever 

ou até mesmo imaginar 

que uma mosca piscou 

para mim por debaixo da mesa? 

todos os que sentam ao meu lado

acreditam que eu perdi alguma coisa,

mas voce acredita que eu, sentada 

neste banco de botequim 

o que procuro é aquilo –

o que ainda não tem olhos. 

corrente

o rosa do céu foi embora

as nuvens, para onde vão?

olho para essa gota que escorre

das minhas pernas,

confundo as águas, 

parece que chorei antes

de nascer 

mas quando ao mundo

vim, havia algo de líquido

que o próprio tempo

não se ocupou 

em secar 

08/02/1993

Caro Sebastião,

Revisito inúmeras vezes a capa de A ficção vida. O teu trânsito, tua cidade, sigo de viés os teus passos e o dos transeuntes. À paisana, averiguo a paisagem. A paisagem que você criou em mim e na minha cidade. A poesia. Para onde vão os apressados de malas debaixo do braço ou os pombos? Também passo a toda a vela, acesa. Transito pelas luzes em p&b. Você transita pela minha linguagem. Nós, no fim e no início do século. O que nos espreita, a poesia – se não o poema que nos atropela? Deleito-me pelas tuas travessas. 

mãos e armas

resguardar nas dobras das mãos

o cheiro orfão da violência, 

antes da meia-noite, escuro, 

escuto o coro dos eufóricos 

pela virada do século.

os santos e os vândalos 

ainda que mudos nos espreitam

com réstias de pólvoras nos cantos

das bocas.

repleto de uma mágoa ainda não 

localizada – não sei se esconde 

no meu bolso ou no meu umbigo – 

agarrado pelo pescoço estouro 

uma garrafa de champanhe

da pior qualidade, 

espumo o meu rosto. 

as nossas mãos são armas. 

dois mil e vinte e quatro

é novo ano. ao acaso, nada. 

sinto como se devesse projetar

uma – infalível – revolução

na minha vida, 

acho que toda a empolgação

do meu mundo teve o seu desterro. 

encerrei (selei) o meu destino. 

espio-me a rastejar pelas margens

untuosas dos meus nervos, 

estou por um fio, por um lance 

de dardos.

à disposição dos futuros 

e inúteis sucessos & fracassos, 

abdiquei de fugir, sou hoje a lebre 

a contemplar o machado. 

de olhos arregalados, pouso 

a mão sob o para-brisas, 

o vôo do coiote tão circular me fita.