asa em chamas

a ave de pedra e fogo delineia um 

lírio delicado na sombra do sol

entre os joelhos, 

revisito o sítio de vidro e vícios – 

           vinho escorrendo dos seios.

nós escorpiões no escuro 

convido-me para mais um cálice,

embora o poema faça ruídos descalço 

o vento elucida a questão. pulso:

viver à sombra da memória pousada, 

ser a visão translúcida de uma asa 

(em chamas. 

O sangue

se você não existisse,

seria preciso poemá-lo. 

que distorçamos o nó da gravata 

até gravar uma ata:

"não vamos deixar que se 

enfoque sozinho no quarto" 

sintonizam pânico no circo

no som do carro,

do alto falante os cílios 

da bailarina soam

esmeraldas em transe, trânsito. 

a linha vermelha engarrafou,

o RJ atingiu os 15°C,

não há motivos para escrever 

um poema que seja paralelo. 

há fogo e ferro em tudo 

o que ainda, em sangue. 

o que não transamos. 

A pedra da loucura

Vou extrair meu amor

A pedra da loucura

Dizia Pizarnik com um poema nas mãos 

Vou extrair meu amor 

O poema louco

Que nas linhas das mãos eu te lanço 

São Paulo

embaralho a minha língua 

na língua furiosa de um são paulino

que de santo nem o pau, nem a sanidade 

a cidade nos entra com toda a tua grandeza

a tua grandeza me parece o viaduto 

que eu cruzo

a minha febre de desejo 

se confunde com a saudade 

que eu cruze a Ipiranga 

que na boca dele eu grite Liberdade 

carícia de quem ama

tudo o que eu te escrever

será difícil de traduzir 

um poema difícil 

é o que você me diz

para fazer. sem palavras. 

um poema sem rodeios

jogos ou enganos 

um poema tão simples 

que seria impossível traduzi-lo

com as palavras deste mundo.

um poema com as mãos 

o gesto único da carícia de quem ama. 

minibio

Gyzelle Góes é poeta, pesquisadora e professora. Mestra e licenciada pela PUC-Rio, onde também é doutoranda em Literatura, Cultura e Contemporaneidade. Dedica-se à pesquisa de arquivos literários no Arquivo-Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa e atua nas áreas de Literatura Brasileira e Crítica de Arquivo. 

Desejo, o lastro

Oh, desejo 

como queria ser o anel

do teu terceiro dedo,

margem do teu manuscrito,

folha dependurada no teu ouvido. 

Desejo, se tu em uma palavra 

me arrancasse a palavra, 

em ti o mar descansaria

o meu seio e me deleitaria 

da espuma do teu mastro. 

Fiel, desejo inscrito, se em ti 

eu me apropriasse do lampejo, 

não mais desejaria em nós

a não ser o próprio anseio!