Não nos vemos se não saímos de nós

Embora espécime 

Fogosa, atentava quanto 

Aos ruidosos arcos Iris 

Que surgiam de súbito 

Espelhados pelo reflexo 

Dos vidros expostos

Frajola dormia íntegro 

Parcela das manhãs, 

Tardes, e quando descia o sol 

Escalava quaisquer lugar 

Gostava de revirar gavetas

Chispava em espanto 

Do que se revelava, 
Ocultado por debaixo 

De globos solares 

Tinha certeza do apego 

A nos amargar olhares, 

Rasgava os tecidos 

Deitava sob a cama 

Na ausência dos corpos 

Livre e foguento 

Aos momentos de euforia 

Amava os cantos. 

Os buracos se enfiava feito cão. 

Mas era delicado, 

Se sabia da manha 

E reluzia muito. 

Ao fervor das pedras

Felino despojado,   

No inferno se dizia dos cheiros, 

Foi então que desvendei 

O maravilhoso cheiro

Na pele da nuca, 

Todas as flores na pele

Gostávamos de atravessar

O caminho mais longo 

Atentas às clareiras dos raios 

Os reflexos intensificados 

Por passagem lânguida 

Dos tons vertidos 

Pela manhã ensolarada 

Doíam diante 

Das banalidades 

Mediante às horas líquidas 

Frajola descobria

A ilha desconhecida 

No fundo 

De onde 
Não se pode chegar 

É preciso sair de si 

*título trecho O conto da ilha desconhecida, j. Saramago 

você tem o jeito
das coisas plenas
deixadas pra admirar
quando o suor
escorre da cara
por favor
não me fale
que estou falando
de amor
novamente
deixada na cama
o conforto
e vícios pra lidar
é só por precaução
narrar aos que
sentem as veias
a gritar
um pouco do
seu gosto
de coisa leveza
além da confusão
dos plenários
e o incêndio na Candelária
os jornais censuraram
seu modo to be
agora só a figura
de sua estúpida calma
desgosto constante
a nos aglutinar
quando retorna à casa
é um modo de alma
descalça da rua
toda em agonia
a cantar

"roubaram o véu
das manhãs"

[sinto agora
os ventos da estação
repensada na pele
transvestida de gestos
entregue aos atos
lentos e silenciosos
das fantasias criadas
em coro de sonhar
deitar e esquecer
me inflama
ânsia tardia
do inverno lá fora
destoado das cores
a deslumbrar]

conduzido por águas transtornadas o ato de afogar

há um deserto

imensificado

de mágoa

em nossos corpos

desnutridos

das cores que

irradiam

dos dias nas peles

é sobre os comas

das palavras irreguladas

por chegar

e aconchegar

o corpo na ilusão

da leveza

das conduções

assim feito rio

as correntes

nas palmas 

vertidas de contusão

vestido de esperança

os beijos

os bailes

nossos corpos

amenos 

há um deserto

surtado

de instruções

no entanto

o movimento

recorte
à vida

a pulsar

por mares intransitáveis

é possível

deitar e trancar 

os olhos

deleitados

pela seca

impelida

de transbordar 

é que há um deserto
irreconhecível

instigante

nos conduzindo
a naufragar 

eu que não saí de casa a bater porta e suprimi gritos engavetados atenta ao bafo do mundo pedindo que calasse a boca a qualquer gesto de afeto; vacilante quanto à sombra de antepassados desconhecidos, assino por causas de transtornos inexplicáveis dados às autoridades, essas que atrelam a mim responsabilidade por um mundo assombroso, entretanto ignoro-as em meu tribunal. carrego na face um susto profundo e assopro antes de levar à boca e mais outras besteiras que se ouve sem saber o porquê a gente aprende a resignar quando é hora de pisarem no seu crânio pedindo que sorria. luz lá na frente do buraco que você tá metida até início da próxima vida, depreciante ir além, mas veja se é possível permanecer impávida diante do poder dos solos, das águas, dessa potência de voz enterrada. as flores! perfume de lágrima, tão despida de armadura é então gentil relevo, veludo meigo as veias rubras, posso falecer esparramada entre o sedoso amor das pétalas e a sentença dos espinhos 

é preciso muito mais do que sumir. 

sal

estou triste
queria estar te recitando
os poemas de amizade
que li nos cadernos
e decorei
mesmo falhando
disposta a demonstrar
que o pensamento
te incide

suas mãos
distanciadas
ocultam as linhas
do destino
a nós costuradas

li nos poemas de Drummond
sobre a solidão
dos números
e das cores
Van Gogh sorriu
dizendo adeus

você desfalecia
não apenas na sombra
dos galhos
ou da ressaca
do outono no mar

seu pelo
em harmonia
arrepiando
as vezes no tom
dos músicos
velozes em seus dedos
no percurso
da estação

o vento da paisagem
entre tantos sinais
devagar a face
despida do amanhã
restaurada pelo
porta retrato

as vezes no ardor
da noite introvertida
só você de perfil
nas memórias
coberta de flores

estou triste
pois só recordar
o semblante
atravessado pela poesia
me faz querer chorar

Tenho coisas importantes a falar mas antes disso já viu o tamanho da lua sob os corpos desatentos? É que o seu cheiro de erva daninha e o medo tudo envolvido no céu da noite fria. Todo Rio gargalhando da gente e as bocas desatadas, o barco lá no cais e a gente pisando tudo como um chão de amarelinha. Todos transando e os corpos estirados, ao falar das cores as transfigurações os invernos aproximados, talvez não tenhamos falado do futuro sendo onipresente o que se vê a essa hora na escuridão. Então se sente, bota um disco alto e vamos torrar o finzinho da memória que nos sobra, é que o amanhã nem se vê. Não tô conseguindo falar sobre o presentimento no centro das atenções desmotivadas por um frio que tá mais dentro do que fora, mas é que você tá inclusa, lá no fundo, pode escutar? 

Vamos recomeçar