"isto não é aquilo"

sejamos isto: 

o que não é 

aquilo 

revisto o museu da infância

lembro quando as colhia 

no chão esverdeado daquele jardim 

robusto, imerso. mangas suculentas 

por obra do susto da queda, molengas. 

eu as trazia nos fundos bolsos,

mangas que se acomodavam inteiriças 

nos bicos famintos dos pardais, 

de corpulências tão sutis. 

os rastros amarelos 

de sumo das mangas 

permanecem espalhados 

pelas folhas dos meus rascunhos. 

 

as mangas, verdes

dependuradas nas árvores verdes

de amarelo maduro o tom, 

aquela saudade arquivada na memória. 

poesia

repara

ligeira-

mente 

o meu coração

em tuas mãos 

se 

deba- 

tendo 

faminta

por dentro da minha noite
te escrevi um poema cadenciado 
você me dizia que as estrelas
cairiam junto a mim da janela
eu te recebo no meu sofá
antes de almoçarmos 
não temos tempo 
de nos despedir dos talheres
você me come antes das palavras 

poemas mais curtos do que as minhas saias

desaprendi 

a fazer versos longos

talvez 

eu esteja encolhendo

é o que acontece

com os cabelos

a voz

talvez 

eu esteja apenas

mais ou menos retraída 

sair da infância

não significa crescer 

o tempo

se o tempo não para

imagina nós 

que não cabemos

em uma moldura

o que dirá o motorista 

que fez sinal no ponto

tivera de bater antes das cinco 

quero ao menos sorrir

me faça sorrir

ao menos uma vez 

da nossa desgraça 

um amor tão triste 

assim ao menos

não me deixa saídas