A pedra da loucura

Vou extrair meu amor

A pedra da loucura

Dizia Pizarnik com um poema nas mãos 

Vou extrair meu amor 

O poema louco

Que nas linhas das mãos eu te lanço 

São Paulo

embaralho a minha língua 

na língua furiosa de um são paulino

que de santo nem o pau, nem a sanidade 

a cidade nos entra com toda a tua grandeza

a tua grandeza me parece o viaduto 

que eu cruzo

a minha febre de desejo 

se confunde com a saudade 

que eu cruze a Ipiranga 

que na boca dele eu grite Liberdade 

carícia de quem ama

tudo o que eu te escrever

será difícil de traduzir 

um poema difícil 

é o que você me diz

para fazer. sem palavras. 

um poema sem rodeios

jogos ou enganos 

um poema tão simples 

que seria impossível traduzi-lo

com as palavras deste mundo.

um poema com as mãos 

o gesto único da carícia de quem ama. 

minibio

Gyzelle Góes é poeta, pesquisadora e professora. Mestra e licenciada pela PUC-Rio, onde também é doutoranda em Literatura, Cultura e Contemporaneidade. Dedica-se à pesquisa de arquivos literários no Arquivo-Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa e atua nas áreas de Literatura Brasileira e Crítica de Arquivo. 

Desejo, o lastro

Oh, desejo 

como queria ser o anel

do teu terceiro dedo,

margem do teu manuscrito,

folha dependurada no teu ouvido. 

Desejo, se tu em uma palavra 

me arrancasse a palavra, 

em ti o mar descansaria

o meu seio e me deleitaria 

da espuma do teu mastro. 

Fiel, desejo inscrito, se em ti 

eu me apropriasse do lampejo, 

não mais desejaria em nós

a não ser o próprio anseio! 

Furians

Nós, nus, desertos 

Os inversos se escaldariam diante 

de nós, nus. Desertos

Deste ângulo obtuso, contudo,

Penso que eu me encaixaria 

em teus quadris 

Viris, teus gestos. 

O modo como você sorri. 

Para mim, um novo verso.

pousado no meu coração: 

o voo brutal de um peixe silencioso 

o poema que não escrevi me acusa 

devorei-o. 

uma nova vida

viver a vida duas ou três vezes:

aquela de fato vivida, 

e aquela vívida, que está inscrita 

nos meus cadernos 

assim, entro no arquivo de olhos fechados 

olho de dentro, espio o conflito

entre o que narro da memória 

e a lembrança que não pode ser narrada 

pelo simples fato de não mais existir

esqueço e recordo

como em um jogo de testemunhos:

o que nasce é uma nova vida 

pousado no meu coração: 

o canto violento de uma ave silenciosa. 

devorei-o

neste final de março, 

o poema que não escrevi me acusa 

sem rancor, mas com um fiapo 

de sangue coagulado nos olhos. 

sem palavras que me justifique, 

o fito com o mesmo sangue,

este que, ao invés de nos olhos 

se pende às marginais da boca. 

não preciso dizer, 

devorei-o. 

ferida

I. 

eu amei a princípio o poema 

este que sonhei endereçar a ti. 

depois a ferida na borda da página, 

o ardor da tua superfície 

ao longe e salobra. 

amei primeiro o poema, 

este que, ainda que sonhe,

nunca chegará ao próprio destino. 

depois a cicatriz na lateral do cenho, 

o pavor da tua distância insalubre. 

II.

amante e amigo, com o suor no rosto 

me inclino, escorre o sal em mim 

pelos vínculos, encontra os lábios. 

deixo que me recorde o teu gosto salino. 

os seus lábios

quando seus lábios tocam o meu rosto

não é apenas o meu rosto a ser tocado

é o meu ser a ser devastado pelo seus lábios

minha poesia a ser invadida 

minha moradia a ser ocupada 

os pássaros do meu céu incitados 

a voar desvairados, lúcidos, incendiados. 

há um vazio sem nome,

solidão. sem nome,

há você e eu.

há um pardal no meu coração

em meu coração jovial vibra um pardal 

cujo coração é do formato de uma caixa 

de fósforos sem fósforos 

acendi-os na pior hora da escuridão

quando a solidão ligou a lanterna 

a me apontar a fundura de uma cratera 

entrei nela como quem das sombras 

colhe da boca a seiva eterna e manancial 

a jorrar minha mágoa no mundo 

em meu coração jovial o pobre pardal 

não tem nome ou coloração nas plumas 

mas vibra tão alto quanto a sirene ininterrupta 

de uma ambulância com um corpo 

lânguido dentro a desfalecer 

em meu pardal há um coração prestes à combustão 

John

escrevo porque te pertenço,

me permito à trama dos teus ouvidos

te escrevo porque pertenço 

à legião dos poemas,

das rimas 

que te roubo às mãos

(para rimar um poema em teu nome) 

escrevo porque neste bar 

só o teu nome soa, sua, destoa 

porque improvo uma entoação,

minha boca na tua o ato de uma profanação 

Judith

hoje esbarrei com Judith. com a sua escrita veludo, pelica ou uma textura sem nome delicada. confesso estar inclinada a modificar a minha trajetória, o meu enredo projetado, mas isso ainda é um segredo e uma confissão até então para mim também. me apaixonei pelo que Judith escreve, inédita, pela sua sombra projetada. o seu projeto de arquivo-mulher assombrada. Judith está nas minhas mãos, manuscrita e sinto neste instante uma euforia de noite estrelada. conto a mim: você não deveria olhar para trás. mas inclino o pescoço com a ânsia daqueles que não previram o decaptamento, a inocência de um cão de dentes afinados e boca jubilada. afio as minhas garras aos papéis de Judith. Judith, Judith desliza como um mel ardente, perfilando a minha jugular. eu, que delirante deslizo em suas mãos ardis. que delirante me enfio em seus papéis febris. que delirante me afilio ao seu nome. Judith. 

Margarida

afirmo, de pés cruzados, fina, que quando estou com ele as luzes do bairro piscam, como pistas, seus olhos ardendo dentro do meu rosto, como uma câmera em 3D. ele faz como que eu me sinta a margarida que me olha dentro do concreto encostada à parede desse bar sem título. assim, revogo a minha missão de paz de amor, entro em um luto impreciso: morro ou nasço ou então já lamento não poder dormir em seu braço até a dormência das horas? as horas em que a margarida me olha, afirma, de pés cruzados, fina, que as luzes piscam. 

replay

aquela música 

que a gente escolhe 

para ouvir e nunca mais 

terminar —

a duração do seu beijo.