de ar inchada no calcanhar
do meu corpo por dentro
de não ter amado ameno
de ser contínua e fragmentos
de vida e morte de mãos dadas
tenho em mim a sorte e azar
da sensibilidade ilimitada
do sacarmo inibido
ainda haverão lugares
em que o estio da primavera
curarão a vermelidão dos nossos olhos
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