Foda parte 2.

Enquanto me esfregava entre os dedos, meu corpo rígido fazia folia, rangia, hesitava, até que um jato desordenado lhe sujasse os dedos por dias. "Não fode", escrevia. E me fodia enquanto não esgotasse a última gota que eu tinha. Era êxtase e pressão enquanto dávamos fim ao dia. Desfilava lisa por suas mãos escorregadiças e lábios e me mordia com afinco até que fizesse rachar as laterais do meu esqueleto. Suspira. "Me fode", eu sabia o que ela pretendia. Prensada entre dois dedos afobados, mal notava o desenho corrido; era capaz de pulsar com tamanha pornografia. 

Foda parte 1.

Das vidraças sujas da poeira urbana constante, eu observava o sol em declínio quase a se perder de vista, se desfazendo por detrás do edifício Mediterrâneo, o mais antigo do bairro. Requentei o café coado de manhã, um coque mal sucedido por causa da falta de cumprimento do cabelo, o cálculo mental da figura íntegra do corpo dela deslizando convulsiva por entre a palma viscosa das mãos, até pousar firme entre os dedos a caneta de acrílico cor azul. Acabara o Malboro, "Não fode", um bilhete à vida no papel que me fitava em cima da mesa. Uma carta ela entenderia. É que me parece tão tarde pra censuras das palavras trancafiadas, de roer o que resta das unhas, poupar tinta da caneta. Escreva. "Me fode", era o que eu pretendia. Escrevia. Com aquele monumento rígido enfiado por entre vácuo dos dedos, me satisfazia.

fevereiro do ano passado

pra cessar ressaca

só tua vista de longe

braços estendidos

uivando entre as nuvens 

de fevereiro

mitos carnavalescos

escada rolante

elevados

a lua sobreviveu ao Sol

ladeira íngreme até sua rua 

mesmo que os pulmões insistam

a dar sinais de morte

as voltas do pássaro 

grande 

é preferível morrer 

a perecer trancafiado 

crise do noticiário 

ontem

essa poesia 

hoje 

pisoteada

a flor e o asfalto

beijar até que a boca seque 

e o sol apague a Lua

agora 

embriagados 

cores de um cenário natural 

alagam pedaço de retina

pintura de aquarela

que vinha dos olhos daquela 

senhora na praça vendendo todo

tipo de bala

doce minha véia 

é que explosivo a gente foge 

dos olhos do tempo cedido 

ao cansaço dela exposta 

enquanto o quadro

o céu seja qual hora

encara a gente

não tem preço agora enquanto 

as linhas cedem espaço, crianças

correndo de que? na rua 

balas cortam pedaços

as cores

vindo Norte 

sob um céu que esmaga 

os olhos velhos dela 

quando vê 

diz 

Basta ser 

rodear

iria parecer brutal

te convocar 

através 

de poema 

como quem mal sabe 

chega hora de erguer

a voz e cabeça 

pois é longo dizer

tanta coisa bonita 

tantas voltas

mas há algo que diz

do susto 

das coisas doídas

enquanto urgência 

de alegar nomes 

e contornar

volta

é que fugir faz

o vestido vira roda

cabelo e vento 

e isso é delicado por demais

pra falar se não for

volta 

sou todas essas coisas, embora não o queira, no fundo confuso da minha sensibilidade fatal

lânguida

escrevo a procurar

-  além de palavras

um percurso menos pesaroso

do que me é instituído

não por causa da falta seja 

sol ou pedra no feijão 

é coisa que não se acha

mesmo no fundo

local ocupado

até pra lamúria 

mas é um desconcerto 

que assim escrevo

um tanto óbvia 

como se a dor

alegoria única 

desfilando 

à perigosa insolação 

e cólera de ócio 

fosse atestado de óbito 

enrolo o corpo

em suor ou choro e

reconheço partículas 

que nos diriam

-  vá embora 

desisto de caçar

desculpas ínfimas

a fim de decepar 

essa ânsia mínima 

enquanto escrevo 

agora 

de me degolar

no fio das memórias 

título: fragmento n.30 "livro do desassossego" f. pessoa 

devíamos dormir mais cedo

quando a noite gritasse em cores nítidas existo! e pelos morros visto que logo em ânsia na tardinha se incendia é ali que saberíamos chegou a hora só vamos beber duas por quinze e os amendoins torrados na mesa não tem fome disso só aquilo que a gente não sabe dizer que vai passando de língua em língua até que o dinheiro como alarme mande embora dos muquifos mas olhe a rua fica acesa os carros atrás de faróis não tão distantes a gente para no meio fio ou invade algum lugar oh céus que não seja meu peito mas as pernas essas vão nos buscar até que a essa hora voar é mais do que o tempo a gente esquece mas se lembra que enquanto recitar algum poema não é tão vão só quis dizer aquilo que nem dois litros tendem a soltar vai que a noite esquece de findar 

(e a gente se acaba)