estamos neste suspiro a nascer 

do útero de uma flor

(pólen e pólen)

o coração enfeitará nossas pétalas

intransitável

eu tremo quando te escrevo,

eu tremo, te escrevo. 

a lua valsando em nuvens,

anúncios nos letreiros das bancas 

de que tu virias 

eu venho a ti, embora 

não se anuncie o ruído dos sinais,

ainda que vivas: 

trovão – inaudível 

no fim do expediente, 

um alarme infravermelho dentro 

de uma sala inócua no peito.

Infinita, Marília R.C.

as minhas serpentes são divergentes.

os meus dentes, as mordidas,

os meus ascendentes; indecentes,

descendentes. e ela me instiga. 

os banhos são 

ágeis e quentes e 

no velório de Marília

vi o seu corpo incidente de mármore. 

não só a rima, ela

está aqui, na memória, 

                                [no sem fim, sepultado]

prescrito da estória. 

no balanço do pulso, as pérolas coincidem

com o brilho da noite. A noite. Marília. 

A brilhar

você já teve a chance de se apaixonar

e acordar e continuar a sonhar, 

abrir os olhos e achar que está ainda a sonhar

você já teve a chance de escrever um poema 

e achar que perdeu a chance de chorar 

mas continuar a rodopiar no globo do olhar

quase que perco a chance de escrever um poema

estava a rodopiar no olhar a brilhar o globo 

da lua, dos óculos Ray-Ban na Úrsula estrela 

nessa noite o colírio do olho é o meu choro

asa em chamas

a ave de pedra e fogo delineia um 

lírio delicado na sombra do sol

entre os joelhos, 

revisito o sítio de vidro e vícios – 

           vinho escorrendo dos seios.

nós escorpiões no escuro 

convite para mais um cálice,

o poema de ruídos descalço 

dentro da noite no retrato 

pulso: vivo à sombra da memória pousada, 

a visão translúcida de uma asa 

Em chamas. 

O sangue

se você não existisse,

seria preciso poemá-lo. 

que distorçamos o nó da gravata 

até gravar uma ata:

"não vamos deixar que se 

enfoque sozinho no quarto" 

sintonizam pânico no circo

no som do carro,

do alto falante os cílios 

da bailarina soam

esmeraldas em transe, trânsito. 

a linha vermelha engarrafou,

o RJ atingiu os 15°C,

não há motivos para escrever 

um poema que seja paralelo. 

há fogo e ferro em tudo 

o que ainda, em sangue. 

o que não transamos. 

A pedra da loucura

Vou extrair meu amor

A pedra da loucura

Dizia Pizarnik com um poema nas mãos 

Vou extrair meu amor 

O poema louco

Que nas linhas das mãos eu te lanço