notas sobre contas a pagar

receio ter perseguido

pedido sossego

ao lado da cama

o medo fisga o pulmão

me tira da rua

como se por indignação

faz calor demais

verão do Rio

superlotado e vazio

é quase uma inundação

anseio inflamado

aqui ó 

do peito

quase encostando

na grade de proteção

não ultrapasse o meu limite

juros são mais altos com amor

Enlaço

Meu corpo fica inerte em seus braços
Assim retorcido
Embaralhado como se fosse laço
Ou acaso essa rima toda pra você

Quieto exclama por entrelinhas
Colchetes em sua cama
Um gosto de vinho no sangue
O clímax se transformando em tragédia
Ânsia de morrer estirada no arco de seus braços

Pintas no topo do ombro
Pistas expostas pelo corredor
Manchas brotaram
Não pise em meu corpo calçado

Há uma ferida debaixo do osso
Visitas trazem lembranças em sacolas
Meu corpo imobilizado
Quero morrer em seu abraço

as ondas seguem o fluxo da corrente sanguínea

enquanto a tempestade de sábado
vence a seca contida em seus olhos

contemplo meu perfil rígido
no espelho grande da varanda
e não me reconheço

sim, contudo, o mesmo rosto de antes
mas essa fala estancada

tão exposta
é frágil demais para nós

laços dados e cadarços roídos
chuva tímida antes das três

analisei as dívidas
e cobramos demais dessa ternura
que nos acoberta a noite

pensei em te enviar uma correspondência
os correios saíram de greve

o coração faz manifesto
mas há quem cale os segundos

enquanto o deserto habitar sua face
a tempestade é formada por areia

os castelos permanecerão ruídos na praia
a onda é quase mansa

só o protesto é sem antídoto
pra ressaca de um verso cardíaco

silêncio

mortos deixam

muitas coisas para trás
essa avenida 

desfila a dor
o trânsito no peito 

acelera
é um incêndio
tão frio
por um triz
não me sinto
no rio
buscando
diagnóstico
desvio

propuséssemos 

outro destino

vidro-
fumê

pastelaria falida 

do japonês de boné
vê se me encontra
voluntários da pátria 

é grande demais

todo rio de janeiro
aguarda carnaval

mas desde ontem
penso 

e relembro

eu não escrevo
só para você

nem a mim
isso
é como afundar
assim
bem fundo
lá dentro
pro-
cura

Fragmentos selecionados

1. MAUPASSANT – Bola de sebo – Páginas 11, 12, 14, 15, 32

2. MELVILLE – Bartleby – Páginas 9, 17, 18, 19, 21, 26, 36

3. KAFKA – Na colônia penal – Páginas 56, 70

4. BECKETT – Primeiro Amor – Páginas 5, 6, 10, 11, 16

5. GOETHE – Os sofrimentos do jovem Werther – Página 29

sobretudo

eu dançaria em seus pés
mas os meus passos atrasam a hora

em caminho difuso
a música não cessa

meu peito se manifesta
mesmo se a festa anular

eu cantaria sobre um passado oculto
os amantes e sanguessugas

todo absurdo num só parágrafo
mas desconheço

sua cor predileta
e o nome da poesia

toda prisão contida em cápsulas
um raio de sol aquecendo seu queixo

acho que perdi os dias
e já que estou de férias

a música não cessa
subo em seus pés (mas eu sei dançar)

ensaio sobre o movimento

quando você dança em cima do meu peito

eu sinto como um calafrio um zumbido

de cada trovão que colide lá fora

e aqui dentro é quase um moinho

tão veloz que juro parece vulcão 

 

mas não tenho medo dos anúncios

do comércio abrindo mais cedo

se pontes são insuficientes

porque acho que ninguém me alcança

nem a morte

nem o medo e o amar

esse é mais um motivo do ritmo

e mais uma rima um desvio

decorei os passos

batuque disritmia

inventaram palavras ausentes

e o coração dispara

morte lenta só uma bala:

é doce o balanço do mar

um oco uma falha quem sabe um deslize

desperto atrasada de novo ai de mim se fosse novidade
os carros perpassam o trânsito de olhares apáticos
enfileirados vamos guinados por não-sei-o-quê
mas há sempre um sol clarinho da cor de cerveja
o fígado aguarda imediatamente sexta na segunda-feira
terça é dia de morrer no banco de trás do busão

a blusa de alcinha preta pregada no tecido do corpo suado
mãos aflitas por alguma posse que seja um cigarro
cenas correndo à quilômetros da hora de almoço
a gente tem uma fome bem no centro da barriga
parecendo um oco uma falha quem sabe um deslize
palpites ou palpitação no peito só a poesia ousa não calar

entre caos e cais repouso no próprio estrangeirismo
as calçadas tão estreitas impedem nós de mãos dadas
mas atados são tratados de uma eternidade de agora
essa ânsia terrorista de regressar ao útero do mundo incapaz
desperto ainda prematura atrasada de um parto forçado
a vida é lenta demais quando estou no banco de trás

Baby, metade disso é pra te ter inteiro

quando deixei você partiu

calçado em chinelos azuis
maiores do que os pés
com as mãos fora dos
bolsos da calça fedida
eu sabia do ato masoquista

seus passos roçavam
sonsos aos roncos
minha barriga fazia
seja larica
ou fome de engolir
sua partida

queria apagar os rastros
e afagar a palma suada
de suas mãos libertas
até que a despedida
sumisse no ritmo
da minha poesia

a garoa caía
dos olhos da nuvem
os carros corriam
o preço do dólar
subia sumia

e o arrastar da sola
no chão de cimento doía 

você sabia
então fazia dessa cena
uma terapia

o dia te acompanhava
aquele tilintar das chaves
e o vento empurrando a porta
só você não nota
os danos dessa partida
é que eu também
fico partida

um dois três quatro
era assim que você me dizia
"Baby, os danos são inevitáveis"
a ferida cria casquinha
depois do quinto dia 

fios

mortes nos fios de cabelo
em travesseiro
de motel três estrelas
no pente de madeira
largado em cima da pia
enroscado no chão de piso liso
esse cabelo suicida
a precipitar no ar
portando meu DNA
fino quebradiço de tanta pintura
perdido dentro da boca
enquanto há beijo
crescendo demais
depois dessa chuva
fios no seu lençol de malha

toda eternidade no embaraço de nós

reparar

olha pra mim, para e repara um instante até que os olhos lembrem de piscar. dá um tempo pra me olhar assim de frente, senta e aguarda o fim da tarde que aflora em meu peito toda vez que esqueço meu corpo em sua cama. calma, te peço com fluidez sempre que o suspiro vira motivo pra uma rima de um sorriso entrecortado e ah, seu beijo é mais banhado que poça d'água acumulada nos olhos por qualquer fração de ternura, e... irei constantemente falar dos olhos desde que parei em você. é porção de disritmia, colóquio em praça pública, pudor. ouço seu coração tagarelar em tom esquizofrênico, mansa repouso na camada mais sensível de seu corpo e em silêncio denomino de templo esse lugar de descanso. descalça encardo seus lençóis, embaço copos de vidro com batom e te chamo pra guerra que é amar uma mulher sentenciada pela própria poesia revestida de óbito. as manchas de café e mordidas, seu sono em pleno fim do ano, quero estagnar esse sonho que relato com o toque da língua na ferida exposta que encontrei ao entrar em sua casa, seu mantra. os livros na estante não justificam meu amor retraído em busca de uma liberdade que é necessária pra mim, sabe? olha pra mim, as lesões nos cantos das unhas roídas e essa ansiedade, é tudo um resquício de memória, um enterro prematuro, não é por mal a nossa morte em mim toda vez que me visto de alforria e trepido madrugada entre ruas de nomes próprios. eu preciso que foque até cansar de decifrar e só lembre que é tudo bagunça assim pelos cantos jogada de mãos desarmadas com um atestado de contusões narrando contudo que é tudo uma parcela de universo, ah, não sei... repara, é o que nos move.

repara, estou sem manual, não tenho conserto.

previsão de chuva

gosto de ouvir seu coração
quando deito na borda do peito
ontem ele batia tão forte que parecia fugir
de um temporal
e esperava pacífico entrada em mim
à frente da lareira que chamusca até as bochechas

você me pediria um copo de achocolatado
mas faço café das nuvens dos dias tediosos
e rezo pela sua estadia em abrigo seguro

não é bobagem esse quarto escuro
de teto infiltrado
minhas mãos são conchas leves
você é como essa ressaca de um sensível vendaval

seu coração pede passagem
mas nunca houve porta nem chuva forte

bate
bate
bate
bate
me diz, é onda ou tempestade?

XX - Mariana

Hoje sonhei com sua imagem. Você dizia que é preciso ir em fuga pra ponta do cosmo e soluçava sobre a insônia, mas viver em apneia é estar incluso dentro dos seus olhos infindos de matéria prima pro universo que divaga sobre uma pequena redoma particular que é o seu corpo de maré. Há dilúvio nas aspas que você compõe, e ouso afirmar que o indizível carrega a bagagem das peculiaridades que te moldam esse ser tão singular. Você é, Mariana, a todo instante, uma fração de infinito; em um dançar de cílios, uma porção de prosa que nunca será escrita com exatidão. O discurso é falho ao narrar seu mundo, e os que estão inclusos no espaço canônico do seu peito, deleitam da mordomia de um abrigo no caos. Toda suavidade em seu rebuliço, nas curvas do seu tom, nos traços da mão envolta na caneta a compor um esboço de arte. Você é a inenarrável inquietação do horizonte a se desmontar quando as pálpebras decidem dar repouso à eternidade do instante de sua existência. 

Hoje sonhei com sua imagem, você era o amor.

querido eu

seu esqueleto dorme
e lacrimeja
chove sempre na volta
mas você respinga
no café pela manhã
seus lucros e divindades
não te assistem às 3:30h

escarra um amor mais líquido
e faz prece pra fuga
a ponta do céu também queima
e ainda assim falta o seu número

não falarei sobre os seus olhos
e nem do inferno novamente
me afoga no inexplorado peito comprimido
incendeia meus pulmões

seu estoque de contusões
e as prosas na gaveta
a chuva nos perdoando e o choro
no fim da rua cheia de poça
água acumulada
nudismo
e
tu
per di do
numa correspondência arrombada

volta pra casa?

o amor doce é rio de lágrima

o amor me tirou da cama
extraiu a armadura de sonho
e enfiou o dia goela a baixo
ardendo, suplicou um banho
o amor marca nas partes macias
expulsando dureza que achava possuir
e esse coração tem validade
mas o amor...

ah, o amor não tem hora
me atrasa e me retém mas tarda tanto
que de súbito recordo não saber amar
mesmo que o mar esteja a quinze passos
e tenha aprendido a nadar na prosa
de braços largos

o amor fez insônia
e também manchas
anoitecidas
no contorno dos olhos
aspas em discursos embargados
sob luz da lâmpada
mas amo o sol
só por querer amar só-lar
em dia morno de céu azul

esse amor paira
no cálice do peito
e indaga sobre o ritmo da poesia
que move
mobiliza
e desvia da cama
no dia azul
o amor é manso igual milagre
e tão salgado que estou sedenta
cada vez que choro

ah, os olhos, o amor
está conservado ali
inerte e furioso
aguardando amanhã
com expectativas de tempo aberto
e tudo azul

(...)

pra não dizer que não falei das curvas

tomando forma

se moldando em cicatriz

me tomando pelos braços

e um arrepio

é talvez frio

cobrindo as contusões

a cor dos mamilos

e se

eu falar sobre o aperto

deixo de escrever

e fico logo nua

só pra anunciar que sou sua

essa nudez

não só de roupa

e essa tela envernizada

de um tom anoitecido

me vestindo

despindo

eu sou sua

crua

miúdes

tecido e hepiderme

sua íris tom de noite

sua língua como um véu

(eu só sou sua quando estou nua)

mensageiro

o incenso de cravos
e teu templo dentro do quarto
duas voltas no quarteirão
e essas pernas
tua clavícula em demasia
mais uma quadra
o horizonte apagando a tarde
eu te acendendo
mais um maço vazio na bolsa
o farol pisca
e cada estrela
uma pista
enviando mensagem de seus olhos
como se eu não anotasse
cada gemido
e o cheiro das ruas
o tecido da sua camisa bege
roçando meu mamilo

laranjas e filosofias bagaças

tentei dormir mas ouvi 3 tiros disparados
corri pra ver se havia sangue na rua
de certo a cena me cederia 1 pesadelo digno
porém não era bala atravessada que rendia insônia
corri pra geladeira e ali quase vazia só tinha
2 laranjas descascadas
senti a metáfora roer meu estômago
os bagaços deixados pra mim possuíam suco e caroços
a tampa do vazo levantada
a tampa da pasta de dente desaparecida
um gosto de choro na garganta
é quase manhã mas narro a noite
como se fosse tudo uma instigante narrativa
e o ronco da barriga só um surto de paixão
os tiros um presságio de domingo
e as tampas sejam as famosas pedras no meio do caminho
os bancos só abrem portas às 9h
chupei minhas metades das laranjas

Drummond diria que eu corro demais

O céu e eu de ressaca

Te busquei no contorno dos cachos de cabelo
Na imagem monocromática formada a cada vez que pisco
Você seria uma rasura
Meu rabisco de infância
Uma nuvem brusca de primavera

Hoje as ondas batem dentro do meu peito de areia
Seu nome desbota na maré
O medo de morrer afogado impede seu mergulho
Mesmo que o céu não apresente ameaças

O seu silêncio embaça a lente dos meus óculos
Vulgariza o escarcéu que te faço em prosa
Você seria uma metáfora
Meu passatempo
Mas a chuva de hoje tirou os nós dos cabelos
E você da minha cama

sábado

teu câncer no peito

a chuva que não resistiu às minhas costas

uma bossa no rádio de pilha

um tabaco na boca e teu timbre

como se fosse força esse abrigo

que carrega nas cordas

como se fosse mentira essa chuva

e o meu arrepio um miado de fome

tua rima escondida no bloco de notas

um rugido da porta parece anúncio

parece medo e motivo de garoa

os gatos de rua morrem mais de 7 vezes

e a marquise arquitetônica de teus braços

saciando a ânsia esfomeada de sábado

insistente em esfregar os textos diluídos

na folha branca de tua superfície

apaziguando a chuva

é tanto pretexto

mesmo que falte cinzeiro

céu nublado

fumaça escapando

e de súbito tu me rouba a saliva

como quem sente sede

mesmo depois de toda chuva fina

com gosto de água salgada

Cânone Ocidental

escritores malditos que me formaram
e me mostraram o céu azul
algum dia vou morrer
talvez recitando
sobre a covardia de escrever
sem pular do oitavo

andar descalça cansada de tanto
asfalto atropelando pedestres
canivetes são proibidos
o seu sorriso em 3d
enquanto os romances não renovam
seus roteiros e o puteiro na Tv
em 60 polegadas de uma tela plana
pois piranha é vendida todo dia
antes do café da manhã

enquanto no 410
você trancafia a minha mão
caçoa da caligrafia
examina o desconcerto

foram os desenganados
e demolidos
sobrevivendo da fome
de cartas estúpidas
roncando
e o meu gozo
em cima dos escritores invisíveis
melando o azul
algum dia vou morrer
porém não há motivos para alarmes
escadas de incêndio
ou seus dedos segurando
os meus

como se eu fosse a única
a narrar o pesadelo
essa miséria
vestida de luto
enquanto discutem
sobre a selfie do ano
os mais ouvidos no mudo
blues e jeans de lycra

queimaram as mulheres
numa fogueira
mas toda revolta é falta de pica
toda cor do oceano é onde
preciso morrer

até o motorista riu da falta de troco
analgésicos pra dor de existir
máquinas vão cessar
à noite
cores adormecem
quando escritores esquisitos
publicam e transitam em mim

ventanias

gosto quando tu se aproxima

como vento sedento de outubro

samba com o meu cabelo

e faz chá de maçã pra curar dor de viver

as minúcias se recolhem em teus olhos

te fazendo reparar distrações

as cores do céu como pintura

a dureza dos ossos da tuas costas

essa paz desnorteada sabotando o caos

gosto da tua ventania  

me enterraram na travessia

hoje vi um bêbado ser atropelado
ali em escárnio no meio dos entusiasmados
era eu que me via arregaçado
com a fúria do sol de três horas
efervescendo a ferida
a gota de álcool brotando dos olhos
o álcool dos carros e do corpo confundidos
e essa chuva acumulada de dias
cuspida do céu
o trânsito fodido
o bêbado fodido
e os carros
ah, os carros
as buzinas e faróis apontado pro olho
se mirar nos pássaros há sintonia de asas
enquanto o vento maneja
cada folha dessa árvore entre o cimento
há muita beleza em parar o tempo
dessa forma
a essa hora
o sol começa a esmorecer
e o corpo duro do asfalto a morrer

Eclipse

Vejo a cor sol mudar quando pousa em seu rosto, como se temesse te tocar e morrer de tão mármore e sombreado. Você reflete, esqueço o batom dos lábios como quem também não lembra dos danos e, de repente, cultivo a perversão de teu apetite despindo meu corpo flamejante. Vibro cândida por cada engano que te enfia em mim rústico, sem medir efeitos colaterais depois do último cigarro fumado pro fim da foda. Você vai embora, eu sei. Vai antes do café coar na cozinha e dos pingos de mijo insistentes que aplaudem o barulho discreto da porta.

Eu vejo o sol se esconder contigo.

rima só

paredes azuis
e teu verniz nos olhos parecendo choro
eu estendia as olheiras ao sol
e tricotava aquele tapete da entrada
as nuvens desenhavam os anúncios
que não saíam nos classificados
você vestia solidão
reverberavam os refrãos em reprise
como se a memória fosse curta
e as saias um empecilho

eu rendava meus lábios em tua nuca
o dia chamuscava dois ovos na frigideira
as paredes sempre muito azuis
e da janela assistia a comunhão em desespero
parecia choro aquele verniz
você vestia solidão tão justo
que meus braços se tornariam prisão

as aves em fuga pro sul
aquele tapete imundo
eu previa a tempestade de agora
o azul te enclausurando
um desfecho suave e tempo nublado
você seria uma rima só

paredes
versos livres
e o verniz
nus
só lhe dão mais cor

Dioniso

As vezes
Acho que estou me rendendo
Às vozes que falam
A uma loucura
Que diz
Dói um pouquinho
Mas é só trancar os olhos
A poeira vira poesia

Então fica
Elas dizem que o mar bate
O amor é coisa de terrorista
Suicida
Então fica

Fica um pouquinho
Antes de ser chamado de louco
Por ter um caixão exposto no peito
As vezes
Acho que sucumbo
Às vozes que murmuram
Fica enlouquecido

Às vezes
Eu fico
Noutras só insisto nas cores das fachadas
De prédios residenciais
Trânsitos e balas no ponto de ônibus
O isqueiro de emergência
E cada rima
Diz
Fica um pouco enlouquecido

Dioniso me inspirou
Há vinho dentro do sangue
Sangue no seu vestido
Diz
Essa insanidade
Faz algum sentido?

Recito poesia de graça

Estou quase lúcida
E nua
Mas isso não importa
Esses traços
São arquivos autobiográficos
A lupa que tira o embaraço dos olhos
É de armação exagerada
Enquanto nasce uma espinha interna no nariz
Descubro a cicatriz na rua
Nessa curva
Que os dedos percorrem
À velocidade baixa
Uma manchete de jornal
Sua dor embrulhada
Esfregando a ferida
Um litro de cerveja gelada e
O dinheiro da passagem
Até seu coração

Tatuagem

você dizia que morrer de amor é mais bonito
enquanto a cerveja nos levava pro banheiro
com a mesma frequência
que eu via seus olhos adocicados atropelarem
as palavras que suavam em minha boca 

sua cor é de um mel antiquíssimo 

a Primavera nos faz tirar as roupas com mais facilidade

tocava um jazz nos fundos daquele bar de número ímpar 

você dançava os dedos sob meus braços
e cada vestígio de sorriso 

eu anotava 

a sua música me faz gingar as pernas
como se tremesse de espanto

eu recitava paranoias

engolia sem engasgar 

o recado escrito na mesa do bar 

o pólen sugado de meus traços 

a Primavera que acorda os pássaros em seu peito tatuado 

Nua

Lá estava eu, de braços cruzados, segurando firme o coração que por um triz batia à sua porta; de botas cansadas e lendo o welcome to hell no tapete trivial e ainda úmido da chuva na sua entrada. A tempestade fazia folia, a mochila havia engolido o isqueiro laranja e recordo com remorso do cigarro que pedia fogo encolhido entre os dedos que trepidavam em ritmo submisso. Há recordações ainda da miserável nicotina querendo me ajudar a morrer de forma mais lírica do que em frente a uma porta encardida e quiçá mais rígida do que o seu pau em minha boca que pechincha um bocado de absolvição. Seu pau em minha mão. Seu pau tão em mim e essa porta maciça fodendo a minha entrada. Welcome to hell você diria mesmo sabendo que sou monolíngue e do meu espírito pagão. Seu pau em minha mão. Você me ofereceria o sofá-cama e o dilúvio que mataria a minha sede não se encontra em copo d'água. Nós saberíamos. O meu coração preso entre os braços era quem mais sabia, mas sabe-se lá se a água em festa na rua não serviria pra lavar minhas mãos.
Lá estava eu, nua, na rua, aguardando absolvição.

meio acerto

eu esperei a chuva anunciada às 19h
pra tocar a nossa música na rua toda molhada
e te ver entre as bainhas das calças encharcadas
sorrindo com os olhos meio fechados meio me olhando
meio falando que o caos é tão bonito
assim de perto
mesmo que grudado à minha boca

tocamos o céu
eu ainda esperava a gota d'água
o vômito do bueiro e os ratos enfileirados
as cores embaralhadas dos guardas-chuva
o barulho da rua gritando a nossa música
empilhava as bitucas no cinzeiro
meu cabelo ainda transando em seu travesseiro
e os seus olhos
assim meio exatos meio claros
tocam o tumulto que há em mim

Isso seria uma carta se o endereço do destinatário existisse

I
se é que posso ser sincero

eu não te quero em minha cama quando o sol anunciar 

que somos um erro à luz do dia
não quero viver em seus poemas que só falam 

sobre um amor incompatível com o meu gesto libertino
se é que posso te dizer a verdade:
somos uma mentira

até os seus olhos não existem quando fecho os meus 

nos segundos em que te perco em infinito passional 

composto por cílios, pele e distância entre dois corpos

II
se é que posso ser sincera de verdade
eu e você não existe
nem há realidade no instante em que te escrevo

pois apenas possuindo olhos lendários 

não é possível notar
que enclausuro versos em sutilezas do seu olhar 

enquanto o meu cadáver inquieto aguarda a eternidade

leio a sentença em seus lábios escorregadios 

declamando o lirismo inexistente e ruas da cidade 

só com o intuito de afogar cinzas e um pouco de rima no lençol azul piscina

a verdade é que a gente não existe
mas há livros que falam sobre o romance escrito 

em nossas trocas de olhares
os seus olhos
são o próprio infinito
mas eles não possuem vida
fora dessa poesia

III
você é vazio
quando não está em mim

Gula

Seu pentelho em minha boca

Vagando autônomo 

Virando espinha na garganta e prato principal 

No jornal há notícias sobre a cura da sua escoliose charmosa 

paradoxal ao peso que carrega nas costas 

de tanta poesia mal comida

Indigesta
Aguardando uma fresta

Bolo de festa e um chá de boldo pra atenuar o gosto de vida
escorrendo pelo queixo gerando um sorriso de gozo quase ingênuo

(Porém duvidoso)

As letras flácidas na sopa

e no seu torso um dicionário de sentidos 

foi traduzido pela língua não padrão
Seus olhos quentes como o inferno
Prontos pra assar as minhas maçãs do rosto 

deixando um gosto de desgosto 

na rima que te faço muda

A poesia foi engolida ateando fogo no verso 

trazido na ponta da língua 

Assim requentado
Tem um pentelho no meu prato

Copacabana

Hoje é inverno no bairro.

São dez e dez da manhã e a quentura imprópria da estação que invade o espaço entre as venezianas antigas é quase o pretexto pra não te dar um toque sem que haja um contexto. Um toque que seja. Um toque que te invada a bermuda esgarçada por minha causa. Seu número não tenho mais. Um toque que te arrombe a casa. Os ossos. Seus pés intranquilos. Você calçava os chinelos e se arrastava pelo calçadão fervente como os seus olhos. Não falarei sobre seus olhos e nem do inferno. O bairro é preguiçoso e enferruja dentro dos porquês elaborados com a saudade que você me fez traduzir enquanto tomava uma gelada na Siqueira Campos. Aquela rua te traduz também. Exausta. Um cubículo. Prédios enfermos e um porteiro banguela que insistia em me sorrir quando voltava encharcada do choro salgado. Do suor que te impregnava o pescoço quando retornava das longas caminhadas no calçadão dançante do seu bairro hospedeiro. Eu não sei nadar. Eu não contei os minutos de apneia dentro das suas calças. É abafado. É rígido. O bairro é impróprio também. Siqueira Campos eu nem sei quem foi mas hoje é saudade. Hoje é inverno na cidade e o inferno perto do caos de sua íris é mais denso do que a estação em frente à sua janela. O metrô da Siqueira é sempre muito azul. Não vou falar sobre os seus olhos. Talvez sobre o gozo ainda em meu passado. Dos passos contados até a Barata Ribeiro pra mais um cigarro e uma gelada não é tão gelada assim depois de conhecer a Siqueira Campos. O barulho do vagão em despedida. O cheiro velho da saudade de um bairro insosso e invernal.

morri sete vezes
mesmo não sendo bicho
no colo de João

topei com o céu no dia treze
transei com os dedos no jantar
deixei que a poesia escorresse
pela mão espalmada

tracei um hemisfério
transa em cada verso
narrando o inverso de estar
segura no colo mudo de João

ninguém falou sobre as mortes
intermináveis do coração de
uma mulher
ninguém falou do coração
ninguém falou
João
ninguém

Aguardo

saudade
sambou
no meu peito
como se fosse tiroteio
no Humaitá
quase engoliu minha voz
meu seio em luto
as cópias das chaves e o barulho
de pés no tumulto

bateu
uma onda
de saudade
e dizem que está perdido
na cidade
o sonho
a fome
aquela vontade de apertar
os passos
aferrolhar as portas
queimar a ponta no jantar

saudade escorreu pelo
rosto pálido
viscosa
e grudou no cabelo
me arranhou as costas
assinando as poesias ágeis como bala perdida
achada
esquecida

a saudade ganhou sentido
foi traduzida
tragada
mantida na boca
no verso e na ardência da ferida acompanhando
os batuques do samba no bairro
Humaitá

quando você vai embora?

você está aí?

massagear seus pés
rudes e exaustos
ouvir os poros em chamas
clamar minhas mãos
astuciosas
te rimando
ritual de dedos ágeis
senhas e passagens

descobri um astro no seu umbigo
(um coração toca a campainha)

nos meus versos
eu te toquei
ultrapassando a carne
os ossos sisudos
te infiltrando e penetrando
invadindo sua casa sem número

parasitando sonhos
intranquilos de um insone
te entrando
sem receber convite
(o número de desempregos subiu)

a fechadura sarou
fiz dos seus braços o meu violão
maciço
macio
eu te toco
toc toc
você está aqui?

Alilás

apresento ao sol minhas lentes

de reflexo
com sensibilidade
à exposição de afeto
até aceitar que o asfalto
absolve
os corpos multados
os passos corridos sob sinais entrecortados
anunciando
que ficar parado enquanto
avançam os carros é pior do
que morrer atropelado pelo tempo

contemplo distraída as múltiplas violetas murchas 

enroladas no pescoço 

de fulana
[violentas flores]
só então entendo que lilás é poesia
quando o céu decide 

espancar
as cores líricas antes do sol
se despedir de
requentados amores

fumo
mais um cigarro
segurando a ponta do
horizonte entre dedos como se morrer
lentamente
pelo tabaco incendiado
fosse motivo pra render mais uma página no jornal 

sobre os perigos do
fumo diário

trago notícias
mais um nome que morreu na poesia
um corpo baleado
s
o
b
e
o elevador
tiro ao alvo
há um silêncio esmagador no metrô

escondo no bolso a minha sede condensada
como quem se adapta
calculadamente
ao deserto de olhos
apáticos

há versos abafados no armário
o condomínio está atrasado
uma ferida no peito do pé
nasceram flores ao chão
do bairro
[violentas flores]
espancando
a solidão onde mora
dores

esquiva

eu estava virando a esquina
eu estava virando uma esquina
mais esquiva do que os seus lábios
eu virei a esquina tão rápido
parecia estar fugindo do vento
cortando a esquina
ou o meu fígado com uma garrafa de vidro

depois que eu bebi todo o dinheiro que tinha 

há tantos 

de passagem em mim 

que virar a esquina não é o perigo
eu virei a esquina sozinha
mesmo virando
a melhor parte de mim
depois da bebida

eu fico esquecida
então viro esquiva sem virar pra trás
evitando voltar ao início da esquina
onde deixei você
o dinheiro do cigarro
da próxima bebida
e da passagem volta
porque só tenho no bolso a de ida

o seu nome escorre quente em minha boca

se não me levasse tão a sério

me levaria pra cama 

de quatro 

rezando pelo nosso pecado

que só existe quando escrevo com 

a língua na pele 

em carne 

ríspida 

o suicídio de um verso mal gozado

ao menos me entregaria algum 

resumo 

seja o seu número 

ou um olhar mais dócil 

do esse perdido no próprio tumulto

não me deixaria esperando por notícias 
sobre o novo tom da sua camisa engelhada 

na gola por culpa 
quem sabe? 

de alguma briga 

quem sabe inteiramente minha

estou sugerindo soluções 

menos dramáticas

e mais sutis do que esse seu exército 

de desdém construído 

como armadura 

é que preciso ser levada a outro lugar 
menos formal 
onde possa ficar 

tão nua e sua 

quanto as letras soltas endeusadas 

em um papel inerte 

e possa sambar junto ao ritmo de 

suas

veias 

agressivas 

saltando do corpo 

até que o coração nos recorde 

que a poesia 

tem nome 

mas 

as vagas estão lotadas 

e os vagões 

enquanto nós vagamos vazios 

se não me levasse

tão a sério 

eu diria que te levo também 

Tua

A poesia lambendo o lóbulo da orelha
A poesia entre os beiços
Molhando o teclado
A poesia suja
A poesia fluída
Poesia ticket + dose dupla de vodka
Poesia transviada
Eu juro
Se não pularmos antes de
atravessar o viaduto
Muita poesia no muro
Só poesia português padrão
Só poesia tua minha é nós na garganta pra caralho
Poesia pseudo culta pós-impressionante
Poesia fajuta trocada por uma grana curta
mas
ela é
grande
Estamos distantes
Distantes e
Eu vou falar da poesia intrusa
Em tudo aquilo que protesto
Poesia manifesto
Manifestada de forma bruta
Poesia é coração de puta vadiando no carnaval do Rio de 

Janeiro é mês de ferver o corpo nas ruas em horário de verão
Poesia sol na pele a tostar
Fio dental e removedor de vazios
A poesia encheu o vaso
O vácuo
Entre duas bocas
Poesia escorrendo pelo queixo
Pingando no chão da sala 

2 quartos 

1 cozinha 

varanda de frente pro puteiro 

Mais barato do bairro
Poesia gozando da sorte

Sentença de morte, Vida e outras artes


Poesia é você

perca

Descobri que remetente é a cor do céu no inverno
Quando a lua fica cheia de nós e desaparece
Mas há uma avenida cheia de passageiros
Fugindo daqui dessa gente desenganada
Dessa espécie que inventa o amor mesmo que o verbo amar
Tenha sido usado tantas vezes que até tenha perdido o significado

Bares lotados e há um trocado pra mais uma dose de percas
Eu também me perdi mas quando as nuvens se chocam
O choro é coletivo na hora mais cheia do dia

A lua permanece inteira e estou perdida sim achando que o horário de Brasília
Não regula o medo do tempo
Não é de chuva que temo quando o cinza
Pinta as cores dos seus olhos de verniz

Só enfrento as horas a mais no calendário

E inalo um pouco de mim pra ver se fujo de nós na garganta
Perdi os sonhos no canto da boca e a vontade de dançar
Com o inverso no peito da caneta

Versos sobre o carteiro que fugiu dos correios
Me deixando assim entregando olhares alheios
Estamos interpretando o desespero
Achando perda em cada tampa sumida de cabeça
Não me deixa esquecer de você recitando poesia sobre suas manias...

Eu te perdi mesmo sem nunca ter nem o direito autoral ao seu nome cotidiano
É tudo isso um engano
Enquanto o rádio também inventa de chorar conosco no banho
Mas quem tem paciência pra choro quando o coro de indivíduos
Soa despercebido e a gente ouve os zumbidos do mundo
Querendo respirar um pouquinho

Minha rima está perdida dentro da tampa da caneta
No cheiro da sua camiseta indo embora antes que eu me desse conta
De que perdi a hora e as conta dos passos de volta pra casa sozinha
Eu perdi até a vontade de continuar essa poesia...

pedalinho

eu não sei se notou
mas a cidade está mais cheia

e íntima
e doida varrida 
não sei se notou que te olho
quando há uma distração em sua fala
momento em que me nutro de harmonia e instabilidade

não sei se notou 

mas somos as desequilibristas 

o Cristo fica colorido em dias específicos
e a lua tem aparecido antes das cinco
no instante em que você pega a sua bicicleta
e equilibra a própria vida entre o meu coração
e o espacinho instável do asfalto 

que a minha boca quer morar 

em seu corpo feito se te adorasse

mas não sei se notou 

e olha que eu te adoro 

Você gosta disso e eu com as palavras me reviro

eu te procurei pela cidade

mesmo só sabendo o seu nome e querendo morar

em cada curva do seu j

e te quis como se a lua não fosse me esquecer mais tarde

porque não tenho vista panorâmica de seus olhos mas tô paranóica sim

usando palavras pra cessar o sufoco

ufa é pouco

ter você seria o meu alívio

porque há um grande risco

de sermos reescritos por tradutores automáticos


na curva do seu sorriso

eu quis fechar parênteses pra ver se esclarecia

nosso contexto inexistente

mas isso é licença poética demais

no ponto eu te dei um fim

porque não tenho aspas pra voar contigo


no início da rua eu encontrei

a sua janela

não era em sua casa que eu pretendia morar

nós na poesia é incompletude

assim metade
meio míope
insossa
faltam alguns centímetros
decoro o som do passarinho

sem nicho produz
antes dos vizinhos 

os coadjuvantes da poesia
saírem
para trabalhar
acordar em tom do choro 

daquele bicho é
me aceitar ferida

mansa e maré
café de manhã

borro o mármore e

essa cara tão pálida 

não é mais de espanto

me aceitei metade
mas é verdade é que me falço falta
me sondo e busco motivos
nem do lugar pois 

o choro do passarinho 

sem ninho 

é onde habito

arritmia cardíaca
mais rápida do que as rimas
estou sim aceitando a falta de ritmo
subestimando as vírgulas estendidas 

no varal da licença poética 

situada em tudo aquilo que enfio 

goela 

A dentro
e fora nada parece tão concreto
apesar desses tantos prédios

Não vim inteira!
só
estamos a sós em nós
em alguma cidade da rua  

nas placas e muros pichados
A poesia
esquecida (como nós)
enrolados nós cabos de eletricidade
morrendo eletrocutados
pela cidade
o coração não bate
só clama poesia não se apague
mesmo que as paredes da cidade

não caibam tantas 

metades

estamos engolidos
procurando
abrigo sentido motivo
...o silêncio é tão grito quanto o choro daquele passarinho

amoras

Eu que nunca antes havia provado o gosto de amora, descobri o amor escondido dentro do caldo que saía da fruta e dos lábios e de versos vadios. Quase encontrei refletido no muro branco de cal a luz verídica do sol que vinha de uma manhã afobada pra acordar e me acender queimando um pedacinho do pé. Quase despertei mas é inútil acompanhar a passos o tempo e os novos ônibus de janelas trancadas espalhados pela cidade. Quisera uma borboleta fizesse lar na minha mão e do meu corpo houvesse língua que quisesse ler em braile um versículo obsceno. Desculpa a cena. Preferiria ser revelada como um artigo sem letras mas também não possuo números ou código que me abram as pernas antes de uns tragos de resignação. A minha pele é o caminho dos amores que deixei na rua junto aos versos em guardanapos úmidos e preferiria não lembrar do carteiro indo rumo à longe daqui levando as cartas do meu armário num ônibus com ar condicionado.

Logo as cartas sem rumo...

Eu que nunca amei
acho que encontrei na amora o amor.

será

que 

te trago

ou trago você?

trago 

angústias

em um maço

de cigarros

e as suas cinzas

no canto

do quarto

será 

que te trago?

perdendo a memória junto ao seu nome

quase esquecendo o seu sobrenome

junto aos vocativos que te identificam 

em mim e nas poesias que pouco a 

pouco vão te perdendo 

e se tornando mais urbanas
pois o caos da cidade é um bocado 

do que vi quando por descuido dei zoom 

em seus olhos de mutirão implorando por sossego

e quando há paz eu não existo

há uma ânsia de se ocultar que te 

faz crescer a barba e me perder é também 

se achar menos alheio 

porque não sou daqui e nunca fui

quase não te sinto
mas sinto muito
não por deixar que você escorra de 

mim como se fosse um motivo de choro 

mas por permitir que a poesia te escreva uma despedida 

sem que ouse citar o seu nome

mas, quem é você?

Transe

Descobri que saudade é nome de rua, habita meu quarto e faz versos por mim.
Mesmo sabendo o caminho de casa me perco e volto pela metade quando encontro na rua cartas endereçadas a ninguém. Meu coração não é meu, nem teu, ele é um bicho solto que me faz subir ladeiras para seguir amores impossíveis. E eu que insisto em poetizar os olhos, descobri que há poesia no líquido que escorre de nós.
O corpo é feito para transar, pensei.

azul-íris

olhos de medo e
passos sonâmbulos
há um brutal encontro de sonhadores no vagão das sete e quase não vejo mais aquela criança querendo sair de casa pra enfrentar um bicho maior do que o escondido dentro da caixa de ossos cansado na cama

eu escuto a buzina chorar por atenção e o suor dança enquanto a gente só quer morrer de amor mas somos atropelados pela compaixão inexistente no asfalto do centro da cidade
e destruídos são os sonhos dos homens de terno engomado
é tudo engolido e intragável desde o último resfriado porque o rio em maio é quase tão gelado quanto o som de um suspiro prolongado e sem rima
há sim muita desistência e penitência quando não usamos as palavras para dizer que o sufoco é oco como todas as obras que tentei escrever falando sobre os seus olhos de medo mesmo o dia estando tão azul-íris

Mudei o nome do blog, espero que se acostumem

coração bomba

eu vi o seu olhar metralhar
cada letra dos meus discursos de não te querer
eu me arrependi de voltar pra casa
eu me arrependi de não deixar fios suicidas de cabelo em sua cama
ou uma marca ilegal da mão trêmula em sua nuca
querendo te devorar enquanto a minha boca já fazia isso

à noite eu ando em sua rua
sem saber o seu andar
ou onde andará você

querendo construir uma poesia sem essa de rimas ou amor platônico
eu quero foder contigo até que os olhos ardam com a luz do sol 

ultrapassando sua veneziana

pois não acredito que você irá deixar em mim
algo além de hematomas
e porque eu fico muda

mudo
o mundo tem medo

você também tem
mas há algo em seu olhar terrorista
que desafia e mata a poesia com rimas que eu pensei em te escrever

que me faz mexer na cadeira
subir ladeiras íngremes demais pra um pulmão fumante
há algo em você que me faz acreditar nos vilões

e se ouso dizer agora que me arrependo de ter voltado pra casa 

é porque quero morar na guerra que seus olhos me causam

Devo chamar essa poesia de despedida?

devo chamar essa poesia de saudade?
ou são os seus olhos perdidos
na cidade
me atordoando
qualquer esquina endereçada

até seu nome indigente
dentro de mim

corroendo qualquer chance que tive 

de escapar sem ressaca
as olheiras condenam
sua voz desconstruiu toda prudência
que botei na cama
e fiz cafuné
porque o medo sempre esteve
até nas poesias que ocultavam o seu nome 

não é sobre o amor que as canções de amor falam
é sobre o nosso cansaço
mas eu também estou suada
e há tempos não arrumo o quarto
não falam de você nos grandes clássicos
porque é só mais um
joão-
ninguém
reparou que os prédios estão muito altos

enquanto a gente se aperta

nas ruas que sobram
quase nada nos resta
mesmo te olhando distraída enquanto recita

obras de Fernando Pessoa ou a garota da rua São Clemente
eu admito que continuo escrevendo minúsculo

querendo diminuir esse escarcéu tão imenso
quanto o seu silêncio de rotina
ninguém nos sobra

só essa saudade maior do que os prédios do bairro restou
recordando que o título vem depois do poema
e você não

cartas na rua

você permanece  

em mim  

apenas dentro  do espaço  

guardado  

para esquecer insanidades platônicas 

pendurado  

pelo pescoço  

cantando blasfêmias  

sobre o tal amor que tanto renega a finco sob o sol da tarde  

só seus olhos  

se conservam intactos 

quando olho  

para o infinito  

e te pinto em memórias invisíveis  

a quem não acredita em acasos 

são tantas  

poesias bordadas com o seu nome gigantesco  

imagine o amor sendo uma farsa  

a favor da arte marginalizada  

por Deuses modernistas 

só o meu desapego  

virou rotina 

quando atravesso um quarteirão inteiro para te perder de vista 

não são as minhas palavras que te movem  

mas estou sempre te dando vida nas poesias...  

(sou turista no amor) 

mas abrigo  

o meu coração em sua porta 

 para achar  

entrada  

quando houver  

um descuido seu ao sair para entregar as malditas cartas,  

carteiro 

são tantas cartas  

e nenhuma notícia sua