Gula

Seu pentelho em minha boca

Vagando autônomo 

Virando espinha na garganta e prato principal 

No jornal há notícias sobre a cura da sua escoliose charmosa 

paradoxal ao peso que carrega nas costas 

de tanta poesia mal comida

Indigesta
Aguardando uma fresta

Bolo de festa e um chá de boldo pra atenuar o gosto de vida
escorrendo pelo queixo gerando um sorriso de gozo quase ingênuo

(Porém duvidoso)

As letras flácidas na sopa

e no seu torso um dicionário de sentidos 

foi traduzido pela língua não padrão
Seus olhos quentes como o inferno
Prontos pra assar as minhas maçãs do rosto 

deixando um gosto de desgosto 

na rima que te faço muda

A poesia foi engolida ateando fogo no verso 

trazido na ponta da língua 

Assim requentado
Tem um pentelho no meu prato