dos Anjos

               À Alexei Bueno

o verme reconta a história do teu corpo

caducamos a palavra 

a rosa está em delírio.

o vermelho da memória

cospe em meu rosto

o teu corpo de escultura me acena. 

o teu corpo e o último aceno

dançamos dentro de um copo

Rum Bacardi. 

o teu rosto é a figura do corvo

Augusto dos Anjos 

que os anjos velem por ti. 

fundo do mar

não previa alcançar 

a penumbra do fundo do mar 

dormente

ferido de amor 

e assombro 

você a minha concha

e eu, uma pérola,

na profundeza

cravada do teu ombro

galope

com os campos líricos e rítmicos 

das palavras tive um sonho 

galopava, esparsa entre nuvens 

lilases. órbitando a solidão 

da sombra

dos pássaros

firmes as mãos entorno 

da crina de um cavalo azul-neblina

a ferida do teu silêncio impressa 

no meu aceno descolorido

acordo. a manhã me parecia 

a extensão da estrada infinda:

aquela reticência furiosa. 

sintoma

o amor me agride por escândalo 

vampiro vermelho vulgar

suspeito

             HEMATOMA

[falta-nos o ar]

o poema imprimiu o próprio gesto

na minha jugular 

erguer uma primavera 

ao teu lado

para te dizer – 

venha, meu amor,

desabroche em meus braços 

memória da palavra

pavor de residir em um sítio 

que nos devore o desejo,

esquecer a palavra – embora

não a tenha decorado.

à margem da folha, 

na esquina do teu beijo. existo.

Nada

segundo Paulo, há uma tarefa delicada 

e um esforço árduo de escolher 

ser

[Nada. 

no espaço entre existir e não querer,

haverá uma palavra, 

ainda que mínima

aquela que nunca seria pronunciada. 

embora, por uma única razão 

escolhemos

ter

[Nada.

aquela mudez indescritível.