Adélia Prado diz em seu poema 

que as vezes Deus tira-lhe a poesia. 

Ontem achei que você havia-me tirado 

a poesia. Me enganei. 

O que você me tirou foi o engano –

o tempo perdido que teria ao seu lado. 

beijo no asfalto II

olhei para uma faixa de linha 

azul no céu, jurei que era o reflexo 

atropelado do teu olhar que

me espreitou. 

o poema se encerrou quando, 

sem reflexo, o menino de bicicleta 

na faixa de linha azul no chão

me atropelou. 

Embora

            à Paulo Henriques Britto

não iremos jamais

embora

o poema 

               já esteja pronto. 

sexo animal da flora

serás tu, junto a mim,

pedra. malícia incrustada na vértebra 

morosa de um arbusto fecundo. 

e fruto mordiscado. veia arterial. 

e seio da paragem do líquido das flores. 

serás flor no cio, rito e âmago maduro. 

serás tu, junto a mim, 

ciclo duradoiro e viscoso. 

busca-se tradução para o sexo animal

da flora. de uma história ainda 

não pronunciada. 

Lisboa

contemplo a paisagem da janela

do teu olhar arquitetônico 

me ponho à espreita na posição

de uma felina de mármore. 

harmônico, suspeito 

das tuas palavras:

de pedras lapidadas 

enfeito o meu pescoço.

as ambulâncias não ligam as sirenes

você lembra das minhas tetas apontando 

ao horizonte, tristes 

dos três tigres

do cansaço das ambulâncias  

e da velocidade dos carros vermelhos 

você me disse que ninguém tinha 

mais livros empilhados do que eu 

e eu recordo que ninguém 

tem tanta saudade 

apontando vermelha a essa luz e hora 

.

modelo-vivo: Marcela Corrêa Müller @alecri.am

diurno

farejei as minhas mãos

e elas ainda resguardam 

o semblante afobado 

do teu corpo diurno,

há dias, o líquido de um Sol

que não se pôs na sombra.