do Sul

passaram-se anos, 

estou à mesa, 

nessa que se tornou museológica,

com um copo de vidro americano

suando. da América do Sul. 

dentro deste território que eu te dei,

além de amor. Paz.

paz que nunca encontraremos. 

mas almejar é o verbo predestinado

a nós. 

crônica

quando te percebo sinto dentro 

da clausura da sala 501 

as cores do bairro 

incendiarem as dobras dos rostos

estou encandecida 

tanto quanto te vejo

assim como a avenida 

da Central redobrada de saudade 

e o meu beijo. o cenário da tua crônica.

solstício

me beija onde há sombra

7 vidas

atravesso a sala como um gato

à espreita da margem da noite

felina, abro uma longneck

com atenção aos uivos do corredor

antes de deslizar para o quarto,

atenta, paro no arco da entrada

da cama dela, assisto ao gesto 

da sua lívida respiração

lenta, cálida, solene, sutil. senil

imagino, minha mãe, 

assim como um gato, devia ter 7 vidas

À sombra do labirinto

Na vértice da sombra

Bordei um colar de aves

Ao redor do teu pescoço esguio.

Reacende. Esta chama em mim. 

Faísca de um incidente 

No teu coração. 

Som. Erguemos a palavra.

Labirinto. Sobrevoamos

À beira de um suspiro. 

dos Anjos

               À Alexei Bueno

o verme reconta a história do teu corpo

caducamos a palavra 

a rosa está em delírio.

o vermelho da memória

cospe em meu rosto

o teu corpo de escultura me acena. 

o teu corpo e o último aceno

dançamos dentro de um copo

Rum Bacardi. 

o teu rosto é a figura do corvo

Augusto. Alexei.

que os Anjos velem 

             por ti. 

pérola

não previa alcançar 

a penumbra do fundo do mar... 

dormente

ferido de amor 

e assombro. 

(você a minha concha)

e eu. uma pérola ruída 

e imprecisa

na profundeza

cravada do teu ombro.