Os gringos e as moças cariocas não pagam o teu preço

Há todo um mistério nesse céu mestiço de cores que estampam os seus colares. Copacabana está lotada de gringos loucos pelas tais brasileiras de sorrisos fáceis e molejo doce na ponta dos pés e samba e bocas carnudas. Começou o inverno mas não cai uma gota sequer de água porque os santos sabem da fama que nós temos de tropicais, dá pra ilustrar os raios de sol nos cabelos das moças com seus copos de chopp na mão e o cigarro slim na outra. Sobe o cheiro de hortelã que vem da fumaça importada, da bala, da vontade de beijar um cara que tenha barba.
Em plena temperatura de 43 graus você ta lá debruçado sobre suas artes, trançando sob uma pedra dócil a corda, fazendo um novo colar. Disse com uma voz instigante que âmbar me curaria com um papo quase intelectual  'Ela absorverá a energia negativa, é indicado para pessoas com tendências suicidas ou auto-destrutivas.' Acho que lá no fundo você sabe que nada disso pode me curar, mas bem que sorriu de boca aberta quando eu disse que a tal pedra era inspirada nos seus olhos. 
Não para de chegar gringo falando sacanagem em línguas divertidas e vejo você aumentar o preço porque ninguém te dá valor. Os seus cabelos estão sujos, as suas roupas já rasgaram, a sua fala ninguém mais entende, hippie. Vem se jogar no mar comigo para gente se desfazer um pouco dessa tal energia negativa, me banhe com as suas pedras que choram o preço dessa nossa ilusão por vivermos tão só.