Os bichos da luz retornaram. Estão desvairados pela sala, entorno da lâmpada amarela. Tenho as pastas de Walmir Ayala em minhas mãos. Elas escapam e me cruzam. Fazem o sinal da cruz na mesa. Monto um atlas, percorro a sala de consultas. Luzes sem bichos em volta. Na sexta conheci o pai dele. Meu coração não me manda nenhuma luz, mas o sinto queimar como as asas translucidas dos bichos que esbarram no colar da lâmpada amarela. Minha voz é o som das cinzas encrespadas.
não te prometo os astros.
sequer o anel brilhante de Saturno.
ousaria te oferecer aquilo o que
resguardei entre os dedos:
a Terra. em Transe.
Faltam seis minutos para as sete da noite. Ontem apaguei, e sonhei com os diários de F. e A. Dentro dos dias dos meus poetas. Dentro dos dias. Dos dias, eu estou dentro, em sonho. Meus sonhos tem sido constantes estados de dias dentro dos diários, entro, mas não os recordo com a nitidez de quem os lê. Leio os meus sonhos como se estivesse sem óculos, como se pegasse ônibus sem óculos sem saber para onde vão. Para onde vão os ônibus? E os meus sonhos? Insisto em dormir.
leio mais uma vez a carta
engasgo ainda no primeiro trago
trago no bolso palito caramelo
meus dentes de molho no molho azul
rostos ardentes fábulas
teu coração na cabeça a cabeça no corpo
as chaves detrás do quadro
você me beija de lado
você me beija
eu de lado espero e paro o metrô
pedimos mais mais mais mais mais mais mais
a sede não nunca acaba nunca
mas a noite sim sim ela tem fim
mas você jamais never finda em mim
parece que neva no rio
o meu fígado largou de mão
minha mão escapa para dentro da sua...
minha blusa de salmão
o pf de picadinho e café
a fé tem sido algo que não nos alarmaram
esta flor em claro, o teu sorriso escuro
me escuto, escudo da flor
primeira da manhã, luz da sombra
o teu sorriso, o meu, escuto
tua flor em voz instante
límpida, fugaz
tão frágil, fértil
teu rosto pelas manhãs
às primeiras horas, à última noite
esta flor em claro, o teu sorriso
este escuro cálido, o meu sorriso
esta flor em claro, o teu sorriso escuro
me escuto, escudo da flor
você que me aparece
com os olhos de costurar
solidões
venha me dizer
se você está pronto
para morrer sem fama
pois, eu estou, meu amor
apenas com uma caneta na mão
e isso eu te garanto, será
o nosso único milagre
deslumbres catastróficos,
a espuma das teorias,
– meteoros programados
para o dia de hoje,
o ontem que fora adiado,
ou a desventura dos sessenta
graus e meio?
cérebros desmanchados,
nossos rostos cor de laranja,
(que imagem fresca me vem à palavra)
sopa sem calor, calor.
dos rostos contorcidos
acho que escapamos por uma vírgula,
café frio da padaria,
poderíamos chamar de ironia,
neste imoral calor
mas é apenas um puta humor.
O arquivo, introspec-ção
De nós e quando memória, vejamos
A história, a língua, a tua voz que
Preenche todos os espaços
Dos mais recondintos não imaginados
que assim nos apresentam
Lúcidos, escandalosos
as suas camadas e camadas e camadas
de potência e mistério
Rastros, imaginários
Inscrever, estar+ nos
E a nós que nunca estivemos
À noite, dentro da noite,
Por mais que estivéssemos a todo tempo
Dentro, dentro da noite. Em nós.
Mas cada noite antecipa a
Luz, possibilidade de luz,
Discreta ou radiante
Se possibilidade
O que somos nós?
Um rastro?
Uma luz?
Transa, transa, transa
Eu transo com você. Convosco –
Sempre a botar fogo
.
Ananda, Gyzelle e Henrique
