Três pintas nas solas dos pés

Desenhei-te no céu enquanto a aurora anunciava a primavera, você é a primeira coisa que me vem à cabeça quando saio dos sonhos esquecidos e esse seu rosto tão esdrúxulo de sedoso cai bem revestido pelo céu felpudo. Mesmo com traços tortos você sai bonita em qualquer esboço, e lembro da sua voz, e logo me vem uma vontade desesperada de acordá-la aos beijos ainda virgens.
Você abre os olhos e te queima a luz, te queima o meu amor exacerbado.
Eu reparei nas pintas que estão pintadas por todo seu corpo miúdo, há aquela mais sensual próxima à virilha e as três mais discretas na sola de seus pés número 33. Reparei em sua falta de vontade de sair de casa sem essa jaqueta jeans da Dior com cheiro de fumaça velha, e no seu medo de baratas, até das mais pequeninas do que as suas pintas. Você se esconde debaixo desses cabelos indisciplinados, e quando me encara, torce os lábios naturalmente rubros de forma tola, como se fosse rir da minha paixão ainda verde. E vive, por não conseguir morrer, aos vinte anos não sabe o que quer ser, mas é.  E, moça, mesmo sem querer, quero que saiba que você é aquilo que eu gostaria de ter numa tarde ensolarada de primavera.