cores de um cenário natural 

alagam pedaço de retina

pintura de aquarela

que vinha dos olhos daquela 

senhora na praça vendendo todo

tipo de bala

doce minha véia 

é que explosivo a gente foge 

dos olhos do tempo cedido 

ao cansaço dela exposta 

enquanto o quadro

o céu seja qual hora

encara a gente

não tem preço agora enquanto 

as linhas cedem espaço, crianças

correndo de que? na rua 

balas cortam pedaços

as cores

vindo Norte 

sob um céu que esmaga 

os olhos velhos dela 

quando vê 

diz 

Basta ser