Welcome to the hell

A Estamos frente à paisagem

Os pássaros alheios
Ao som de nosso passado
Flutuam desgovernados
Na ilusão de um amor suave
Que não nos pertence
A estação anuncia o suor
Causado por um frio contínuo
Muita luz e azul
E as trevas chamaremos poesia
Ali do alto o coração sufoco
Mas ao olhar pra cima
Pinturas no seu quarto
Mansidão de teus braços
Desconhecida textura
E portanto na falta de abrigo
Descubro um lugar elevado
Soletro devagar teu nome
Em delírio na boca
Meu suspense infantil
Propenso à recortes do vento
Ao sul teu corpo
Verão teu rosto

Fera Ferida

dotado das sutilezas 

tédio disforme 

fugindo da jaula

assim bichinha manhosa 

as garras faíscas 

o retorno de ontem 

feito presente 

urge brilhantíssimo 

rogo incenso de lótus

as flores no alçapão 

carregam hoje tarde que faz

tanta pureza morta 

trocar marcha 

ondas soníferas 

contração instantânea 

rogar benção tardia 

por vias

flor fincada 

recortes da sanidade

fera encarcerada

Título: música da Maria Bethânia 

Descuido

Devia ter desistido da poesia

No primeiro frio mudo 

A ponto de trancar o casaco

Acima do rosto bem firme

Cega as margens do que sigo

Assim as conduções

Turno rápido optariam 

Folhas enterradas no solo

Acimentado a estação floriam

Todavia contei com a sorte

Por vias estreitas - 

Sorria 

Devia ter desistido

Desde primeiro - 

Desvio 

Ressaca

Espanto notar semblante ameno aos ruídos da praia mansa longe, logo mapeio os pensamentos enquanto desloca o corpo na área destinada a nos perdermos de vez, e como sem volta de maré agressiva, divindades enviam uma correspondência do outro lado da Oceania mais próxima, estrelas sucumbem e nos engole um buraco forte sem motivo; então agarro sua desconfiança do avesso, e se houve sentido, afogo e nos salvo da corrente mais grossa: Afinal amar requer distúrbios na fala. Adapto os modos de abordar severo destino aliada a tanta suavidade, a gravidade revela cores presas de um sintoma universal; escuto trovejar e como prova da maré distante retorno à prosa falha titubeando no que nos sobra, nos falta. Revido olhar perdido quando a pretenção é buscar seu corpo que no entanto flutua na água e isso me soa proteção tardia, vejo Lua na proa encostada e as implosões de um céu metódico anunciar o fim de fantasias áridas. O choro seco, pele e ausência de palavras, pura, áspera, socorro intensa calmaria. Apelo pros sintomas anormais, surgindo brevemente olhar distinto descubro modo de manter corpo unido: agito. Amar é. 

Contar uma história pra gente dormir

Se te contam os dias,

Horas arrastadas com urgência,

Sopro do instante 

Contagem regressiva 

Conta com a morte somente

Deposita no crédito da vida 

Pós suplício o resto de alívio 

Nos ombros de um destino 

Não previsto, 

Daqueles gigantes 

E acredita como se fosse um sonho 

Se deita de novo pra dormir, 

Agarra a cintura tipo

Aquela música repetindo

Gasta a última gota de suor do corpo 

Dança pra não chorar e,

Segura,

Não, você não está só aceita 

Vê se acredita na possibilidade

Só assim então se aconchega 

Quando as luzes

Apagarem

A gente deita 

transferidos manuais instrutivos: voa

Supondo consorte instante

Suprido no peito contido

Resguarda primária suplente

No quanto tem gente surgente 

Suponho alguma palavra 

Quem sabe argumento provável

Sugiro passo translático

Suporte de vóz oprimido 

No passo controle constante

Se houve total circunstante

No outro bocal sopro inteiro 

Pra dar ursupal verdadeiro

Das outras frangalhas soantes

Um tanto oral desordeiro 

Cicatrizes sem rastros trafegam pelo interior do corpo cedido

Peguei pra ler textos curtos


De poetas desconhecidos


Recordei nostalgia


Não cabia no meu repertório


Mas amargo sentir a costura


Ainda crua pele explícita


Ali punida

Nada meu existia


Contudo desgosto nocivo


Sabia o pertencer unânime


Memórias retalhos


Estancam o sangue


Transitar por escrita


Resgatando carne 

Esquecida

Exibida consistia 

Ferida


Ali eu existia

crédito indisponível

agacho ao lado das caixas de papelão 

e com o canivete à mão um surto 

parece óbvio mas enquanto 

o lacre rompe 

o pescoço 

soa fácil matar as dívidas

nada novo no céu além do rumo 

ao sul de rios frágeis 

e o lirismo certo de que vocês 

também e 

eu estamos 

estado de crise

porém o que pensar depois 

alguém te vira e pergunta 

tudo bem? 

como quem sabe 

o que há? 

como quem zomba da maneira 

indefesa como conduz a vida 

os pés enfiados na merda da sala 

a calcinha limpa o xixi da buceta 

o que diria quando chegada a hora? 

eles enlouqueceram! interna hoje 

mesmo porque isso é ameaça 

à vida 

não pode matar

tem que se alimentar talvez 

limpeza espiritual cortar gastos 

e inventar codinome quem 

sabe viajar 

pra perto só 

esquecer daqui da terra 

você é impura e imprecisa 

calma o remédio pode ajudar histérica 

conta uma história alivia o ego 

estamos aqui pra escutar 

"lembra quando a gente saiu juntas pro bar da sorocaba e enquanto a cerveja descia o formato da boca crescia e quando se ouvia música era poesia dos corpos agredidos pela distância que nem a gente compreendia mas quando voltamos pra casa já sem sei como o elevador subia daí paro o corpo entende a gente e se alia as bocas quase se uniam mas chega a hora é aceitar..." 

as vezes você se trata ou então não 

tem mais trato conosco pois é só 

botando expectativa acima 

do que pode alcançar 

funciona na hora exata 

ah creditamos em você 

Foda parte 2.

Enquanto me esfregava entre os dedos, meu corpo rígido fazia folia, rangia, hesitava, até que um jato desordenado lhe sujasse os dedos por dias. "Não fode", escrevia. E me fodia enquanto não esgotasse a última gota que eu tinha. Era êxtase e pressão enquanto dávamos fim ao dia. Desfilava lisa por suas mãos escorregadiças e lábios e me mordia com afinco até que fizesse rachar as laterais do meu esqueleto. Suspira. "Me fode", eu sabia o que ela pretendia. Prensada entre dois dedos afobados, mal notava o desenho corrido; era capaz de pulsar com tamanha pornografia. 

Foda parte 1.

Das vidraças sujas da poeira urbana constante, eu observava o sol em declínio quase a se perder de vista, se desfazendo por detrás do edifício Mediterrâneo, o mais antigo do bairro. Requentei o café coado de manhã, um coque mal sucedido por causa da falta de cumprimento do cabelo, o cálculo mental da figura íntegra do corpo dela deslizando convulsiva por entre a palma viscosa das mãos, até pousar firme entre os dedos a caneta de acrílico cor azul. Acabara o Malboro, "Não fode", um bilhete à vida no papel que me fitava em cima da mesa. Uma carta ela entenderia. É que me parece tão tarde pra censuras das palavras trancafiadas, de roer o que resta das unhas, poupar tinta da caneta. Escreva. "Me fode", era o que eu pretendia. Escrevia. Com aquele monumento rígido enfiado por entre vácuo dos dedos, me satisfazia.

fevereiro do ano passado

pra cessar ressaca

só tua vista de longe

braços estendidos

uivando entre as nuvens 

de fevereiro

mitos carnavalescos

escada rolante

elevados

a lua sobreviveu ao Sol

ladeira íngreme até sua rua 

mesmo que os pulmões insistam

a dar sinais de morte

as voltas do pássaro 

grande 

é preferível morrer 

a perecer trancafiado 

crise do noticiário 

ontem

essa poesia 

hoje 

pisoteada

a flor e o asfalto

beijar até que a boca seque 

e o sol apague a Lua

agora 

embriagados 

cores de um cenário natural 

alagam pedaço de retina

pintura de aquarela

que vinha dos olhos daquela 

senhora na praça vendendo todo

tipo de bala

doce minha véia 

é que explosivo a gente foge 

dos olhos do tempo cedido 

ao cansaço dela exposta 

enquanto o quadro

o céu seja qual hora

encara a gente

não tem preço agora enquanto 

as linhas cedem espaço, crianças

correndo de que? na rua 

balas cortam pedaços

as cores

vindo Norte 

sob um céu que esmaga 

os olhos velhos dela 

quando vê 

diz 

Basta ser 

rodear

iria parecer brutal

te convocar 

através 

de poema 

como quem mal sabe 

chega hora de erguer

a voz e cabeça 

pois é longo dizer

tanta coisa bonita 

tantas voltas

mas há algo que diz

do susto 

das coisas doídas

enquanto urgência 

de alegar nomes 

e contornar

volta

é que fugir faz

o vestido vira roda

cabelo e vento 

e isso é delicado por demais

pra falar se não for

volta