pra não dizer que não falei das curvas

tomando forma

se moldando em cicatriz

me tomando pelos braços

e um arrepio

é talvez frio

cobrindo as contusões

a cor dos mamilos

e se

eu falar sobre o aperto

deixo de escrever

e fico logo nua

só pra anunciar que sou sua

essa nudez

não só de roupa

e essa tela envernizada

de um tom anoitecido

me vestindo

despindo

eu sou sua

crua

miúdes

tecido e hepiderme

sua íris tom de noite

sua língua como um véu

(eu só sou sua quando estou nua)

mensageiro

o incenso de cravos
e teu templo dentro do quarto
duas voltas no quarteirão
e essas pernas
tua clavícula em demasia
mais uma quadra
o horizonte apagando a tarde
eu te acendendo
mais um maço vazio na bolsa
o farol pisca
e cada estrela
uma pista
enviando mensagem de seus olhos
como se eu não anotasse
cada gemido
e o cheiro das ruas
o tecido da sua camisa bege
roçando meu mamilo

laranjas e filosofias bagaças

tentei dormir mas ouvi 3 tiros disparados
corri pra ver se havia sangue na rua
de certo a cena me cederia 1 pesadelo digno
porém não era bala atravessada que rendia insônia
corri pra geladeira e ali quase vazia só tinha
2 laranjas descascadas
senti a metáfora roer meu estômago
os bagaços deixados pra mim possuíam suco e caroços
a tampa do vazo levantada
a tampa da pasta de dente desaparecida
um gosto de choro na garganta
é quase manhã mas narro a noite
como se fosse tudo uma instigante narrativa
e o ronco da barriga só um surto de paixão
os tiros um presságio de domingo
e as tampas sejam as famosas pedras no meio do caminho
os bancos só abrem portas às 9h
chupei minhas metades das laranjas

Drummond diria que eu corro demais

O céu e eu de ressaca

Te busquei no contorno dos cachos de cabelo
Na imagem monocromática formada a cada vez que pisco
Você seria uma rasura
Meu rabisco de infância
Uma nuvem brusca de primavera

Hoje as ondas batem dentro do meu peito de areia
Seu nome desbota na maré
O medo de morrer afogado impede seu mergulho
Mesmo que o céu não apresente ameaças

O seu silêncio embaça a lente dos meus óculos
Vulgariza o escarcéu que te faço em prosa
Você seria uma metáfora
Meu passatempo
Mas a chuva de hoje tirou os nós dos cabelos
E você da minha cama

sábado

teu câncer no peito

a chuva que não resistiu às minhas costas

uma bossa no rádio de pilha

um tabaco na boca e teu timbre

como se fosse força esse abrigo

que carrega nas cordas

como se fosse mentira essa chuva

e o meu arrepio um miado de fome

tua rima escondida no bloco de notas

um rugido da porta parece anúncio

parece medo e motivo de garoa

os gatos de rua morrem mais de 7 vezes

e a marquise arquitetônica de teus braços

saciando a ânsia esfomeada de sábado

insistente em esfregar os textos diluídos

na folha branca de tua superfície

apaziguando a chuva

é tanto pretexto

mesmo que falte cinzeiro

céu nublado

fumaça escapando

e de súbito tu me rouba a saliva

como quem sente sede

mesmo depois de toda chuva fina

com gosto de água salgada

Cânone Ocidental

escritores malditos que me formaram
e me mostraram o céu azul
algum dia vou morrer
talvez recitando
sobre a covardia de escrever
sem pular do oitavo

andar descalça cansada de tanto
asfalto atropelando pedestres
canivetes são proibidos
o seu sorriso em 3d
enquanto os romances não renovam
seus roteiros e o puteiro na Tv
em 60 polegadas de uma tela plana
pois piranha é vendida todo dia
antes do café da manhã

enquanto no 410
você trancafia a minha mão
caçoa da caligrafia
examina o desconcerto

foram os desenganados
e demolidos
sobrevivendo da fome
de cartas estúpidas
roncando
e o meu gozo
em cima dos escritores invisíveis
melando o azul
algum dia vou morrer
porém não há motivos para alarmes
escadas de incêndio
ou seus dedos segurando
os meus

como se eu fosse a única
a narrar o pesadelo
essa miséria
vestida de luto
enquanto discutem
sobre a selfie do ano
os mais ouvidos no mudo
blues e jeans de lycra

queimaram as mulheres
numa fogueira
mas toda revolta é falta de pica
toda cor do oceano é onde
preciso morrer

até o motorista riu da falta de troco
analgésicos pra dor de existir
máquinas vão cessar
à noite
cores adormecem
quando escritores esquisitos
publicam e transitam em mim

ventanias

gosto quando tu se aproxima

como vento sedento de outubro

samba com o meu cabelo

e faz chá de maçã pra curar dor de viver

as minúcias se recolhem em teus olhos

te fazendo reparar distrações

as cores do céu como pintura

a dureza dos ossos da tuas costas

essa paz desnorteada sabotando o caos

gosto da tua ventania