sou todas essas coisas, embora não o queira, no fundo confuso da minha sensibilidade fatal

lânguida

escrevo a procurar

-  além de palavras

um percurso menos pesaroso

do que me é instituído

não por causa da falta seja 

sol ou pedra no feijão 

é coisa que não se acha

mesmo no fundo

local ocupado

até pra lamúria 

mas é um desconcerto 

que assim escrevo

um tanto óbvia 

como se a dor

alegoria única 

desfilando 

à perigosa insolação 

e cólera de ócio 

fosse atestado de óbito 

enrolo o corpo

em suor ou choro e

reconheço partículas 

que nos diriam

-  vá embora 

desisto de caçar

desculpas ínfimas

a fim de decepar 

essa ânsia mínima 

enquanto escrevo 

agora 

de me degolar

no fio das memórias 

título: fragmento n.30 "livro do desassossego" f. pessoa