é tudo abismal e eu toco o meu coração
intocável
tantas vezes
se alguém tentasse teria êxito
fazia tempo não chorava aqui
posso ouvir o vento me pedindo para dar nome ao que sinto
cansa e dói e sei lá falar disso é tão dificultoso
pra mim que mal gosto de fazer discursos acadêmicos
o cheiro de erva entrando
e você saindo junto à essa flauta pesada
estou ficando sozinha mais uma vez e hoje ainda é carnaval na cidade
preciso da poesia de marcela e dos olhos oceânicos do rapaz das cartas
eu temo a ventania
temo o meu sentimento sem identidade
e toda a rua criminosa me chamando para mais uma noite
essa amigdalite sempre retorna
todos os sonhos com serpentes e parentes que não usam o meu sobrenome
são réplicas desse universo egoísta que criei porque não me resta nada de real
esses olhos tão passionais são falácia de amor
a minha pele é obra de arte
e eu estou esterilizando sentimentos por toda a vida
e meu mero medo de fundar o precipício
é difícil ser criança aqui
o incenso exala o cheiro da lua sem céu
sinto fome de amor e bolo caseiro sem ovos
assisto à minha mãe chorar à frente da televisão
e a poesia as vezes pousa em mim como uma borboleta distraída
me ferindo o pulso direito
o poeta escreve para outra
e acha que sou só mais uma transviada
quase não resta espaço para que alguém entre por essa porta
e me arrombe
até que eu reclame de ser feliz
ainda acordarei algum dia sem medo de chorar
e vou fazer discursos sobre a independência da alma
até o ponto de enxergar o fio da calma que tanto procuro nós
entrelaçados debaixo de lençóis sujos
eu só vivo romances quando escrevo
nunca gostei da separação entre poetas urbanos e rurais, tão pedagógicas em nossos sistemas de ensinos... acontece que a pedagogia, se refere originalmente a paidos, a paideia, a infãncia, (não somente a cronologica, nos homens) mas também as da civilizações) talvez a infancia das sensações e emoções - e por ai podiamos seguir... ando lendo seus textos em silencio sem querer responder, observando esta implosão (de tempo e espaço?) que esta fazendo ao seu redor para o centro - até mesmo os elogios diminuiram nos comentarios e acho isso sintomatico - voce esta realmente incomodando com a sua escrita e isto é sempre importante e bonito... porque aos desavisados voce so parece histerica, mas esquecem que histeria tem origens (biblicas) importantes... as paixões, que são concentrações semanticas, partem de auto laceração da carne - e assim isso o extase... na estatua de santa teresa davila de bernini que fica em roma... as paixões de teresa davila fundaram a nova lingua e literatura espanhola, suas chagas permitiram que a mais cruel inquisição não corrompesse seu castelo interior... e isto sobreviveu aquilo.
ResponderExcluirficarei aqui na distancia, e também curioso para ver que tipo de escrita vai desenvolver em sua vida após tanta laceração - vou confiar na religião da poetisa, no que diria jean cocteau, que a "poesia é uma religião sem esperança."
um abraço
eu gosto de te ler assim, sem vírgulas e sem pontos finais, pois realmente te ler é desafiar o fôlego, é desejar por mais linhas e saber que o ponto final não está no fim do texto porque existe muito mais por trás das metáforas. caralho! impossível te comentar sem desejar ser grosseira.
ResponderExcluirQueria eu ter escrito todas estas linhas, a identificação sempre me assombra, mas também me põe no colo.
ResponderExcluirTu sabes que és uma das minhas escritoras preferida, tua graça e tua tristeza diária também são minha sina.
Me lembrou Lispector e, por ter lembrado Lispector, não poderia classificar com outro adjetivo que não seja admirável. Poesia crua, assim, a gente somatiza de uma vez. Parabéns.
ResponderExcluirEstupendo! De tirar o fôlego! Incisiva, autêntica, crua, confortavelmente, bem real. Sentimentos vivos, expostos ao sol do meio dia. Impressionado.
ResponderExcluirEu temo que o mundo não conheça tua poesia, ao mesmo tempo em que da forma mais egoísta possível, quero guardá-la só para mim!
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