saltavam de ira um quarto de cólera
piscavam doloridas e gemiam
dentro de uma paixão comprimida
o poeta se estivesse vivo argumentaria
'não precisa ser tão romântica
a poesia é inútil
por pura vaidade abriria a boca
em nós há um pouco de lucidez
e entre lugares um pouco de intimidade
mas eu ainda sinto vontade de ir embora
ele pega o meu dedo e diz
'faz um verso na parede
e depois se arrepende de ter me beijado
e depois eu realmente fui embora
eu tenho tido pavor de fazer as mesmas
coisas que eu fiz e isso me apavora
porque ainda não fiz um quarto
me sinto uma gatinha endurecida
e os olhos não abrem mais antigos
o que será que me deu
o que me deram?
eu acho que ninguém mais lê isso aqui
e eu me deito mas não durmo
então preciso escrever no escuro
e acabo por publicar tudo
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