casca de ferida

amanhã seremos mais antigos amores
e seremos o que quisermos no passado
devido aos nossos narradores
devido ao legado da ferida que expõe
corpos ensolarados 
somos até a matéria encolhida
ensinando que deveríamos renovar

"Quero que pinte um amor Bethânia"

hoje o meu coração dança,
quer sair hoje o carnaval começa hoje,
o canto doce dos doces,
somos as divinas memórias,
isso é um diário
seríamos,
seria,
eu já nem sei o que seria agora
começo a rasgar
a rabiscar papéis
somos as histórias todas as histórias

tenhamos de reescrever nossas histórias,
isso chamarei de arquivamento,
arquivologia do eu,
as minhas memórias agora tomam forma diferente,
isso é memória?

viremos a ser,
os narradores escorrem pelas margens,
e me sinto ecoando,
sinto pulsos mais brandos
e esse desejo de poesia
eu me deito sob os papéis, meu peito leve,
essa onda parece uma brincadeira,
eu quero é viver brincar com as palavras
esse ser o poema

poderia ser só impressão minha
mas sinto que estamos nos despedindo,
teu sono lento, você me pede para subir,
abria a porta, deitava no sofá,
eu te enchia de beijos,
ouvia teu ronco,
esperava que levantasse,
nós dormimos por muito tempo

agora escrevo no papel A4
papel de pólen,
sei tremer e que na verdade
não sei explicar-me
ouvi teu sorriso e o meu sorriso,
e o nosso sorriso,
entro em combustão
entro em uma viagem muito longa
e duradoura,
eu ainda viajo,
lembro do nome verde e azul,
daquela paz de passagem,
você me segurava, ou não me esperava?

você não sabe se decide se levantar,
que eu te coloque para fora da cama
esperei que me pedisse alguma coisa,
sentia-se desconfortável,
pediu gentilmente para sair,
eu achei a porta,
pensei que assim poderia ficar
durmo um cigarro inteira tranquila,
mas antes que terminasse,
bateu à porta,
entrou e sentou no sofá,
depois pediu que subisse à casa,
toquei seus pelos de urso,
enquanto o subia,
ele agora me olha de lado,
acho que me pede carinho,
ele encontra muita seriedade,
o que posso fazer para agradar-me?

eu não sei se ele tem sono
mas parece ter,
vamos amanhã à lagoa
meu pai vai ficar com você
e nos divertiremos
pela intensidade da natureza
voltaremos a dormir

voltar para onde?

acredito que queira escrever uma carta
esse exercício de escrita me tem consumido
eu tenho vivido pelas palavras
no entanto, o meu silêncio ainda preenche páginas

eu quase já não saio e não penso em voltar
sinto que cresço ainda, ainda cresço
as pessoas me veem pequenininha e profanada
é difícil que lidem consigo mesmas
e depois comigo

eu entro numa história como quem ri
descreve e soluça mais alto
às vezes eu sinto a vida como uma cena, força estranha
eu seria quase bruta se não fosse a sensibilidade
eu suspiro e decido me despedir
decido voltar
mas voltar para onde?

e eu

eu mal conseguia acender um fósforo,
eu estava na chuva, segurava uma cerveja
e me sentia sozinha,
não tive forças de mudar de lugar,
eu falava sobre arquivos quando dizia de amor,
as memórias são capazes de voltar
mas eu não volto,
não com essas pernas e essa cabeça,
eu fico aqui,
eu seguro um cigarro,
eu seguro as pontas
e a chuva é passageira

Novos passos,
lugares,
por certo era de que nos entenderíamos,
Talvez
surgisse uma nova linguagem,
um novo jeito de seguir
Viver,
ver a vida
Um olhar completamente diferenciado,
nos daríamos a oportunidade da novidade
Somos,
seremos

Por agora, prazer

linguagem

não quero mais poemas temáticos, se preciso dizer sobre a virada do ano ou do quarteirão que eu dei só para te filmar, esquece o tempo, esse que tem passado e nos feito distância e estranhamento, esquece essa angústia que te faz beijar outras bocas sem gosto, eu vejo os seus olhos bem loucos pedindo por nós, eu vejo os meus olhos bem loucos pedindo por nós, então não são tantos quilômetros se os números e aliás as palavras são infinitas, imagina a borboleta vivendo em um dia esse amor fantástico pousada em nossos ombros, teríamos de nos versar entre mais silêncio enquanto nos beijamos ou a infinitude dos números ou seja o tempo em nossa boca 

maçãs verdes e fritas

esquecia que a manhã adormecia 

diante das pernas curvadas 

então pedia que a redenção 

viesse mais rapidamente do que o sono 

e esquecia do sol nascente 

e erguia o calor das adocicadas 

diante das pernas dormentes 

atentava aos sinais das maçãs 

requentadas no verde do parque 

era toda a missão de curvar-se 

e pedir mais um pouco de culpa 

saídera

tenho me ocupado de ouvir os folks
acreditar no retorno sem virar para trás
erguer a cabeça mesmo que os olhos se revirem
me questionar sem culpa
relembro meu sorriso e sorrio
quanto a isso não há volta
quanto ao amor
ainda dá tempo de pedir outra rodada

A hora da estrela

prevejo a tua chegada

nessa rósea noite de natal

não tão rosada quanto as tuas espáduas

ou tão sagrada quanto a tua chegada

e esta espera me infla o ego

de um querer despovoado e refutável

essa ânsia é o que me mantém

atenta ao relógio cativo à porta

aos ruídos livres do corredor

(as crianças ainda brincam)

à esperança que morreria primeiro

do que a poeta se não fosse poeta

temporal

antes nunca houvesse aberto esse livro, 

parece, ainda intocado, 

uma memória do tempo além do tempo, 

o banquete aos convidados, 

ao infinito seu nome arbóreo, 

no gesto dos líquidos o sangue 

se confunde com o vinho dos deuses, 

parece, ainda intocado,  

ferida que nunca sara 

é tudo o que tenho a dizer

falo de amor

       gesticulo

me expresso

          fervida

poesia agora 

               digo

nos diga 

se o passado 

            cresce

ou 

apenas passa 

ilha dos amores

algum dia essa transa literalmente fará sentido
algum sentido algum dia
será novamente bom dia
e você irá abrir a boca
mostrando a língua
que língua colossal
você é zodíaco
dos signos
das abstrações
e então que se entendam os poemas
as melodias e todos os shows solos
ah, haja imensidão para nos abarcar
haja mares navegáveis e litros e litros
de amor

a fase do nevoeiro

é pura vaidade escrever agora e saber do ínfimo pensamento que é possível ainda me atraia ao turvo perdido do buraco negro no lugar chamado teus olhos 

tu deve pensar que ainda me encanto pelo cheiro de gato molhado impregnado em tua fisionomia ou que preciso ouvir tua voz dizendo novamente que o dia não será bom de novo 

se bem que eu sou da banda de artistas que todo poema que lê acha que é para si que foi escrito devido a própria presença nesse mundinho 

mas se até a cama é pequena imagine o tamanho da vontade de dizer que esse poema eu estou minimamente me referindo a ti 

olhe bem, longe de mim que seja rancor pois isso sim seria anúncio de que ainda guardo algo por ti

algo maior do que o nirvana atingido quando nós descobrimos a corda no pescoço antes de saltar pra fora 

é diferente tem gosto de dissabor sabe 

tem sabor das palavras que não escaparam da boca nos momento de silêncio inoportuno ou de rodar quilômetros e não fugir da mesma paisagem 

éramos the end or game over desde la partida e ainda reprisar essa névoa é afirmar que ainda estou saltando 

mas agora é diferente do início agora eu estou pulando é dentro de mim 

fineza

acabo de retornar às suas palavras

o que acontece? 

a vocês que não mais aparecem 

com aquele brilho e aquele fôlego

aquele riso de arder e a sua ânsia 

de resistir e fazer valer 

e todas as significâncias 

em um livreto fino 

e essa força da obviedade

o que acontece 

que eu não te encontro mais 

nem na padaria e nem na palavra 

fico a perguntar cadê o poema você

que eu decorei não consigo esquecer 

às

as luzes daquelas vozes deprimidas

saltavam de ira um quarto de cólera

piscavam doloridas e gemiam 

dentro de uma paixão comprimida 

o poeta se estivesse vivo argumentaria 

'não precisa ser tão romântica 

a poesia é inútil 

por pura vaidade abriria a boca 

em nós há um pouco de lucidez 

e entre lugares um pouco de intimidade

mas eu ainda sinto vontade de ir embora

ele pega o meu dedo e diz 

'faz um verso na parede 

e depois se arrepende de ter me beijado 

e depois eu realmente fui embora 

eu tenho tido pavor de fazer as mesmas

coisas que eu fiz e isso me apavora

porque ainda não fiz um quarto 

me sinto uma gatinha endurecida 

e os olhos não abrem mais antigos  

o que será que me deu

o que me deram?

eu acho que ninguém mais lê isso aqui 

e eu me deito mas não durmo 

então preciso escrever no escuro 

e acabo por publicar tudo 

a gaita da meia-noite

o coração de luneta tocava sua gaita 

feito o corpo de uma mulher azul

jurava que fazia poesia 

somente nas horas vagas 

e que batia o ponto 

era pontual quando vinha 

com um sorrizinho e uma piada 

para cortar o breu

era o silêncio que o fazia 

sentir ser o abismo 

era puro abismado e gravava vídeos 

para poupar o diário que nunca existiu 

os poemas existem mas têm 

hora marcada 

o outro desfilava nu na floresta 

e ficou depressivo 

teve que retornar para o moletom 

e aos lançamentos da Netflix 

aquele que era poeta parece 

que tinha uma musa 

mas era o barulho da gaita 

dentro da boca 

amanhã luminosa

as luzes desse sol negro
refletidos de seus olhos vibrantes
as ovelhas caminham e saltam
os pastos não serão como antigamente
estão mudados e os animais humanos
mais intensos, hirtos,
o labirinto de um só caminho
a velha história contada diferentemente
fizemos de nossos corações
poças de palavras
meu cheiro de domingo
recomeça e fizemos mais nada
do que faríamos
além disso seu corpo incandescente
ilumina os nossos olhos vidrados
nosso baile todo dia
parece que não dorme
a manhã acordou contigo

reflexos

os poetas só têm escrito um poema 

por mês ou por vez 

e o outro me olha sorridente 

depois de ganhar um livro do Gautherot 

me chama para fumar um cigarro 

e assinar meu livro

enquanto fala da fluidez da aquarela 

nós fumamos três 

e na despedida

eu não peço que fique 

eu tenho deixado que o fugaz 

seja motivo para fugir dos eventos

por mais que tenha me sentido lisonjeada 

pelo entusiasmo ao dizer que eu era legal

e que eu devia saber disso 

no dia seguinte eu cancelo as provas

eu invento motivos para não aparecer 

eu esbarro com o outro no bar 

seria surpresa se fosse outro lugar 

ouço da outra quina o barulho dos beijos 

enquanto falo sobre a arte na China 

e penso no quanto tenho me tornado 

uma pessoa indiferente 

eu que vivo a sensibilidade 

sinto evaporar meu suor 

e a vontade de fechar os olhos 

eu esqueço que simplesmente existo

até me olhar no espelho imundo 

eu me reconheço pouco 

parece que além de legal eu sou bonita 

O beijo no envelope

que se entendam os amantes 

mas eu não tenho tempo 

para abdicar o amor 

enquanto o beijo termina 

e a linha tênue entre amar e desespero  

me faz querer ler outro romance 

eu quero mais e 

eu posso estar em todas as cenas 

apenas com a força da minha fantasia 

e o bilhete único, 

eu embrulho o presente 

e entrego outra carta a ninguém 

peço que preparem o gin 

e apertem os tabacos, 

eu me entrego na carta 

e ninguém mais lê, 

assim eu retorno ao primeiro encontro 

e todos voltam ao sentido do fogo, 

assam seus jantares 

e cobrem os olhos antes de acordar 

eu faço poesia como reprise 

e organizo a minha presença, 

a festa acontece, 

outros rostos se encaram 

os corações se embrulham 

e entregam cartas sem destino,

parece que felizes para sempre 

só acontece enquanto assisto 

esse beijo que encerra 

nos dedos

o sentimento do mundo

carrego nos dedos

o sentimento parece 

de uma pequena criatura, 

de olhos aparvalhados 

de coração drenalizado

o sentimento eu carrego

o que é 

pra mim o mundo 

eu me pergunto

o que fizemos 

das nossas delicadezas

o que fizemos 

da espuma e do sal, 

do brilho entardecente 

dessa piscina vazada e calma

os corpos não se jogam, 

o que os empurra

é a coragem 

daqueles que foram negados 

o sentimento próprio do mundo

daqueles que boiam 

e comem ovos na ceia, 

eu deveria ter apostado tudo 

mas me submeti 

a encenar a derrota

eu fracassei 

só para me sentir 

menos frágil

são nesses instantes 

em que o olho 

do furação 

me olha 

e arremessa sua fúria

eu sinto os ossos esmagados 

tentando escrever mais um título 

apostando o que não existe 

em um jogo marcado 

para que todos os vencedores 

se sentissem 

a derrota

eu abdiquei 

até a dormência 

que me fazia 

sentir a paz 

paz que eu nunca teria, 

pois eu carrego 

o sentimento do mundo 

Ana e o Mar

ao fundo azulado

às margens a larga praia 

disforme teu corpo de areia 

maresia o perfume teus olhos

tamanha ternura chorei junto ao mar 

miragem o brio pincelada 

merecia moldura tuas jóias 

teu tesouro revestido pele e seda 

teus contornos à mão e véu 

verão suei inteiro assistindo 

imaginei que não mais estivesse viva 

pois o mundo era incapaz de tanto sonho 

pensei que havia morrido nas águas 

eu fechava os olhos e te via límpida 

soava como uma onda atravessada 

tu sorria e o céu escorria de tormenta 

 

e me abraçava o sol e as ondas 

e me engolia o sal e as espumas 

e eu roçava nas conchas 

eu beijava os corais teus lábios  

devo ter esquecido do título

tenho achado os poemas chatos 

é natural chegar a esse ponto

tendo que arranjar outra distração 

para não fazer a Sylvia

ou arriscar fazer a Virgínia, 

por aventura a César... 

ainda não sei mas eu ainda 

quero criar um novo modo 

de fazer isso valer 

eu tenho esse papo torto 

e acho que eu tô desanimada 

pra cacete 

não sou locadora 

pra ficar alugando 

mas pareço aquela garotinha louca 

pelo terror e pelo cabeludo da CAVIDEO

eu só queria que a minha cabeça 

não acordasse doendo tanto tanto tanto... 

só de pensar parece que eu tô inflamada

e que não precisasse querer acordar 

no meio do sonho enquanto 

eu fugia do Veloso e encontrava

biscoitinhos no banheiro

os banheiros são a miséria

lá a gente esquece que tá vivo 

e deixa rolar

eu tô pensando merda... 

as vezes pareço com aquele velho 

que apostava nos cavalos, 

alguns dirão ser o Buk mas 

eu acho que era o meu avô

mas eu não o conheci para ter certeza, 

eu só lembro da cadeira de balanço 

e um silêncio de túmulo e biblioteca... 

voltando ao velho Buk ou 

o guardador de pássaros azuis 

ele era um velho safado e alcóolatra 

e eu lembro de uma vez estar na Bambina 

fumando unzinho em frente à DP 

chegou um cara de jaqueta de couro 

típico crítico de bosta dizendo 

que o velhote era só um reclamão 

eu acho que eu tinha recitado um poema 

que ele achou ser do velho 

aliás eu sempre recito um poema 

quem me conhece sabe 

e acho que eu já enchi muito o saco 

com essa coisa de poesia 

e não adianta eu criar um nome 

para isso 

para essa síndrome 

então me arrisco a dar nome aos poemas 

tenho pena de mim as vezes 

e fico achando que os outro também 

ou é pena pelo mundo todo 

e isso acaba refletindo em mim 

eu realmente não sei mas talvez 

seja por isso que eu precise esquecer 

se não eu realmente vou fazer Torquato, 

eu vou fazer Florbela, 

eu também bebo e penso sacanagem, 

mas eu não quero mais pensar 

eu queria esquecer os poemas 

e o porquê de ter começado mais um... 

triste não é viver de solidão

nos acostumamos com a tristeza

e brindamos a ela sorrindo 

deixamos que ela ganhe nome 

e lugar no assento preferencial 

e a medida que vamos morrendo 

ela se torna amigável e besta 

nos encoraja a escrever capítulos 

a esperar o sinal abrir 

assim desfilamos 

assim nos sentimos 

mais acompanhados