quadrilátero

há um quadrilátero da tristeza

entre as dobradiças do teu rosto,

 

ao debater-se à porta

você a mim questiona

existe porta? 

não há, como vês 

mas se reparares, talvez

seja o buraco da fechadura

aquilo, o que afinal procuras? 

céu da língua

dai-me uma solidão 

mais lúcida – este é meu véu 

pois, veja bem, o céu 

me enviou uma estrela

e eu a pus debaixo da língua 

ouço-te, noite 

e me encaro no espelho

oval de um supermercado 

vislumbro-te, questiono

onde será que você 

encontrou o teu sorriso?

visão de mundo

morreremos, é certo,

mas sob um céu desses

neblina cigarro e sol de setenta, 

piscinão bossa-pagode

sauna e o chopp zero-graus. 

quem poderia prever 

ou até mesmo imaginar 

que uma mosca piscou 

para mim por debaixo da mesa? 

todos os que sentam ao meu lado

acreditam que eu perdi alguma coisa,

mas voce acredita que eu, sentada 

neste banco de botequim 

o que procuro é aquilo –

o que ainda não tem olhos. 

corrente

o rosa do céu foi embora

as nuvens, para onde vão?

olho para essa gota que escorre

das minhas pernas,

confundo as águas, 

parece que chorei antes

de nascer 

mas quando ao mundo

vim, havia algo de líquido

que o próprio tempo

não se ocupou 

em secar 

08/02/1993

Caro Sebastião,

Revisito inúmeras vezes a capa de A ficção vida. O teu trânsito, tua cidade, sigo de viés os teus passos e o dos transeuntes. À paisana, averiguo a paisagem. A paisagem que você criou em mim e na minha cidade. A poesia. Para onde vão os apressados de malas debaixo do braço ou os pombos? Também passo a toda a vela, acesa. Transito pelas luzes em p&b. Você transita pela minha linguagem. Nós, no fim e no início do século. O que nos espreita, a poesia – se não o poema que nos atropela? Deleito-me pelas tuas travessas. 

mãos e armas

resguardar nas dobras das mãos

o cheiro orfão da violência, 

antes da meia-noite, escuro, 

escuto o coro dos eufóricos 

pela virada do século.

os santos e os vândalos 

ainda que mudos nos espreitam

com réstias de pólvoras nos cantos

das bocas.

repleto de uma mágoa ainda não 

localizada – não sei se esconde 

no meu bolso ou no meu umbigo – 

agarrado pelo pescoço estouro 

uma garrafa de champanhe

da pior qualidade, 

espumo o meu rosto. 

as nossas mãos são armas. 

dois mil e vinte e quatro

é novo ano. ao acaso, nada. 

sinto como se devesse projetar

uma – infalível – revolução

na minha vida, 

acho que toda a empolgação

do meu mundo teve o seu desterro. 

encerrei (selei) o meu destino. 

espio-me a rastejar pelas margens

untuosas dos meus nervos, 

estou por um fio, por um lance 

de dardos.

à disposição dos futuros 

e inúteis sucessos & fracassos, 

abdiquei de fugir, sou hoje a lebre 

a contemplar o machado. 

de olhos arregalados, pouso 

a mão sob o para-brisas, 

o vôo do coiote tão circular me fita.