estrondo

mesmo
que o poema breve
te conte sobre a vontade
e sobre o olho do vulcão
ainda seríamos insanos
ainda nada
seria bastante
e eu insisto novamente
mais uma vez
é como se falássemos
o tempo todo
e esse silêncio
esse silêncio estrondoso
ainda será breve

Os poetas são os malditos

poderia repetir de novo e não precisaria dizer mais nada

talvez tenha ficado
um pouco arrogante
e a minha fala mais polida
talvez eu devesse escrever
o melhor poema
eu insisto nisso
eu vivo para escrever
um poema que me bastasse
que me fizesse repetir
eu elaboro o poema
eu enfeito de palavras os poemas
e talvez eu tenha ficado mais robusta
e a minha voz um tom afiado 
eu falo e as pessoas pedem que eu repita

memórias

falo
por nós
como se fôssemos
aqueles que descendem

dos astros
as sutis estrelas amareladas

a natureza
nos assombra
e nos arrasta
para além das aparências

descobrimos
cobrir com as pestanas

nossos corpos em febre e tirania

descrevo
teu rosto
sem exatidão

revelo
esse espelho vulto
assume que somos os filhos amados

nossa boca
uma cor amarga
nossa sinfonia
de dar dó o silêncio

ainda podemos correr sem os pés

pertencemos
às vontades
alheias

sobrevivemos
e ainda vivos
mortos

dentro de papéis guardados

o amor bate é na porta

se não for o amor
eu não sei o que poderia
te salvar desse medo
é que a vontade de enfrentar
o amor é aquela grandeza
que tanto espera
mas acho que ficou tanto tempo
sentado em um quarto abafado
que duvida da força das pernas
e que lá fora a vida corre
aqui dentro o coração
têm escolhido
se vale a pena bater
mas à sua porta ele levanta
e veste a roupa mais descolada
e você não atende
você fechou até os ouvidos

profeta

pediu que me aproximasse

mantinha os olhos apertados

e me disse coisas bonitas

cuspia no meu rosto

enquanto profetava minha vida

acho que vi seu sorriso

no meio da fala

porque sempre riem da minha

mas eu penso que é a felicidade

que eu tanto procuro

perguntou se eu era curiosa

e que a isso chamava inteligência

que me curaria através dos livros

que eu tinha o espírito de artista

e me tirou a dor das amígdalas

com as mãos e a esperança

apertou as minhas

e achei que não soltaria

não queria que soltasse

pois me sentia livre em suas mãos

eu fui embora com uma flor

e me despedi dos quadros na parede

ainda tenho o cheiro de sua boca

me dizendo coisas bonitas

ainda tenho as coisas bonitas

nas mãos e nos poemas

o eco da voz ultrapassa concretos

o telefone fora atendido na escadaria do prédio em forma de castelo

estava sussurrando que amava os pormenores

e o tom que dava o suor na fotografia

brilhava como se a estrela estivesse ao chão

sentia vontade de ficar e ferver um miojo

mijar a vontade e tomar banho depois do vazo

sentia que havia passado da hora a muito tempo

sentia que o tempo havia sido irrelevante dada a grandeza do tempo

dada a gigantesca imagem que criamos

as águas e teus vestígios se encontrarão

agora é domingo de manhã eu diria

e tudo se renovaria um novo século