você que me aparece
com os olhos de costurar
solidões
venha me dizer
se você está pronto
para morrer sem fama
pois, eu estou, meu amor
apenas com uma caneta na mão
e isso eu te garanto, será
o nosso único milagre
deslumbres catastróficos,
a espuma das teorias,
– meteoros programados
para o dia de hoje,
o ontem que fora adiado,
ou a desventura dos sessenta
graus e meio?
cérebros desmanchados,
nossos rostos cor de laranja,
(que imagem fresca me vem à palavra)
sopa sem calor, calor.
dos rostos contorcidos
acho que escapamos por uma vírgula,
café frio da padaria,
poderíamos chamar de ironia,
neste imoral calor
mas é apenas um puta humor.
O arquivo, introspec-ção
De nós e quando memória, vejamos
A história, a língua, a tua voz que
Preenche todos os espaços
Dos mais recondintos não imaginados
que assim nos apresentam
Lúcidos, escandalosos
as suas camadas e camadas e camadas
de potência e mistério
Rastros, imaginários
Inscrever, estar+ nos
E a nós que nunca estivemos
À noite, dentro da noite,
Por mais que estivéssemos a todo tempo
Dentro, dentro da noite. Em nós.
Mas cada noite antecipa a
Luz, possibilidade de luz,
Discreta ou radiante
Se possibilidade
O que somos nós?
Um rastro?
Uma luz?
Transa, transa, transa
Eu transo com você. Convosco –
Sempre a botar fogo
.
Ananda, Gyzelle e Henrique
