anjo sem órgãos

i

me dói as tripas,

como me dói a vida, meu deus! 

recordo a ti ninando o meu berço,

clamando por leite materno 

eu te peço o peito para me encolher 

sem queixas, ausente disto viscoso 

o que vibra das minhas vísceras.

eu quero um colo, meu deus. 

eu que me lembro de ti 

nesta hora sem data, sem hora

me converto em tuas mãos 

um caracol

sem cobertas,

apenas um último sono. 

ii

apenas um último sono

e eu seria a menor mulher dentro 

de uma cama, sem choro

sem queixas, apenas um sono

daqueles que te chamam 

à meia-hora da hora sem fim, 

quente como devem ser as crianças 

puras, como me dói e se eu pudesse 

ai, se eu pudesse! eu te entregaria 

o meu corpo ainda úmida. 

ai, se tu me entregasse o meu corpo 

de volta! sem órgãos, sem lenço 

apenas as tuas mãos mudas,

rubras, cobertas rugas e versos. 

deste eu sem mim

o que você espera desta hora vazia

deste cinzeiro cinza, transparente

o meu rosto tão cego a tarde

ou melhor, o que você espera, ainda

nesta sala de quebra-cabeças

quadros revirados antiquados 

o que você espera deste eu sem mim? 

Mr. Dylan

porventura fosse eu uma máquina 

de escrever delírio. 

delícias, tormentos 

d'um tropical inventivismo lírico. 

embora me sinta contigo como se 

eu fosse uma máquina feliz 

na estante, delirante, rio. 

a distância entre dois corpos e o ofício

eu e uma mesa 

de mogno sem fundo 

repleta dos papéis 

enquadrados à mão 

encarquilho-me neste ofício 

da escrita e confesso que coro -

tenho desejos profícuos

você na escrivaninha 

ou no sofá com fundo

refletido pelos papéis

desenquadrados ao colo

envoltos aos pelos 

a gente se olha, desiste do ofício 

e se espelha sobre uma nova posição 

entre dois corpos no cio 

o mar ausente

me entristece, não de uma tristeza lúcida, 

embora ela seja visivelmente justa, 

que nos tenha sido arrancada 

a infância

encaixo-a (a infância, a tristeza) 

nos poemas dominicais, 

me encolho no ventre da tarde, 

penso com os meus lençóis 

que os Deuses

nos abandonaram no berço 

dentro de uma banheira sem fundo

Rosa especularia que o rio tem 

três margens, saibamos

afogando que o mar não está para os 

peixes como está para os cardumes

e que por mais que a gente se debata

é só através do choro (da lágrima, da tristeza)

e então nós nos afogamos 

com a delicadeza daqueles 

que supõe que lhes foi 

arrancada 

a única coisa

salva desta infância, 

onde nos teria sido permitido 

chorar sem os olhos, sem fundo 

o mar ausente de animais marinhos