cúmplices

é tempo de você

me furtar o juízo; a fala

nós que roubamos

os relógios banhados de prata 

(pairados detrás das vidraças) 

é tempo meu amor

de cometermos aquilo 

o que o amor não contou 

talismã

queria dar a ti 

um talismã 

um poema 

da espessura

do Sol 

viajar contigo 

de mãos úmidas 

como se 

me confiasses 

o calor das paisagens 

fazer uma canção 

que te fizesse 

amigo 

e amante 

e boca entumecida 

sangrar o que há pulso 

o que seja apenas 

um sinal 

uma palavra 

arrozes

quero te provar

pago os pecados

ajoelho no arroz

e o cozinho em fogo baixo

alinhados 

nós e os arrozes 

somos doces

mas nunca fomos

mais do que duas fontes

de alimento 

debaixo da terra

pedindo á deus

que nos perdoe 

fonte da Saudade

lançaram novas luzes 

nos fundos meu bairro

pensei ter te avistado 

com um livreto úmido 

debaixo do suvaco 

sob a sombra de uma jaca 

você que ronca enquanto

viaja à terra dos pombos

de lá avista uma silhueta 

de braços arreganhados

você me diz olha eu te vejo

desta janela rasgada 

eu não sei a que horas

digo que estou com vontade

de te cozinhar feijão

quando você me vê 

mastigar cebolas roxas 

você que não é como as cebolas

nem os meus olhos sabem

qual a hora de dizer 

você não dorme ?

no canto do meu bairro

há um refrão que eu te dedico 

eu quero te escrever em meus papéis

você que mais parece 

um dos meus poemas 

me encara com um gesto

no olho

eu me olho

através das tuas lentes

me questiono 

com que rosto

eu digo que te leio 

desgraçados

existem os escritores

que morreram/e ainda morrem

na sarjeta

meus caros, 

com uma mão na frente

à cara moribunda 

e a outra no rabo

existem aqueles que morrerão 

e não teremos notícia

nem uma notinha

para contar história

existem os esquisitos

sobre esses me atrevo a falar

que não passam de indivíduos

sem relógio e pouca intuição

e existem os escritos

aqueles que não precisariam 

existir se não fossem os escritores

grandes perpetuadores 

meu caros, 

das des

graças 

Castigo

assim como Adélia 

protestava, as vezes Deus me tira a poesia

mas e eu que nunca fui de me atraver 

com os mandamentos?

sei que há uma palavra, seja ela Deus

ou Paraíso

que me pega é pelos braços 

a língua dentro do ouvido

retorno à euforia

te sentar à casa

salvar da malícia asperezas 

a infalível forma dos tímpanos 

eu queria te sussurrar perigos 

que você ignora 

beija-me

descubra o porquê

do meu silêncio 

te direi que o nosso tempo 

é o zumbido 

no bico dos pássaros

eu vi o sol 

no verso do teu lábio

o inverno 

no bico do teu peito

encarei a face da carícia, 

avistei o pássaro 

dependurado 

no teu colar

aninhado 

ao meu semblante, 

olhemos para o firmamento 

atento às nossas asas 

as árvores crescem sem avisar

e eu que realmente

só queria esquecer

e se 

dormíssemos

agarrados 

tão quais

dois coalas no cio 

acordei com sede e 

gosto do seu cachimbo na boca

você que reparou na beleza

ordinária dos meus pés

e eu que mal sei

expressar outra reação

além de 

correr

para o teu mundo

ainda contado nos dias

ainda atrasado

porque 

não te conheci

em outra vida 

fruta sedosa

o que sei de ti 

é que tens um coração 

gosto de polpa bicada 

que és de longe sedosa

que a tua casca exposta 

brilha feito os olhos 

dos bichos ao anoitecer 

e que por fora

de ti envolta 

as pássaros brincam 

de se esconder 

herdei a guerra e a paz 

pouco sou dentro do mundo

mas brevemente me sinto parte 

das decepções que assisti 

em tela plana o ruído 

do jogo português 

uso um cinto que me aperta 

o couro do coração

reaprendo a respirar 

por puro instinto 

me lançaram aos besouros 

me tira a atenção o narrador 

não me importa quantos pontos 

marcaram aqueles que me arracaram

do conforto do ventre 

ainda é quente 

e eu que não encontro lugar aqui 

fora além do alçapão 

congelamento

me tiraram até a vontade de escrever um poema, eu que não tive vontade de retornar, não tive ânsia de chorar, não tive vontade.

o que resta para aqueles que perderam até tudo? 

.

o que será de alguém que se chama poeta se não há poemas? e nem vontade? 

. 

não tive escolhas, mas sei o que devo fazer 

.

acendo um cigarro, penso que ainda me resta o pensamento - inútil. o que devo agarrar com as mãos no gelo? 

.

gravidade

encontro um astro

no teu umbigo

atravesso 

a eternidade

com a ponta da língua 

inteiriça no teu ouvido

digo meu amor

não descubra a distância

capaz de nunca mais

sentirmos 

a gravidade 

da situação

o amor fora de órbita

ou o peso das mãos

o adeus nunca foi

tão longo 

mitológica

marcela, 

tateio o teu nome pelo cheiro

finjo sono. padeço etérea 

em teu seio montanhoso. 

às manhãs, nuvens 

dormem flutuantes. 

à tua imagem 

se assemelham 

as tempestades. 

marcela,

titubeio à beirada

do teu nome. 

como quem escala 

o morro antes de sísifo, 

teu nome na boca carrego. 

rogo à Deusa despencar 

rente aos teus lábios, 

pétala morna. 

paraíso, linguagem

infinita. 

incontinente

não restar nenhuma palavra

para contar a história da nossa fuga 

você que já não estimo 

alívio ao desespero vão 

há quem diga que a carência 

é um estado

eu diria que formou

um continente 

na palma das minhas mãos