O nome da Rosa

vejo em meu retrato memória 

o seu rosto debruçado na janela 

eu te encontrei na Lapa 

e você do Sul estava mais a vontade 

do que eu no meio de toda gente 

você me chamou para um bairro da Barra 

e dizia que era uma barra chegar ali 

eu concordava com um sorriso 

toda confusão que a gente soava 

para mim aquilo era um labirinto 

você dentro da literatura carioca 

então eu entrei no apartamento 

e você entrou calada na varanda 

eu não conhecia mais ninguém 

então quis recitar um poema sobre livraria 

e eu vejo o seus olhos sem noite 

eu olho para a Lua e fico sem palavras 

você me diz para voltar 

mas ir a onde se eu vim a ti 

a gente se despediu em Botafogo 

eu até hoje não entendi 

mas acho que você também não 

parece que eu encontrei algo

gostaria de me lembrar de você

até que perdesse a memória

diria parece que perdi algo 

vocês não gostariam de ser 

tão românticos

vocês consideram 

a doença dos loucos 

e fazem versos que até diriam 

que são duros 

que são rudes 

os punhos como as palavras 

ou melhor como a rigidez dos versos 

eu também não gostaria de ser assim 

mas eu não tenho vergonha, disso não

de assumir o romantismo 

de ser assim, disso não 

porque depois que você 

aceita a chaga  

você se culpa mais desculpada 

você exibe o amor como um poema 

fama e pó

compreendo os poetas que ficaram

dez anos ou mais sem escrever um verso,

a força da palavra entortada na ponta da linguagem inacessada,
a língua umedecida como lenços de limpar lágrimas
e a bunda dos inocentes 

e os dedos paralíticos

a gente vai se tornando exigente,

tento descrever com mais elegância

o gesto de virar a esquina

e comprar o pão da tarde amarelada,

essa cor se tornou rotina desde que

descobri meus olhos cansados,

os olhos vidrados no panorama da cidade

cristalina, os roncos e a neblina das garotas descoladas,

botafogo eu esqueci de retornar

sem parar na cadeira mais quente

o desgaste da memória ressequida, 

parece que eu vivi para contar a ninguém

até a mim mesma visto me calando

eu gentilmente choro por descuido 

e elaboro a próxima desculpa,
o deslize seguinte e as frustrações apaziguadas

os músicos eu compreendo, seus destiladores ácidos,
seus desejos suicidas de fama e pó,
o sucesso em construir o legado overdose,

over, game, brincar com os dedos

como os poetas em tempos de revolução,

dentro deles toda hora
e a torcida fantasmagórica, os romances

breves como os 5min de fama e pico

os poemas duram mais do que uma vida

rascunhos
as memórias
elaboradas

as marcas
nos polegares
o indizível

sempre
essa boca
incalada

o rosto
viradovidrado?

degusta
a fumaça

os dias 

horários
e os entregadores

somos
as pessoas
escolhidasencolhidas?

esse lençol
mais
friocalafrio?

eu vejo
mais
perguntas

elaboro
respostas

nunca
serão
satisfeitas

aluguel de ternos

recebi sms (mensagem 

de celular, eu não compreendo

essas siglas cibernéticas)

dizendo oba 

esse mês é do seu aniversário 

vem gastar conosco 

vem ser mais feliz comprando 

se a felicidade está à venda 

eu fecho os olhos e espero 

que o sorriso apareça assim

de graça, eu estou de graça 

e há momentos em que eu 

simplesmente sumo ou desejo 

André me enviou um e-mail 

dizendo que a minha poesia 

era de dar parabéns, 

ele não sabe que esse é 

o mês do meu aniversário

disse que eu buscava me esconder 

mas que a neblina não ofuscava 

o brilho dos poemas sem medo 

se ele soubesse quão medonho 

é esse meu destino poeta

eu me deixo ler como bem queira 

há quem tenha dito que essa hesitação 

só reafirma a sensibilidade 

que eu pareço atravessar o labirinto 

enquanto eu sorrio eu vibro 

assim como se batessem palmas 

diante de um bolo e as velas acesas 

como se fosse o enterro 

em que eu fosse o banquete 

burlesca

não há quem mais me chame 

para tomar um café 

eu me isolei do mundo 

mas o que é o mundo 

o que a solidão 

se não 

quando o assobio 

me acorda 

para dormir mais tarde 

Pedintes

Li em uma epígrafe o Paulo Britto

dizendo de um colega poeta 

que suas poesias não eram pedantes 

Li os versos de Marcella

ela dizia que os poemas e os 

bibliotecários guardavam os aromas 

E que o som da poesia devia ser  

o timbre que fazia ao se recitar 

Eu acho bonito quando a poesia me toca 

de um jeito devoroso e inventa palavras 

Gosto quando leio os poetas que leem

poetas que leem poemas 

Quando eu recito a poesia parece 

que a poesia me recita 

Eu cedo meu corpo poema à poesia 

a poesia cede sua matéria a mim 

a palo seco

se perguntar 

por onde andei

com entusiasmo 

beirando o desespero 

e talvez 

o despreparo:

estou bem 

por virtude da palavra 

se eu a repetir 

- digo das palavras 

os ventos dirão 

ser primavera tocada 

meu corpo reage

e me sinto dolorosa também 

me dói também 

e quando me colocam à prova 

sem que eu aprove 

quando me olham 

e me reprovam 

quando me deixam insossa 

eu to no meio da night 

as luzes eu só vejo brilho 

as sombras eu só vejo silêncio 

e tocada em meu peito 

uma eletrônica 

não disse adeus sem me mover 

queria ter aprendido 

mais de biologia 

eu ficava escrevendo poemas 

e lia romances 

enquanto me falavam 

dos órgãos vitais 

eu me sentia morna 

e achava que o corpo 

era mais 

do que aqueles lugares 

que encostamos 

é meu bem eu acho 

que o tempo 

nos foi cordial 

e os astros 

as ervas 

e as preces 

e mais um pouco

de tudo que nos foi feito 

entro nas livrarias

eu encosto nos livros 

e me arrepio

é físico 

eu não sei me despedir 

mas eu abro a boca 

em menção honrosa 

eu me encosto nos lugares 

e descubro porque vim 

ou que meu lugar só existe 

quando eu encosto 

e penso em ir embora 

IV

no tengo palabras sin sentido 

nosotros y las flores 

los azules de las calles 

nuestros corazones y canciones 

la primavera está caliente 

tus invernales ojos 

mi romance

dentro da redoma o sufoco dos poemas

confesso que fantasiei 

ilusões, ilusórias, 

iluministas 

quem foram aqueles 

que diziam das luzes? 

acho que o tempo ficou fechado 

é nesse túnel em que se descobre 

entrei no labirinto! 

e se eu transbordo pelo muro, 

rasgo a cerca, 

eu entro em outra hipnose, 

ilustrada, muro de floresta, 

dente brilhando, 

ao sorrir a noite 

onde somente o poema 

faria sentido? 

orgasmo

misto 

descubro, fantasiada, 

ideia de amor ou fascínio 

eu busco motivos 

e olhos 

dizem palavras 

que a boca diria, 

ao contrário, 

nos olhos repentinamente, 

um fogo incendiário 

nas palavras 

a ideia 

a redoma 

eu me escorei 

no poema 

como quem 

só a solidão 

das palavras, 

como quem arde 

diante dos olhos 

à morno, fluído e mansidez

tenho gratidão pelo poema do rio 

que me faz correr pela cidade 

com os olhos e as palmas afobadas 

busco quem me olhe com o carinho 

que percorro as baladas 

mas nessa solidão espero somente

que eu me olhe mais branda 

que eu me queime mais lenta 

assim não exijo companhia 

a não ser o amor próprio 

o homem só e o duplo

esqueçamos os poemas esgarços 

pelo tempo e a elasticidade da palavra 

que estejamos escuros na brevidade 

encenando os arquivos empilheirados 

da luz e do esquecimento estacionado 

esquivamos das asas brisadas 

os poemas são remorços 

que os rios cubram as terras ressequidas 

e que este retorno seja etério 

nem que seja na memória 

até mais eu digo enquanto estamos por cá

compreendo meu amor a vida

é mesmo um moinho 

mas se olho de cima o mundo 

me parece mais lúcido 

de uma lucidez muito estranha 

que me soa emburrada 

e que me faz embasbacar

são tantas emoções 

e eu prefiro vivê-las sem envolvimento

mesmo que estivesse comprometida 

mas me lembro estar metida 

numa encrenca da pesada 

uma barra nublada 

acho que ninguém brindaria 

menos gole e mais vida
naquele romance

pode ser que me engane eu falo 

pelo rosto da gente na rua 

de uma experiência volúpia 

eu mantive os olhos fechados 

e aguardava imóvel 

quase tive medo de ir embora

o clima fica frio 

e o que a gente disse 

não disse nada

dessa nudez das sensações 

e essa feição descomprometida 

são frações e mistérios 

acordar pra onde iremos 

e nem sei mas eu gosto de vocês 

gosto dessa profana argumentação 

e o jeito de mostrar que estamos bem

gosto muito dessa música 

e os dedos agentes 

parece uma carta 

parece que tudo foi enviado 

mas eu não sei até quando 

disso eu não sei mesmo

mas é que eu fui até onde deu 

depois não deu mais 

eu ainda fui e voltei 

não sei pra quê
ou seja onde 

mas estamos aí 

ou melhor 

ainda estou aqui 

tinha todas as respostas 

ou parte delas 

mas elas me fugiram 

agora eu só tenho o poema 

e essa vontade de acender a vida 

esse desejo de existência

eu que me apeguei ao mundo 

tenho apenas os poemas 

um poema como pó de dinamite, 

pedra de porcelanato, 

ladrilhos raros, lantejoulas de aço, 

punhos malemolentes, 

uma pegada e uma voltinha, 

um poema como eu te rendo, 

gosta como eu me chamo? 

um poema como teu chamado 

em meu nome teu poema chamativo, 

tão forte quanto o próprio 

o poema, o poema, o poema, 

como um mantra, sagrado, 

pela voz de tudo que existisse, 

fora de lugar nenhum

o princípio não fora o começo 

mas decidira que assim seria 

que deveríamos estabelecer 

que deveríamos findar 

eu disse simbora 

assim como quem tranca a porta 

determinada a não voltar 

e nem tão cedo voltaria 

mas que em algum momento 

nem que fosse pelo vidro 

retornaria àquele encontro 

era a certeza das voltas à chave 

era bonito o jeito de ir embora 

e decidira que algum lugar 

seria tão cômodo como voltar 

ou simplesmente ficar 

não sabíamos como chegamos ali 

era por isso que fora melhor dizer 

que tudo isso fora o fim