epitáfio

quisera morrer 

nos teus braços

dormente de vida dentro

de uma noite longínqua 

espessa de opacidade 

e rigidez

vibrar pelo peso íntegro 

da tua mandíbula 

tocando flauta 

dos meus ossos

quisera morrer 

nos teus braços

de uma só morte ímpia 

e renascer límpida 

vestida de camélias 

e cinzas 

suspeitar da leveza profana 

da tua língua

recitando versos 

sobre os meus vermes 

quisera morrer 

nos teus braços 

e amansar as vísceras

certa de que a vida 

deveria ser por fim 

– um epitáfio – 

quinze

estou esperando, meu amor

um convite para estrear no seu poema

que você –

em movimento fatal –

me diga que desistiu de morrer 

ou que fundou uma nova forma

que tendesse a nos dizer 

que está tudo como dois e dois: 

são quinze 

estou esperando, meu amor

um convite para estrear na sua vida 

Vestida de gala

Aguardo no parapeito

Dos girassóis o rosto

Da morte ou a vida

Segunda-feira

Encontro-a desfalecida

Alguns rostos-vultos avulsos

Empapam a minha vista

Enfio-me no retrovisor

Visualizo um rato

Ou a performance de um roedor

A atravessar o caule de uma figueira

Me trancafio de prata na roleta

Finjo vestida de gala o meu funeral

Que apesar de singela me cheira

Morta-natureza os meus dedos

Estão exaustos

Pulmão plácido

Delírio. Uma inofensiva palavra

a palpitar no pulmão plácido de um rio

às margens, memória de um imaginário 

suspenso – corpo enforcado. 

O seu rosto. Uma ofensa às tardes

entre as quais o sol se esconde, você 

que surge feito uma única bicicleta

em uma ciclovia deserta, inclinado. 

Você. Que se esquiva das palavras,

das imagens, desprevenidas. 

Como se fosse breve o tempo dentro 

de uma rima, porventura, desinibida.  

ficção-morte

a morte de saudade foi a morte 

mais duradoura, o coração dentro 

de um tanque afogado 

debaixo d'água.

das mortes catastróficas –

morri de esperança, sabe 

quando se espera neve no deserto?

e dormi em pleno terminal

à espera do passeio do trem 

sob meu corpo na hora de pico. 

vocês aguardam que eu confesse 

que eu morri de amor... 

é nessa morte 

que me sinto viva, foi morrendo 

de amor que eu finalmente nasci.

uma chama disse sim a outra chamma

não é a chamma

que me chama

sou eu que a chamo

negativo

a caixa me olha

eu olho

para a caixa. 

a caixa tem um olho

literalmente,

ou seria uma chamma

dentro de um fósforo? 

esbarrei em caixas, caixas toda a vida

e em toda ficção

mas não é ficção e não é vida

pelo contrário,

dentro dela não o mistério

a revelação

(a dobra da dobra) 

invenções

produzir além de produzir

não produz

se o produto

é a produção

o meu projeto 

é a invenção 

dobra

sempre estive muito presa à dobra 

esta obra

não coincide 

com a minha dobra 

uma caixa disse sim a outra

o corpo é uma caixa? 

não,

mas habitamos as caixas 

útero, casa, pele, documentos

para onde vamos? 

quando começou o mundo

uma caixa disse sim a outra 

encaixe

ter de produzir

um corpo

uma caixa

este gesto dentro de um museu

ter de produzir

uma memória 

uma cinza 

este lugar que nem você e nem eu 

nos encaixamos 

o que fizemos das nossas cinzas

produzir caixas

dentro de caixas

caixas

de fósforos

de arquivos

teu corpo 

em chamas

o corpo

me chama

me chamma

em teu corpo

o meu corpo 

o que fazer com as cinzas? 

gota de pólen

I

há tanto a ser dito

meu amor 

que a poesia 

não é um poema

que o meu amor por você

não é um poema

mas um delicado 

acidente 

entre dois versos

II

ou duas flores 

em um mesmo quintal 

em busca de um rastro 

de sol por inteiro 

antes de florirmos 

e ferirmos a angústia do tempo 

paralisado em nossos caules

tanto a dizer eu te amo

mesmo sem trocarmos

sequer uma gota de pólen 

cruz

a tua palavra cruzada 

ainda fraca festa fresca

você me vem peluda pomposa

bondosa a tua forma de abrir

os braços

a tua crista

como quem vem determinar 

qual palavra inscreveria o meu corpo 

crucificado ao teu 

outubro

chamar de nosso

tudo aquilo 

o que perdemos

a começar por essa noite

você se aproxima

como quem se curva 

a uma outra voz 

do outro lado do quadro 

e eu me confundindo 

com os teus

passos 

o que você quer me dizer? 

chamar de nosso

este encontro

impossível 

molduras

com merlot na taça

na memória teu estrago 

você me questiona se quer 

que eu te leve à casa

eu digo, meu amor

eu estou no controle

várias molduras na sala

mas por que a tua foto

não está comigo 

era tudo o que eu queria esta noite

tudo conspira a favor de nós

tudo conspira contra nós

e eu inspiro pelo teu encaixe 

dentro da noite você se despede 

você me pergunta 

se eu já estou pronta

e eu sorrio e acho que você já sabe 

a resposta

você sabe e eu sei que eu sei 

mas as vezes eu até duvido

mas você sabe

que até você duvida

mas você sabe e eu sei que eu sei 

sem merlot dentro da taça

e em breve você voltará para casa

mas você sabe e eu sei 

as nossas fotos 

não se encaixariam 

nas molduras