Baile de Formatura

Mas poderia ser desses amores de cinema

Eu tremo quando te escrevo

Dessas manias diversas de reagir

Em um tom de tela descontraída

Assisto ao teu sorriso diferente a cada riso

Instigo que me olhe enquanto digo

Sobre outro poema

Esse daqui eu quero que veja

Que é sobre os teus olhos

27.07.2019

26 JUN 2023

O arquivo é sempre um abismo absoluto, cego e sensível. Sempre que vou ao seu encontro, desencontro o meu objetivo primeiro. Hoje, por exemplo, tive a pretensão de reunir todos os diários do Foed em uma só pasta. Que ingenuidade, nessas horas eu concordo que meus olhos acariciam a paisagem. Quando me vi estava retirando grampos enferrujados de papéis, pilhas de ementas de simpósios de filosofia ministrados na UERJ, fiquei aflita quando vi aqueles ferros carcomidos manchando os documentos do meu poeta. Sou egoísta por declarar dessa forma que o poeta é meu. Mas trancado em caixas dentro de um museu, sinto que sou a sua amante. Cuido do seu acervo como uma mulher preserva a sua liberdade. Por detrás das folhas, diversos desenhos que o autor em suas horas ociosas de eventos criava, retratos de rostos avulsos, confusos, entediados. Eu me reconheci em um deles, com o rosto compenetrado e um cigarro aceso entre os lábios. Por que você não me escreve um poema? 

26 JUN 2023

Retorno lentamente ao imaginário de criar autoretratos. Estender a sombra, a medida dela. O voo, a palma da mão anterior ao adeus, o pigarro do mar distante, a água inquieta a qual nunca pus os pés. Hoje F. me respondeu um minuto depois da minha carta, solicitei um encontro, mencionei o meu delírio, é possível que ele se sinta responsável caso uma tragédia aconteça. Ele sente vibrar o amor de longe das minhas palavras. Sou polida, no entanto, disfarçadamente, e o disfarce não é capaz de ocultar a paixão e a obsessão, entrego o meu desejo em uma bandeja de prata. Desejo, meu nome. Desejo, a face que acalento por detrás da máscara. 

feliz dia do escritor

Máquinas Underwood e Olivetti de escrever de Clarice Lispector no Arquivo-Museu de Literatura Brasileira. Feliz dia do escritor. 

"Como máquina é parecida com uma pessoa e às vezes de puro cansaço enguiça, o ideal era comprar outra Olivetti como máquina suplente porque não posso me dar ao luxo de parar de escrever. Máquinas, qualquer uma, são um mistério para mim. Respeito-lhes o mistério." 

Propaganda de Graça, In: Todas as crônicas de Clarice Lispector, Ed. Companhia das Letras 

a porta: se você estiver, eu entro por ela

há uma parábola instigante 

de Franz Kafka que nos aponta:

se há uma porta, 

por que você não entra? 

mas, há uma porta?

essa talvez pudesse ser a questão

além da lei que nos obriga a pedir

para entrar permissão 

mas o buraco é mais fundo:

você estaria atrás dela? 

camuflagem ou o poema por vir

cores e carpas,

o coração, bravio,

no interior do poema 

risco os teus ouvidos, camuflado

brincos de escamas 

brinco. movido de mudez,

os teus ouvidos. 

guardar a ti

guardar 

o seu nome 

em um vilarejo 

ainda mais reservado

do que um poema

na gaveta do armário 

um poema óbvio

explico-me sobre o que quis dizer 

com o poema que tenho em mãos 

ele me pergunta porque eu faço isso

se o acho insensível a ponto 

de não compreender 

um poema tão óbvio

ele sempre tem 

uma arma nas mãos

e eu continuo a ler poemas 

sem pausas, ele fica estático

com o copo de vidro suado nas mãos

olho para o outro lado da rua

o letreiro do posto de gasolina 

me atrai por alguns segundos

ele me pergunta porque eu faço isso

se o acho insensível por não ler 

um silêncio tão óbvio