olhos de engolir horizontes

com as garras

firo o seu corpo do adeus 

me prendo à pele morta

fito a fuga 

dou tempo às paralelas 

finjo que te perdi 

quem sabe se você 

não fosse tão macio 

faria de montanha

as suas costas 

quem sabe se você 

não fosse tão escorregadio 

não escaparia 

nem por um piscar de olhos 

não nos propor o esquecimento

pensar que você existe,

dou as costas... 

espero que você esteja 

à minha espera 

com um buquê de flores 

vermelhas nos olhos

aguardo viver 

além da fantasia

de você existir além 

de nos poemas, 

ainda em mim 

curtindo a vida à passarinho

o passarinho se espanca

contra as grades

as tuas mãos risonhas

dizem até logo meu passarinho

você que eu mal sei encarar

me olha o corpo

como quem quer correr

não tenho pulmões saudáveis

tóro as havaianas

compro uma cerveja no posto

8 contos um latinha

o que eu não faço 

movida à álcool

quero saber o teu telefone 

te passar um fax

deixo a minha voz na tua bina 

vamos meu benzinho

atrofiaram as nossas asas

mas ainda temos essas pernas

curtas feito a vida 

eu e o meu umbigo

nas manhãs de domingo

busco algum rastro morno 

no ventre do sono

me curvo nas insônias

compro passagem para a ilha

do buraco esquecido no mundo

vejo o meu umbigo de longe 

pareço mais perdida

acordo dentro dos dias 

em que estamos desaparecidos 

o sangue é sangue

sempre há um gole 

de misericórdia 

na mão

que te apedreja 

nem que seja

para que você veja

que o sangue é sangue 

perder os olhos

por mais que eu seja a mulher

que te beije depois da manhã seguinte 

ainda serei aquela da despedida 

não é por agora que eu perca 

os olhos na chuva da rua 

por te perder tão cedo

sem achar que você tenha sido 

algo meu além de algo que nunca tive 

terra úmida

lembro quando te esqueci 

você parecia um broto

enfiado na terra úmida

os teus olhos férteis

fáceis perto da poesia 

a tua língua úmida sabor terrosa 

lembro quando te esqueci

tão longo quanto uma raiz

o que seria da sombra 

se não a eternidade do teu tronco

lembro quando você surgiu 

uma broto enfiado dentro

do meu corpo terroso, úmido

meu olhos arados 

difíceis de dizer 

onde você se instalou 

no meio de tanta folhagem 

lembro quando me perdi 

não sei a qual lugar 

tivesse de lembrar de te esquecer 

bicho, mata e coração

em qualquer lugar 

desse local de mata 

eu poderia te entregar 

o meu coração 

você suspeitaria 

que arranquei de um bicho

com as próprias mãos

em qualquer lugar eu poderia

te provar que sou bicho,

mata ou coração 

fim da linha

o fim do mundo 

é aqui dentro, 

e eu nunca fiz questão

de adiar

olho para o furo do olho

lambo um verso pela borda 

como quem não tem estômago

para o último pedaço, 

uma placa na mão de 

alguém no fim da rua

"O fim anunciado" 

mas aqui dentro

nunca fiz questão 

de salvar

costurar maçãs

o hábito de costurar maçãs 

pelas beiras 

me fez rosada 

escalo orgasmos macios 

fui crescendo muito amena 

mas o meu olho

ainda não abre 

não sei o que é morrer

senão a morte antes da vida

quando dei o primeiro choro

recordo o sabor

da placenta 

e acho que a mágoa 

decorei antes de tê-la 

para o dia nascer

antes do café bebericar o salobro 

dormente da língua 

revelar a ponta do sol

no calor do seu dedo

circulando 

antes do dia 

antes de ontem 

antes que tudo isso 

o que chamamos de corpo anoiteça 

"isto não é aquilo"

sejamos isto: 

o que não é 

aquilo 

revisto o museu da infância

lembro quando as colhia 

no chão esverdeado daquele jardim 

robusto, imerso. mangas suculentas 

por obra do susto da queda, molengas. 

eu as trazia nos fundos bolsos,

mangas que se acomodavam inteiriças 

nos bicos famintos dos pardais, 

de corpulências tão sutis. 

os rastros amarelos 

de sumo das mangas 

permanecem espalhados 

pelas folhas dos meus rascunhos. 

 

as mangas, verdes

dependuradas nas árvores verdes

de amarelo maduro o tom, 

aquela saudade arquivada na memória. 

poesia

repara

ligeira-

mente 

o meu coração

em tuas mãos 

se 

deba- 

tendo 

faminta

na margem 

da minha nebulosa 
te escrevo 

um poema 

cadenciado 

você 

me diz 

que as estrelas
cairiam junto 

a mim 

da janela

eu te recebo 

no meu sofá
antes 

de almoçarmos 

não temos tempo 

de nos despedir 

dos talheres

você 

me come 

antes 

das palavras 

poemas mais curtos do que as minhas saias

desaprendi 

a fazer versos longos

talvez 

eu esteja encolhendo

é o que acontece

com os cabelos

a voz

talvez 

eu esteja apenas

mais ou menos retraída 

sair da infância

não significa crescer 

o tempo

se o tempo não para

imagina nós 

que não cabemos

em uma moldura

o que dirá o motorista 

que fez sinal no ponto

tivera de bater antes das cinco