um mês tem dias tristes

mais de trinta
muito mais de trinta
mais de uma
todas, todas submetidas

mais de trinta abusos ao dia
e a indignação
é vista como caso de histeria
todas, todas submetidas

violação
argumento pra punição
mais de trinta denúncias
e nenhuma solução

como?

bebo teu nome
tua cor desbotada
e os olhos de vidro
me vivem como se amor existisse
além do romance nos livros
assim como se fosse matéria
cada glóbulo pulsando meu gosto
então engulo tuas digitais
os rastros no chão envernizado
a cólera precoce
esse mundo destilado
toda conversa amarrotada
na caixa torácica
mesmo atrás da porta
onde não possamos passar
bebo teu cheiro de árvore viçosa
pulsando descompasso
em agito bucólico
só pra dizer que te vivo
após os comas alcoólicos

alguma prosa há de surgir
e desbravar meus mares
assim depressa
antes da pose
na foto
pro quadro
naquela hora imprecisa
assim bem rápido
só com o medo 

na ponta do dedo
no centro do umbigo
quase perdida 

sem amar
a prosa surgirá
mesmo que encolhida
sem pausa pro almoço
fumando Malboro
na porta do bar
bela
endereçada
com a boca pintada
aguardando hora exata
de se amostrar 

um monumento
sem juros 

de graça
a prosa está fadada
a mofar num caderno sem pauta

é só erguer a cabeça que o mundo desaba

o céu me cobre de
he ma to mas
como se atravessasse 

o papel carbono
e imprimisse as cores
em cada página
insisto
cê assistindo
o cobrir de rima
numa tela sem cor

palavras soam ternas 

e a tempestade
desfaz a cautela
só com grito vento
mais firme

assim um estrondo
forte capaz
de nos amolecer

o céu é fosco e fere o corpo
transeunte

a
noite
Ser