amanhã luminosa

as luzes desse sol negro
refletidos de seus olhos vibrantes
as ovelhas caminham e saltam
os pastos não serão como antigamente
estão mudados e os animais humanos
mais intensos, hirtos,
o labirinto de um só caminho
a velha história contada diferentemente
fizemos de nossos corações
poças de palavras
meu cheiro de domingo
recomeça e fizemos mais nada
do que faríamos
além disso seu corpo incandescente
ilumina os nossos olhos vidrados
nosso baile todo dia
parece que não dorme
a manhã acordou contigo

reflexos

os poetas só têm escrito um poema 

por mês ou por vez 

e o outro me olha sorridente 

depois de ganhar um livro do Gautherot 

me chama para fumar um cigarro 

e assinar meu livro

enquanto fala da fluidez da aquarela 

nós fumamos três 

e na despedida

eu não peço que fique 

eu tenho deixado que o fugaz 

seja motivo para fugir dos eventos

por mais que tenha me sentido lisonjeada 

pelo entusiasmo ao dizer que eu era legal

e que eu devia saber disso 

no dia seguinte eu cancelo as provas

eu invento motivos para não aparecer 

eu esbarro com o outro no bar 

seria surpresa se fosse outro lugar 

ouço da outra quina o barulho dos beijos 

enquanto falo sobre a arte na China 

e penso no quanto tenho me tornado 

uma pessoa indiferente 

eu que vivo a sensibilidade 

sinto evaporar meu suor 

e a vontade de fechar os olhos 

eu esqueço que simplesmente existo

até me olhar no espelho imundo 

eu me reconheço pouco 

parece que além de legal eu sou bonita 

O beijo no envelope

que se entendam os amantes 

mas eu não tenho tempo 

para abdicar o amor 

enquanto o beijo termina 

e a linha tênue entre amar e desespero  

me faz querer ler outro romance 

eu quero mais e 

eu posso estar em todas as cenas 

apenas com a força da minha fantasia 

e o bilhete único, 

eu embrulho o presente 

e entrego outra carta a ninguém 

peço que preparem o gin 

e apertem os tabacos, 

eu me entrego na carta 

e ninguém mais lê, 

assim eu retorno ao primeiro encontro 

e todos voltam ao sentido do fogo, 

assam seus jantares 

e cobrem os olhos antes de acordar 

eu faço poesia como reprise 

e organizo a minha presença, 

a festa acontece, 

outros rostos se encaram 

os corações se embrulham 

e entregam cartas sem destino,

parece que felizes para sempre 

só acontece enquanto assisto 

esse beijo que encerra 

nos dedos

o sentimento do mundo

carrego nos dedos

o sentimento parece 

de uma pequena criatura, 

de olhos aparvalhados 

de coração drenalizado

o sentimento eu carrego

o que é 

pra mim o mundo 

eu me pergunto

o que fizemos 

das nossas delicadezas

o que fizemos 

da espuma e do sal, 

do brilho entardecente 

dessa piscina vazada e calma

os corpos não se jogam, 

o que os empurra

é a coragem 

daqueles que foram negados 

o sentimento próprio do mundo

daqueles que boiam 

e comem ovos na ceia, 

eu deveria ter apostado tudo 

mas me submeti 

a encenar a derrota

eu fracassei 

só para me sentir 

menos frágil

são nesses instantes 

em que o olho 

do furação 

me olha 

e arremessa sua fúria

eu sinto os ossos esmagados 

tentando escrever mais um título 

apostando o que não existe 

em um jogo marcado 

para que todos os vencedores 

se sentissem 

a derrota

eu abdiquei 

até a dormência 

que me fazia 

sentir a paz 

paz que eu nunca teria, 

pois eu carrego 

o sentimento do mundo 

Ana e o Mar

ao fundo azulado

às margens a larga praia 

disforme teu corpo de areia 

maresia o perfume teus olhos

tamanha ternura chorei junto ao mar 

miragem o brio pincelada 

merecia moldura tuas jóias 

teu tesouro revestido pele e seda 

teus contornos à mão e véu 

verão suei inteiro assistindo 

imaginei que não mais estivesse viva 

pois o mundo era incapaz de tanto sonho 

pensei que havia morrido nas águas 

eu fechava os olhos e te via límpida 

soava como uma onda atravessada 

tu sorria e o céu escorria de tormenta 

 

e me abraçava o sol e as ondas 

e me engolia o sal e as espumas 

e eu roçava nas conchas 

eu beijava os corais teus lábios  

devo ter esquecido do título

tenho achado os poemas chatos 

é natural chegar a esse ponto

tendo que arranjar outra distração 

para não fazer a Sylvia

ou arriscar fazer a Virgínia, 

por aventura a César... 

ainda não sei mas eu ainda 

quero criar um novo modo 

de fazer isso valer 

eu tenho esse papo torto 

e acho que eu tô desanimada 

pra cacete 

não sou locadora 

pra ficar alugando 

mas pareço aquela garotinha louca 

pelo terror e pelo cabeludo da CAVIDEO

eu só queria que a minha cabeça 

não acordasse doendo tanto tanto tanto... 

só de pensar parece que eu tô inflamada

e que não precisasse querer acordar 

no meio do sonho enquanto 

eu fugia do Veloso e encontrava

biscoitinhos no banheiro

os banheiros são a miséria

lá a gente esquece que tá vivo 

e deixa rolar

eu tô pensando merda... 

as vezes pareço com aquele velho 

que apostava nos cavalos, 

alguns dirão ser o Buk mas 

eu acho que era o meu avô

mas eu não o conheci para ter certeza, 

eu só lembro da cadeira de balanço 

e um silêncio de túmulo e biblioteca... 

voltando ao velho Buk ou 

o guardador de pássaros azuis 

ele era um velho safado e alcóolatra 

e eu lembro de uma vez estar na Bambina 

fumando unzinho em frente à DP 

chegou um cara de jaqueta de couro 

típico crítico de bosta dizendo 

que o velhote era só um reclamão 

eu acho que eu tinha recitado um poema 

que ele achou ser do velho 

aliás eu sempre recito um poema 

quem me conhece sabe 

e acho que eu já enchi muito o saco 

com essa coisa de poesia 

e não adianta eu criar um nome 

para isso 

para essa síndrome 

então me arrisco a dar nome aos poemas 

tenho pena de mim as vezes 

e fico achando que os outro também 

ou é pena pelo mundo todo 

e isso acaba refletindo em mim 

eu realmente não sei mas talvez 

seja por isso que eu precise esquecer 

se não eu realmente vou fazer Torquato, 

eu vou fazer Florbela, 

eu também bebo e penso sacanagem, 

mas eu não quero mais pensar 

eu queria esquecer os poemas 

e o porquê de ter começado mais um... 

triste não é viver de solidão

nos acostumamos com a tristeza

e brindamos a ela sorrindo 

deixamos que ela ganhe nome 

e lugar no assento preferencial 

e a medida que vamos morrendo 

ela se torna amigável e besta 

nos encoraja a escrever capítulos 

a esperar o sinal abrir 

assim desfilamos 

assim nos sentimos 

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