sequer viraremos as costas

estou a dois palmos de escapar

das tuas mãos,

o céu recorda a cor dos abajures

sob a neblina da cortina,

a leveza do teu sopro impaciente

na quina do cóccix

palavras com brincos revelam

a crueldade da nossa despedida

no adeus, sequer viraremos as costas 

uma nova idade, 

e na memória

o mesmo rosto.

a primeira hora da solidão

na última noite da eternidade 

os meus cabelos colados ao vento,

como a crina de um cavalo indomado, 

você de terno de linho marrom

e a barba rubra pela luz vermelha

do albergue insone, 

os sons espetam como alfinetes 

as bordas dos corações e, dos olhos,

filetes de sombra decoram passos 

dentro de copos escorregadios

os líquidos, em brasa

ensaio o volume da minha mão

no pelo do teu rijo braço

reviso a hora, o fogo dentro da manhã

que adormecida se espreguiça. 

escapa-me da visão, 

seria aquela a primeira hora da solidão? 

sereia

ao fundo o azul azulando 

às margens a larga praia 

disforme: teu corpo de areia 

maresia. teus olhos. 

ternura espantosa 

disforme e rente ao mar 

moldura tuas jóias ouvidos brio

tesouro revestido pele e seda 

contornos: mãos e véus 

imaginava que não estivesse viva 

o mundo seria incapaz de erguer 

e sustentar os teus sonhos de núpcias 

pensei que havia morrido nas águas  

 

e me abraçava o sol e as ondas 

e me engolia o sal e as espumas 

e eu roçava nas conchas 

eu beijava os corais teus lábios

Arcanjo

Imaginemos por um instante um lugar onde tivéssemos conservado todos os arquivos das nossas vidas, um local onde estivessem reunidos os rascunhos, os ante textos das nossas existências (Philippe Artières) 

imagine um lugar, meu Arcanjo,

onde você não esteja quebrado

Arcanjo meu, imagine um lugar 

onde você esteja seguro. 

mostro o rastro das minhas mãos

em torno dos seios, 

fiz do meu corpo a tua grandeza divina. 

fila do pão

no supermercado ao lado das bananas pratas no preço de prata eu me lembro ao longe de um poema, sem nome, que passei a noite pensando em te escrever um poema, desses corridos, ininterruptos aguardo o pão fresco e vejo fios da chuva pelo recorte da saída, penso que na sua cidade haverão outros fios, a cidade inteira, e nós desligados dentro de estabelecimentos cheios de luzes artificiais. o pão está pronto, a fila se forma e todos furam o meu lugar, e eu não me surpreendo. por estar distraída. penso que o poema poderia dizer da sua distração comigo. mas a vida se faz dessa forma, se forma como se faz. penso, se você não se posiciona, tem de paisagem as costas. 

tudo o que nos resta

tudo o que nos resta, meu amor

é morrer

ou podemos recitar poemas

dentro da cama no céu de outubro

o céu aberto. nós abertos.

sem desculpas, cerimônias 

destituídos da linguagem. inculpados. 

o coração, meu amor 

é uma desocupação

podemos enfeitar o tédio dos dias 

com as nossas vozes ilícitas,

e lúcidos, idílicos, impudicos 

depois morrer.