o canário e o manequim

ontem li um premiado 

conto infantil escrito 

por Walmir Ayala sobre 

o canário e um manequim 

na estória ambos escapam 

das grades do ateliê 

desértico a um jardim 

o canário faz um ninho 

no buraco onde devia 

haver um coração dentro 

do manequim de cera 

a narrativa é vítrea 

em toda a sua delicadeza 

embora eu hoje esteja

desconcertada 

ontem me dei conta de que 

ainda que o coração esteja 

no devido lugar onde o caiba 

não há quem habite o meu ninho. 

Mini-cabra

prezo demais pela feição poética,

afeição, disfunção estética,

aversão sintética. a síntese 

e o desmame. o peito da poesia

que não me desgarro, ainda hoje! 

como uma mini-cabra a saltitar 

no canto da página de um desenho

inanimado com espanto a face aturdida 

prezo não ser a próxima a ser abatida. 

singular

tendo a ver o sol morrer, 

ontem ela me perguntou

o porquê na língua a linguagem 

do masculino tende a prevalecer

disse que teríamos que reaver

uma nova língua, ávida a responder 

uma língua que além do inconsolável 

estado de estar em segunda persona 

fôssemos indagação, informei 

temos de reaver o que língua não supōe.

o teu silêncio embaraça a minha vista

o teu silêncio embaça a minha vista,

te avisto, meu coração investe 

em barulhar. o brilho desta vista 

insiste em mim morar. 

namoro a paisagem 

do teu vulto a marulhar.

me embaça com o teu embaraço,

marujo, meu destino é a nós embaralhar. 

retrato do eu

perdi o buraco da fresta,

a ponta da flecha,

a hora da festa

perdi o codinome,

assumi meu nome e sobrenome

perdi a chance de voltar seca 

e ainda de estar molhada,

perdi o acaso de saber 

o vínculo da estrada,

perdi tanto que cheguei até 

a esquecer o perdido, amá-lo,

idolatrando-o.

vejo que só uma coisa

não ouso dizer da perda,

porque houve um súbido encontro –

o retrato do disfarce do eu. 

torto cupido

vontade de te escrever 

um conto,

além do som 

do sim da paisagem, ir a ti,

um escrito que legitime o meu sentido,

[escritório da linguagem,

secreta, onde nos instabilizei 

a fala e o juízo. 

o teu não – nunca descrito,

a nossa mudez na sala. 

nunca fora apenas um rabisco 

mas o rastro de um torto cupido. 

valsa de outubro

há duas semanas não trocamos

sequer uma faísca. 

lanço os olhos à minha playlist

e antes da valsa de janeiro »

o sintoma de uma fraqueza 

infantilizada consome 

rígido os meus nervos, 

sinto que eu me livrei

de largar mais um hematoma 

de vinho sob o tecido de veludo marrom 

daquele sofá cinza-morno, macio

molengo e sorrateiro,

e que ele se libertou sinto «

daqui a textura da respiração prolongada, 

de simular um amor verdadeiro.